EL RINCÓN DEL VIRREY

CRÓNICA DE MI VIAJE A LOS BALCANES

2011-05-11T23:44:00.000+02:00

Si antes de mis vacaciones de Semana Santa de este año alguien me hubiera dicho que se había recorrido 6 países en 10 días, yo le hubiera dicho que menuda gilipollez que había hecho y que así no se conoce bien nada. Pues bien, después de pasar por Sofía, Skopie, Ohrid, Tirana, Podgorica, Belgrado, Novi Sad y Timisoara, creo que en ese pequeño tiempo, si bien uno no puede conocer la cultura ni la realidad de un país, es posible aprender muchas cosas sobre la gente y la historia de esos lugares.

Una cosa que puedes percibir rápidamente es que, quitando Belgrado, ninguna de las ciudades por las que pasamos estaba preparada para el turismo y creo que de momento tampoco les interesa mucho. Tanto David “el sobradito”, como yo, sabíamos que este no era un viaje para ver cosas bonitas o museos sino para aprender un poco sobre como estaban las cosas en ese lugar del mundo y por qué se lió la que se lió hace tan solo unos años. Las infraestructuras de estos países son tercermundistas y las conexiones entre ellos están muy mal articuladas. Nosotros hemos viajado en autobuses, un minibús conducido a través de las montañas por un camicace albanés, múltiples taxis, trenes que parecían sacados de una peli de los años 30, y hasta haciendo autostop, el momento más peligroso del viaje cuando, después de pasar a pie la frontera que unía Albania con Montenegro, nos recogieron unos albanokosovares de dudosa reputación. Este variada forma de viajar estuvo muy bien porque nos permitió descubrir el paisaje de los países por los que nos movíamos y aprender, como en el caso de Albania, que se trataba de un país extremadamente rural y pobre en el que a un dictador paranoico (como todos) se le ocurrió la genial idea de llenar el territorio de cientos de miles de bunkers.

La primera generalización que quiero hacer a partir de mi experiencia, a riesgo de que me crucifiquen públicamente, es que creo que en esa zona no hay ningún plato digno de tenerse en cuenta. Es cierto que en Skopie me comí el mejor kebab de mi vida, y que en toda la región tienen unos pastelitos de hojaldre y miel muy ricos, pero comida, lo que se dice comida, poca y mala. En Sofía es especialmente sangrante la cosa, está inundada de pizzerías y Mac Donalds. Ahora bien, como dice mi amigo el sobradito, el vino puede haberlo o no, beberse o no, pero en cualquier lado puedes encontrar cerveza, y la de Bulgaria estaba muy buena.

Antes de pisar Macedonia no tenía ni idea de lo que me iba encontrar pero esperaba hacerme una foto en algún monumento en el que apareciese Filipo o Alejandro Magno. Sin embargo lo que me encontré fue algo muy distinto, una especie de Yugoslavia en pequeñito, un país artificial compuesto por musulmanes, católicos y ortodoxos en el que pocos creen. La inseguridad nacional se refleja en que la bandera, esa que parece sacada de un comic de manga, está por todas partes. El barrio musulmán es muy bonito y sus habitantes aun conservan la costumbre de reunirse para jugar al dominó, las cartas o el ajedrez mientras se toman un té turco. Así acabé yo jugando una partida de ajedrez con un montón de abueletes musulmanes que no hacían más que dar gritos, reírse y meter mano en el tablero, toda una experiencia. Y de Alejandro nada de nada, ahí le consideran griego (con los que se llevan muy mal) y no quieren saber nada de él, toda una decepción.

Albania fue sin duda el gran descubrimiento del viaje. Tuvimos la suerte de ir a ese caótico país en época de elecciones y eso nos permitió comprender muchas cosas. A pesar de que la población albanesa es fundamentalmente musulmana, toda la capital estaba llena, además de los carteles de los diferentes partidos políticos, de banderas de la OTAN y de Estados Unidos, lo cual nos recordó la guerra de Kosovo y los intereses yanquis por tener una base permanente en la zona. Pero esta americanofilia (si es que existe esta palabra) llega a extremos ridículos, una de las principales avenidas de Tirana se llama George W. Bush y por la noche, mientras veíamos el robo que le hacían al Real Madrid frente al Barcelona, vivimos una escena esperpéntica que refleja muy bien lo que estamos diciendo. Al bar que elegimos para ver el partido, casualidades de la vida, llegó entre aplausos el embajador de EE.UU. con uno de los candidatos a las elecciones, inmediatamente aparecieron tres cámaras de televisión y dos fotógrafos para inmortalizar el momento. La evidente intención política de la situación quedó clara cuando el embajador, al cual le importaba una mierda el soccer europeo, al final de la primera parte, cuando ya le habían grabado y fotografiado suficientemente, se levantó y se piró de allí con todo su cortejo de lameculos. Otra cosa evidente que refleja esta anécdota es la cultura globalizada en la que vivimos, ya que por todos los países por los que pasamos la noticia deportiva del momento era el partido del Madrid. A mi me llamó mucho la atención ver que, los cabrones de los albaneses, que iban a muerte con el puto Barça, vivían el partido como si de la resolución de su competición nacional se tratase. De todas formas, me parece que más que el fútbol, lo que les gusta por allí es apostar dinero, porque si de algo están llenas las calles de Serbia o Albania es de casas de apuestas donde puedes ver los partidos de cualquier liga mundial.

Por último, no hace falta ser muy listo para reparar en que Macedonia o Albania son muy diferentes a Serbia y Montenegro. Y no lo digo por la herencia turca tan evidente en los primeros. Es algo que no es fácil de explicar pero que se percibe rápidamente, contrasta el descontrol de los albaneses con el orden de los eslavos y, por supuesto, racial y culturalmente te das cuenta de que estas ante dos realidades distintas. Los serbios son un poco más serios y reservados que en el resto de países por los que pasamos, latinos con sangre fría como decía el tío del sobradito. Los hombres parecen marines, muchos van con el pelo rapado, están cuadrados por el gimnasio y llevan tatuajes de águilas o cruces, mientras que las serbias y montenegrinas son muy guapas y estilosas. En Belgrado, que de noche tiene una marcha de la leche, aun quedan testimonios de los bombardeos de la OTAN, impresiona ver los huecos dejados por las bombas en lo que alguna vez fue el ministerio de defensa. Estando allí te das cuenta de que aun les queda mucho para llegar al nivel de España pero también tienes la sensación de que en Serbia y Montenegro hay un gran potencial y de que van a ir para adelante rápidamente.

A Timisoara, la hermosa ciudad rumana en la que terminaba nuestro viaje, ya llegué agotado y con ganas de tirarme una semana metido en la cama. Sin embargo, tenía en los labios el sabor dulce que me dejaba la sensación de saber que en la mochila, además de ropa sucia, me llevaba muchas otras cosas inolvidables.

VIVA EL GASTO PÚBLICO!!!!!!!!!

2011-04-04T23:16:00.008+02:00

Estoy harto del discurso neoliberal, últimamente lo escucho por todas partes, en el trabajo, con los amigos, en el mercado, la televisión... La famosa crisis, esa que fue fruto de la especulación y la falta de controles del mercado capitalista, está sirviendo como la excusa perfecta para lanzar un ataque brutal contra el estado del bienestar en toda Europa.

Los mismos economistas que participaron de la quiebra del sistema y la mayoría de los políticos repiten como papagayos un discurso vergonzoso por el cual se culpabiliza al gasto social de todos los males del estado. Se afirma que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades o que la época del pespilfarro se ha acabado, evidentemente para aquellos que no creen en la educación, la sanidad o el transporte público y de calidad, la inversión en estos sectores es un “despilfarro” intolerable. Lo grave es que, de tanto lazar este mensaje en los medios de comunicación, está calando en la mente de la mayoría de la población, demasiado acostumbrada a que piensen por ella y a no cuestionar ninguna idea preconcebida.

En este contexto, la verdadera desgracia para los países europeos es la falta de políticos de raza con la suficiente personalidad como para ser capaces de gobernar pensando en el interés de los ciudadanos a los que representan antes que en los suyos propios o en el de los grandes lobbys económicos que financian sus campañas. Es una calamidad que nadie en la izquierda europea haya sido capaz de articular un discurso alternativo al neoliberal, que nadie se atreva a levantar la voz y defender la idea de que el gasto social no es una enfermedad sino algo necesario para conseguir sociedades más justas y mejor articuladas, o que nadie sea capaz de presentar un camino diferente para salir de la crisis que se aleje de las reglas impuestas por el FMI. En el caso de España y Portugal, los únicos países europeos donde aun gobierna el teórico centro-izquierda, resulta patético ver a los socialistas aplicar como alumnos aventajados las medidas que les imponen los organismos económicos internacionales (seguramente porque no tienen otra opción si quieren financiar la deuda del Estado) y repetir con la convicción del converso el discurso de la “sagrada austeridad”. Pero si la izquierda da pena, lo de la derecha es ridículo e irresponsable. Lo único que preocupa a la oposición de estos dos países es alcanzar el poder, cueste lo que cueste, y para conseguirlo han adoptado un discurso hipócrita por el cual defienden ideas en las que no creen y que saben que no van a poder adoptar cuando gobiernen. El ejemplo más evidente lo tenemos en la actual crisis política de Portugal donde Sócrates se vio obligado por la presión de los mercados a someter a la aprobación del parlamento una serie de medidas de austeridad que tumbó la derecha para forzar la dimisión del primer ministro. La convocatoria de elecciones en Portugal ha abierto una crisis política que está siendo aprovechada por los especuladores y seguramente acabe con la intervención externa de la economía lusa. Lo indignante es que en el PSD sabían perfectamente que las medidas de austeridad venían dictadas desde Bruselas y que, en el caso de alcanzar el poder, van a tener que asumirlas ellos también.

En fin, que como vuelva a oír a alguien contarme la historia de que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades y de que el gasto público es malo-malísimo creo que voy a volverme loco o neoliberal, lo cual viene a ser lo mismo.

DIVULGANDO LA HISTORIA

2011-02-21T01:26:00.002+01:00

Hace tiempo que vengo defendiendo la idea de que los historiadores nos debemos preocupar por la divulgación de nuestras investigaciones entre el público en general. Para ello, es necesario que utilicemos un lenguaje cercano y que recurra a los medios audiovisuales e internet, ya que cualquier otro formato está condenado a llegar sólo a minorías. Por todos estos motivos quiero aplaudir la iniciativa de un buen amigo de crear un blog de divulgación histórica. Lleva poco tiempo en la red pero parece que está teniendo bastante éxito. Os invito a leer su última entrada (20 de febrero de 2011) que es una entrevista a un historiador loco que se dedica a estudiar la circulación de biombos durante la edad moderna:
http://www.enlahistorioteca.blogspot.com/

EL TIEMPO ES RELATIVO

2011-01-12T16:08:00.006+01:00

Frente a la noción del tiempo cuantitativa, limitada por segundos, minutos, horas, dias, semanas, meses o años, sin alma ni espacio para la subjetividad, yo percibo el tiempo de manera relativa, dependiendo de la calidad o de la intensidad de los momentos. Hay segundos que lo cambian todo y otros que pasan inadvertidos entre el barullo de los minutos; horas que se viven más intensamente que meses de rutina; años que no llegan nunca y otros que se van volando. El tiempo no pasa a la misma velocidad al lado del mar que en la ciudad, junto a la gente que quieres o confundido entre la masa de personas que pasan, ahogado en la desidia o abrumado por la excitación del momento. Da igual lo que marque un reloj, una tarde leyendo el periodico no mide lo mismo que una tarde en la que te tomas un café con una persona importante para ti y con la que hacía años que no hablabas. No se vive igual y, sobre todo, no se recuerda de la misma manera. El tiempo es relativo, pero una cosa es absoluta: Da igual a la velocidad que lo haga, el tiempo siempre pasa.

ANDANDO JUNTO A VASCO, LOS VIAJES DE JUAN SIN TIERRA

2010-12-15T17:59:00.006+01:00

Hace tiempo que el gran público de lectores dejó de pensar que los cómics o tebeos eran una cosa sólo apta para niños pequeños, compuestos de historias frívolas y protagonizados por súper héroes, y empezó a valorar sus posibilidades narrativas y artísticas. El cambio de percepción ha sido acompañado por un cambio de nombre, ahora se prefiere utilizar el término “novelas gráficas”, que si a un neófito en el tema como yo le preguntan que diferencia tiene con los tradicionales cómics o tebeos no sabría muy bien que responder. En mi opinión, la diferencia se encuentra en que en algunos casos se trata de obras destinadas a un público más adulto y que cuentan una única historia que se desarrolla desde la primera hasta la última página.
El caso es que yo, gracias al bicho raro de mi hermano, que no hace más que regalarme títulos clásicos del género, he ido descubriendo un nuevo estilo de contar historias que poco a poco me ha ido fascinando. Me parece que el cómic, tebeo o novela gráfica, tiene la virtud de combinar, como sucede con el cine, dos lenguajes, el escrito y el visual, lo cual le abre al autor un montón de posibilidades creativas y al lector la oportunidad de disfrutar de un buen relato de una manera diferente a como lo hace con la literatura clásica.
Los cuatro volúmenes que componen Los viajes de Juan sin Tierra de Javier Isusi (ed. Astiberri) son un ejemplo inmejorable de todas las virtudes que podemos atribuir a la novela gráfica de calidad: una historia apasionante desarrollada a través de un lenguaje visual espectacular, los dibujos son impresionantemente buenos, y un cuidado de la narración escrita que no tiene nada que envidiar a los de cualquier novela convencional.
No se si existen buenas historias universales o si el hecho de que nos guste o no una historia depende de nuestros gustos personales e inquietudes. En cualquier caso, a mí el tema de los viajes interiores y exteriores en busca de uno mismo o el de la posibilidad de perderse del mundo, siempre me han apasionado. Los viajes de Juan sin tierra son las aventuras de Vasco a través de México, Nicaragua, Perú, Brasil y Portugal en busca de un amigo desaparecido, Juan.
El autor no oculta la deuda del protagonista de la historia con uno de los grandes clásicos del género, Corto Maltés, cuya sombra aparece en algún momento como homenaje al personaje y guiño a los aficionados. El atractivo de Vasco esta en que se trata de un viajero, no un turista convencional, que esconde una personalidad misteriosa que vamos descubriendo página a página. El significado completo de la aventura se va desarrollando a lo largo de los cuatro volúmenes y no se resuelve hasta el final, sin embargo, cada libro contiene una historia particular que nos revela un pedazo del mundo por el que pasa su protagonista. Los dibujos nos transmiten en cada momento el paisaje espectacular de las ciudades y la naturaleza americana, y sus diálogos nos hacen reflexionar continuamente sobre la vida. Para terminar, yo me quedo con dos frases de Vasco sacadas del último de los volúmenes, En la tierra de los sin tierra, que creo que resume un poco el mensaje de la historia:
- Bueno, por supuesto nadie vino a buscarme, y cualquiera que se crea que viajando huye de los problemas se equivoca. Puedes despistarlos un tiempo. Poco.
Pero los fantasmas te siguen a todas partes, viajan contigo, y te encuentran mas pronto que tarde; y cuando lo hacen tú estás desarmado, sin la coraza de la rutina diaria.

Entrada dedicada a mi carnal, que si no fuera tan pesado en su proposito de hacerme partícipe de todas sus aficiones, yo nunca hubiera conocido a Vasco y a Juan.

Parecidos razonables

2010-12-12T21:29:00.004+01:00

Gracias a la mano experta de mi amigo Chuti, aqui podemos apreciar el increible parecido de Yonko y Caste con dos personajes famosos:

Y aun falta Carmona con Gabino Diego...

CRÓNICA POLACA

2010-11-22T22:41:00.009+01:00

Mi viaje a Polonia ha sido una experiencia increíble. Estoy muy feliz de haber podido tener la oportunidad de visitar un país tan diferente de los que ya conocía. Nunca antes había estado en Europa del este ni había pisado una antigua república de la órbita soviética, así que iba con las mayores expectativas y la verdad es que el resultado no me ha decepcionado.
Es absurdo pensar que una persona en 4 días puede hacerse una ligera idea de lo que es el paisaje y la cultura de un país. Sin embargo, sí que creo que este corto periodo de tiempo puede servir para quedarse con algunas ideas generales, aun a riesgo de poder caer en superficialidades. A mi, los paseos y conversaciones en Varsovia y Cracovia me sugirieron algunas ideas, como que las ciudades en Polonia son extremadamente limpias, es difícil ver un papel tirado en el suelo y mucho menos una cagada de perro, cosas que, por otra parte, resultan bastante habituales en el sur de Europa, por no hablar de mi querido México. Otra diferencia es el silencio, no se oye barullo por la calle ni dentro de la universidad o de los restaurantes. Además, se trata de ciudades muy seguras, donde no es raro ver a chicas andando solas a altas horas de la noche. Pero quizá la mayor distancia la marca la luz, da igual la hora del día que sea o si está nublado o despejado, parece que el sol fuese tímido en esa parte del mundo, que tuviera vergüenza de mostrarse en todo su esplendor, y eso, para un latino es algo muy duro. Uno tiene siempre la sensación de estar en la penumbra, una sensación que se acentúa por el gusto polaco por la luz artificial tenue en el alumbrado público o en el doméstico.
Mis primeros días en Polonia estuvieron ocupados por el congreso al que había sido invitado en la universidad de Varsovia pero aun así pude sacar tiempo para irme a conocer los alrededores. A mi la ciudad no me pareció especialmente bonita, fue arrasada por los nazis al final de la segunda guerra mundial y tuvo que ser reconstruida piedra por piedra. El casco antiguo ha sido rehabilitado conforme a cómo pudo haber sido su aspecto original y logra su objetivo de engañar al espectador. Sin embargo, el centro histórico, que es la parte más hermosa, se ve en una mañana y el resto de la ciudad tiene la típica arquitectura soviética de edificios funcionales y espartanos, una homogeneización que no dejaba ningún tipo de margen al adorno o a la imaginación, pero que resulta muy ilustrativa de lo que pudo haber sido ese periodo de la historia polaca.
Después de conocer Varsovia me propuse superar mi resaca de vodka polaco y dirigirme a Cracovia. Estaba a tres horas de distancia pero me apetecía mucho hacer el viaje en tren. Siempre he creído que uno de las mejores formas de conocer el paisaje de un país es a través de la ventana de uno de sus vagones. Así que me decidí a madrugar para aprovechar las pocas horas de luz y me fui para la estación. El paisaje resultó un poco monótono pero nuevamente también muy ilustrativo, valles llenos de árboles y granjas.
La ciudad de Cracovia me encantó, es impresionantemente hermosa. Se trata de un conjunto tan bonito de calles, iglesias y plazas, que resulta un placer dar un paseo sin prisa entre sus monumentos y edificios. El interior de la Basílica de Santa María es una de las obras religiosas más bellas y originales que conozco, y que yo diga esto de una iglesia es digno de subrayarse. Además, tuve tiempo de visitar el gueto judío, que también era una cosa que me hacía mucha ilusión, e incluso de ver el interior de alguna de sus sinagogas. Por último, en el castillo de Wawel pude entrar en la catedral y visitar la polémica tumba del gemelo que se murió en el accidente aéreo de Rusia. En resumen, un día completo que le recomiendo a cualquiera que tenga el tiempo y el dinero para permitírselo.
De todas formas, lo que más me impresionó del viaje y que seguramente sea el recuerdo que conserve con más fuerza en mi mente, no fueron los monumentos o los edificios de las ciudades que visité, sino lo espectacularmente hermosas que son la polacas. De verdad que no se trata de un comentario frívolo, las mujeres polacas son una auténtica obra de arte: Impresionantemente guapas e impresionantemente atractivas. Yo creo que de haber pasado un solo día más en ese país me hubiera acabado de volver loco y me habrían tenido que atar con cuerdas como a Ulises para que resistiese las innumerables tentaciones. Quizá el hecho de que las polacas estén tan buenas me haga tan sumamente duro el comprobar cómo en ese país tan católico aun puedes encontrarte monjas jóvenes por sus calles. No se, supongo que cada uno imagina el paraíso de una manera diferente, pues bien, el mío está lleno de monjas polacas, de eso no me cabe la menor duda.

Plaza principal de Varsovia

El virrey en la Universidad junto al cartel del congreso

Plaza principal de Cracovia con el mercado de telas y la torre del ayuntamiento al fondo

Plaza de Cracovia

Basílica de Santa María en Cracovia

Calle de Cracovia con la entrada a la ciudad al fondo

VERSOS SATÍRICOS DE AYER Y DE HOY

2010-11-15T13:32:00.005+01:00

Estoy escribiendo un artículo sobre la expulsión de los jesuitas de América y entre los documentos que tengo fotografiados del archivo, los que más me han llamado la atención son aquellos que contienen poesías satíricas en contra de la decisión del monarca y su gobierno. Durante el Antiguo Régimen existía la sana costumbre de hacer crítica política o social a través de versos, en el caso del poeta novohispano que estoy estudiando, el atrevimiento de escribir y vender poesías en la plaza del baratillo le costó ser apresado por la inquisición y sentenciado por delito de lesa majestad.
El caso es que estos documentos me han hecho ponerme a pensar, me da pena que una tradición crítica tan original y complicada se haya perdido con los años, sustituida por las opiniones de tertulianos políticamente correctos. Por este motivo yo, sin el talento de los poetas que me precedieron, me voy a atrever a recuperar esta tradición como homenaje a aquellos poetas que pusieron su pluma al servicio de las sociedades de su tiempo. Así que, con toda la humildad que da meterse en un terreno desconocido para mi y que no se me da muy bien, aquí dejo mis versos:

Hay en España un gobierno
Dirigido por un tierno,
Que un día dice una cosa
Y la pinta de color rosa,
Y al siguiente lo contrario
¡Menudo calvario!

En España no hay trabajo
Y todos miran para abajo,
Pero Leire Pajin,
Que es más tonta que un mandril,
Dirige sanidad
¡Menuda calamidad!

La oposición es aun peor
No saben ni tocar el tambor,
Mejor nos vamos fuera
Que aquí nadie prospera,
Y aunque ninguno protesta
¡España apesta!

(El Virrey)

RIMAS

2010-10-21T16:10:00.002+02:00

Saeta que voladora
cruza arrojada al azar,
y que no sabe dónde
temblando se clavará;

hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde al polvo volverá;

gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué playa buscando va;

luz que en cercos temblorosos
brilla próxima a expirar
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;

eso soy yo que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni adónde
mis pasos me llevarán.

Gustavo Adolfo Bécquer (Rimas)

MANERAS DE VIVIR

2010-10-04T03:10:00.003+02:00

¿Cuál es la mejor forma de tomarse las cosas?¿Cómo se deben encarar las diferentes situaciones que surgen en la vida? No lo se pero tengo serias dudas sobre si mi forma de actuar es la mejor para ser feliz o no. El budismo defiende la idea de que las personas debemos mantener una situación de equilibrio emocional, esto es, no alegrarse ni entristecerse demasiado, tratar de mirar la cosas con estoicismo, sin darles mucha importancia, porque todo es pasajero y nada permanece, mantener una actitud distante y, sobre todo, tratar de controlar los sentimientos tanto positivos como negativos, de esta forma se supone que uno sufre menos y, para el budismo, la felicidad es la ausencia de dolor. Sin embargo, yo lo vivo todo intensamente, tanto lo bueno como lo malo, y si algo pienso que me caracteriza es la pasión que pongo en todas aquellas cosas que considero importantes, como las relaciones humanas o el trabajo, de esta forma puedo pasar de la alegría a la tristeza o de la ilusión a la decepción con cierta facilidad, lo cual no es la manera más tranquila de caminar por el mundo. Que nadie me malinterprete, no se trata de ser un histérico, sino simplemente de no tomar muchas precauciones.

Seguramente esta forma de entender la vida me haga sufrir demasiado pero creo que también me sirve para disfrutar al máximo de algunos momentos especiales. Si eliges lanzarte con el trapecio sin red es evidente que no valoras la felicidad como la mera ausencia de dolor sino como pequeños instantes de alegría que te sacan de la monotonía y que por un segundo te hacen sentir pleno. Cuando tienes esa sensación, es algo tan increíble que te merece la pena todo aquello que hayas podido sufrir para llegar hasta allí.
¿Se puede cambiar de forma de ser? Tampoco lo se, yo sigo igual que siempre, lanzándome a morder la vida igual que cuando tenia dieciocho años, pero es cierto que los golpes que te vas llevando no caen en saco roto y te vuelven un poco miedoso, miedo a sufrir, a pasarlo mal. Pero no quiero que me gane el miedo, no quiero perder la pasión por las cosas, no quiero barreras de seguridad, ahora tengo una ilusión y voy a luchar por disfrutar de cada momento, si al final me sale mal la cosa tendré la absoluta seguridad de que puse toda la carne en el asador, de que lo di todo y lo hice lo mejor que supe. Y cuando sea viejo y mire para tras no tendré nada que reprocharme.

BELLA

2010-09-04T04:21:00.002+02:00

Bella,
como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.

Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballito de plata,
andando, flor del mundo,
así te veo,
bella.

Bella,
con un nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
bella.

Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
Hay países, hay ríos
en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
bella.

Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
bella.

Bella,
tu cintura
la hizo mi brazo como un río cuando
pasó mil años por tu dulce cuerpo,
bella.

Bella,
no hay nada como tus caderas,
tal vez la tierra tiene
en algún sitio oculto
la curva y el aroma de tu cuerpo,
tal vez en algún sitio,
bella.

Bella, mi bella,
tu voz, tu piel, tus uñas
bella, mi bella,
tu ser, tu luz, tu sombra,
bella,
todo eso es mío, bella,
todo eso es mío, mía,
cuando andas o reposas,
cuando cantas o duermes,
cuando sufres o sueñas,
siempre,
cuando estás cerca o lejos,
siempre,
eres mía, mi bella,
siempre.

PABLO NERUDA (Poemas individuales)

PATRIOTERISMOS VACUOS

2010-08-27T02:42:00.003+02:00

Ya van muchas veces que mis amigos me echan en cara que, según ellos, yo reniego de España, crítica que yo no comparto. La última ocasión ha sido con motivo de mi última entrada, pongo el comentario de mi amigo y mi respuesta, que cada uno saque sus propias conclusiones:

“yo creo que el mejor nacionalismo es el de enarbolar con máximo orgullo la bandera del "pais que te paga" desdeñando y menospreciando las costumbres de tu pais de nacimiento y que te permitio una educacion asequible para que luego puedan aprovecharlo otros, de la que muestras muy leve agradecimiento. tu te echas siesta? pues entonces seras mas o menos español, digas lo que digas vendido chilango-portuñol, asi que no me cabrees....
¿no Sr Maikel?...

Sr Castor”

Mira señor Caste, te lo voy a explicar de manera sencilla para que lo entiendas. Existe un concepto en política que se denomina “ciudadanía” que yo lo prefiero al de “nacional”, ciudadano es todo aquel individuo que vive dentro de un estado y que como tal tiene una serie de derechos y deberes, como el de pagar impuestos, por ejemplo. Según esta idea, el origen del individuo es indiferente y se basa en la voluntad del individuo de aceptar un determinado contrato social. Lo de las naciones es un rollo tribal que detesto y que ha conducido a la humanidad a guerras y genocidios absurdos.
Aparte de esto, yo considero absurdo definirse por el lugar de nacimiento, una cosa totalmente aleatoria, yo me defino por mis experiencias, por lo tanto, soy un poco español porque, efectivamente, me eduqué ahí, un poco mexicano, porque he madurado como persona allí, y en el futuro seré un poco portugués, porque vivo en Lisboa, ciudad que adoro. Respecto a lo de que soy un vendido, como yo no defino mis lealtades de manera tribal no me afecta el reproche, mi lealtad es hacia la gente que me quiere y sí, por qué no reconocerlo, hacia el que confía en mi trabajo y me paga, lo demás me la suda, incluido Zapatero y su mierda de estado español que nos arroja al exilio laboral. Si quieren mi amor, que se lo ganen, yo no voy a venerar de manera borrega a un país que desprecia la cultura y la historia.
No obstante, como exclamaban creo que los escritores del 98, a mi España me duele, y si me duele es porque me importa, asi que no vengan a taparme la boca con banderas, sigo pensando denunciar la situación de precariedad que se vive en el país.

El virrey chilango-portuñol

EL AGN

2010-08-20T00:21:00.003+02:00

El Archivo General de la Nación de la ciudad de México es, cuando menos, un lugar interesante de conocer. Se trata de una antigua cárcel reconvertida, donde los documentos se amontonan en las antiguas celdas y los investigadores nos dividimos en galerías en función de la época en la que estemos interesados. A mi me resulta divertido todo este travestismo, ver salir los libros como si fueran presos con permiso temporal, hasta que inevitablemente me choco con los habituales problemas que conlleva el adaptar un espacio a unas funciones para las que no fue creado, no cuenta ni con wi-fi, ni con calefacción en la zona donde trabajan los investigadores, ni con cafetería para tomar un café o comer a la mitad de la jornada. Sin embargo, yo llego feliz a mi cita con la historia todos los días, por una de esas casualidades de la vida, han puesto un biombo en el pasillo de entrada y yo lo interpreto como una señal de que mi investigación va ser un éxito.
Como en cualquier edificio oficial de México y al margen de los fastos del supuesto bicentenario de la independencia, el nacionalismo está por todas partes, impregnándolo todo con su aroma putrefacto, y suportar este tufo durante mucho tiempo resulta un poco pesado. Si algo caracteriza el alma insegura de los políticos nacionalistas de todo el mundo es su absoluta convicción en que el tamaño de una bandera es directamente proporcional al patriotismo del que la encargó. Un buen ejemplo de ésto lo encontramos en la plaza de Colón de Madrid, donde la enorme bandera de España que han colocado es tan grande que apenas se la puede ver ondear al viento de manera digna, permaneciendo flácida y caída la mayor parte del tiempo, en una metáfora maravillosa de la impotencia de la España de Zapatero. De la misma forma, lo primero que te llama la atención cuando entras a la sala principal del AGN no es la espectacular cúpula del techo sino una bandera enorme que cubre todo el frente. En mi opinión, no sería necesario reafirmar la mexicanidad del lugar con un símbolo tan exagerado ya que, observando la facha de los guardias de seguridad, a los que les sobran kilos y les faltan neuronas, y las maneras de la mayoría de los archiveros, tipos incompetentes y vagos que hablan a voces en galerías donde sus risas retumban de la misma forma que lo harían dentro de una enorme cueva, uno es perfectamente consciente del país en el que se encuentra.
Lo curioso es que cuando acabas de trabajar y sales de la cárcel, la sensación no es de ganar libertad sino de perderla.

CRÓNICA DE LA CIUDAD DE MÉXICO

2010-08-05T18:51:00.003+02:00

Debajo de un soportal, entre agua y coches que pasan a toda velocidad, esperando a que el aguacero que cae sobre la ciudad de México me de un pequeño respiro y me permita alcanzar el metro, se me ocurre que es raro que no le haya escrito una crónica al DF después de todo el tiempo que llevo pasado en esta ciudad. Quizás este descuido se deba a que ya no me siento un extraño en México y he perdido la frescura que proporciona al escritor extranjero la novedad, toda crónica necesita de una mirada ajena que se sorprende y yo poco a poco me he mimetizado tanto con los mexicanos que lo que antes me llamaba la atención ahora lo veo con normalidad. Aun así, no puedo evitar comparar el DF con otras ciudades mexicanas como Guadalajara o con mi querida Lisboa y las diferencias salen a flote como corchos en el mar. En primer lugar, debo recordar las palabras que me dijo hace un año mi amiga Izaskun, una vasca risueña y decidida que siempre cuenta cosas interesantes, algo así como que el df era la ciudad más dura para vivir que conocía, en aquel momento no entendí muy bien aquel juicio pero con el tiempo doy fe de que comparto esta opinión al cien por cien.
La ciudad de México es una urbe enorme de 21 millones de habitantes, donde las distancias y el tráfico convierten en un martirio cualquier desplazamiento, lo que al final conlleva que los amigos o familiares no se vean tanto como les gustaría por la pereza que les da moverse. Además, a pesar de que a mi el centro histórico me parece muy bonito y de que existen algunas islas verdes en el paisaje de la ciudad como Chapultepec, en general el paisaje urbano es muy agresivo, con asfalto y ladrillos por todas partes, carreteras de dos alturas como el periférico, aceras por las que apenas tienes espacio para caminar por los numerosos puestos irregulares con venta de piratería o cachivaches de todo tipo, o calles por las que nunca se puede cruzar porque ningún coche respeta la prioridad de los peatones.
Yo voy todos los días al Archivo General de la Nación, una antigua cárcel reinsertada a la sociedad, y tardo una hora en llegar. El transporte público del df funciona bien pero contribuye a la sensación general de que te encuentras en una ciudad difícil, normalmente siempre va lleno y tienes que ir apretado, luchando por un pequeño espacio, lo cual se agrava en la época de lluvias donde se convierte en agobiante, además existen autobuses y vagones del metro exclusivos para mujeres porque algunos desaprensivo aprovechan las estrecheces para meter mano, lo cual demuestra que el mundo está muy mal repartido porque a mi aun no me han tocado el culo a pesar de mi buena disposición. De todas formas, lo bueno es que nunca te aburres porque cada cinco minutos entra alguien en el vagón a intentar venderte algo, en algunos casos llevan equipos de música en una mochila colgada en sus espaldas y ponen la música tan alta que no puedes hacer otra cosa que fijar tu atención en ellos, puro marketing mexicano.

Cuando viajo, me gusta observar a la cara de la gente en el metro o los peseros (microbuses atestados de gente y en los que no entro de pie), allí va el México humilde, el de la emigración campo ciudad, el verdaderamente mestizo, mientras que en las furgonetas y coches de gran cilindrada que ves por la calle, abundan los rostros claros de la gente más acomodada y que suele evitar el transporte público por principio.
Pero lo sorprendente del DF, el milagro de este lugar, es como a pesar de lo duro y estresante que puede parecer vivir en esta ciudad, la gente conserva un excelente sentido del humor, es amable, educada y, por lo general, muy tranquila. Los tapatios siempre acusan al df de ser una ciudad de rateros, y es verdad que puede resultar muy peligroso y el novato debe andarse con cuidado, pero esta es una afirmación tremendamente injusta, la mayoría de los chilangos son gente muy trabajadora y honrada, pero como siempre digo, el uno por ciento de cabrones del df, con tanta gente, es un montón de cabrones. Por lo demás, la ciudad de México tiene algunos rincones increibles y conserva todas las cosas buenas de cualquier capital del mundo, con una oferta cultural difícil de igualar, y las mejores de México, los tianguis, la comida, el tequila...
No se, después de todo, yo le tengo mucho cariño al Df y a los chilangos, y es que, en mi opinión, a esta ciudad no se la quiere con los sentidos sino con el corazón.

Lo mejor del DF, los chilangos

AL OTRO LADO DEL CRISTAL

2010-07-20T01:02:00.001+02:00

En la sala de espera de algún aeropuerto, sentado solo y con un maletín de cuero marrón posado sobre el asiento de al lado, un hombre de ojos tristes se entretiene observando lo que pasa a su alrededor. Haciendo fila antes de embarcar en su vuelo, vestidos con ropa cómoda y con barba de varios días, un grupo de amigos comentan animados su viaje, los lugares que visitaron, las anécdotas recientes, las mujeres que conocieron... En frente de la tienda de regalos, una madre agobiada trata de controlar sin éxito a dos niños pequeños, les pide que se queden quietos pero éstos no parecen hacerla mucho caso y andan de un lugar a otro, chocando con clientes y estanterías... de pie, en el pasillo, un joven bromea con una chica que, por sus rasgos, parece del norte de Europa, se ríen, se abrazan y, finalmente, se besan... dos hombres apresurados rompen la atmósfera tranquila y de espera del lugar, pasan de largo corriendo y apenas puede verlos unos segundos, dos espaldas que se alejan...
Por un momento, aquel hombre de aspecto corriente y aire extraño, mira el suelo y se queda pensativo. De repente, suena en la megafonía la llamada de su vuelo y vuelve a levantar la vista, agarra su maletín mientras se incorpora sin prisa, saca el pasaporte y la tarjeta de embarque del bolsillo de su chaqueta de pana, se sitúa en la fila que se forma delante de la azafatas y espera su turno mientras continúa mirando atentamente al resto de pasajeros, una pareja de personas mayores, una estudiante de esas que siempre llevan una mochila, un ejecutivo que consulta su blackberry... todo le parece normal, nada se sale del pasaje habitual de las decenas de vuelos que coge cada año.
Pasa el control y se dirige en silencio a su asiento junto a una de las ventanilla del avión, coge un libro de su bolsa y se prepara para el vuelo. A través del cristal, cerca de donde se encuentran, pueden verse varios aviones enormes parados, un par de coches blancos con sirena y dos empleados del aeropuerto que parecen discutir al lado de un grupo de maletas apiñadas sin ningún orden en un remolque...
El avión sale a la pista y se prepara para despegar, el hombre se abrocha el cinturón de su asiento, apoya el peso de su cabeza sobre el respaldo y toma aire con fuerza. El llanto de un bebe se mezcla con el ruido de los motores. El aparato despega con fuerza y toma altura, él vuelve a mirar por la ventanilla, fija su mirada en la tierra que se aleja poco a poco mientras piensa que la vida es esa cosa que sucede a su alrededor y que le pasa a otros.

MICHAEL HA VUELTO

2010-05-06T22:38:00.009+02:00

Cuentan los más viejos del lugar que hubo una vez un futbolista excepcional en el Valdeluz, un jugador perfecto, el media punta total. Dicen los que lo vieron jugar que tenía la habilidad de ver espacios donde todos los demás veían piernas, que trazaba pases con la misma naturalidad con la que un ingeniero diseña una carretera y que era capaz de bajar un balón o romper una cintura con la elegancia y la calidad de los más grandes. Pero aquel jugador memorable no era sólo un ejemplo como futbolista sino también como persona, capitán de su equipo, siempre daba la cara en los malos momentos y apoyaba a sus compañeros dentro y fuera del campo. Cuenta la leyenda que un día se propuso meter un gol para dedicárselo a la memoria de un amigo fallecido trágicamente unos días antes, el tanto que anotó fue una auténtica obra de arte. Los que tuvieron la suerte de ver aquel gol en directo aun lo mantienen en la retina, guardado como un tesoro, y curiosamente todos comienzan a narrarlo de la misma manera: “corría el minuto 30 de la primera parte, duelo entre clases de letras, la tensión se podía cortar con cuchillo…..”, fue un prodigio de potencia y calidad, con un amago dulce y elegante sentó al mejor portero del campeonato y con aquella zurda que le hiciera famoso, aquella que hizo a sus amigos llamarle Michael Laudrup por su gran semejanza con el futbolista danés, anotó un gol para la historia.
Pero la leyenda de aquel jugador, como todas las que se precien, tuvo un final difuso, casi brumoso, algunos dicen que una mujer le rompió el corazón y perdió la ilusión por jugar, otros que una lesión en uno de sus tobillos le apartó del fútbol, y algunos que decidió renunciar al deporte para dedicarse a su verdadera pasión, la historia. Sea como fuese, aquel futbolista único despareció durante años y nunca nadie lo volvió a ver jugar, nunca, hasta hoy. Desde hace una horas los rumores no dejan de correr de boca en boca, cuentan que Michael ha vuelto, que ha sido visto en un campo de fútbol de Lisboa, que está más gordo pero que conserva intacta la calidad de su zurda de oro, que ha perdido velocidad pero que tiene más gol y que sus pases imposibles siguen asombrando a quienes lo ven. En España todo el mundo habla de Cristiano Ronaldo pero aquí, en Portugal, nadie se acuerda de él, todo el mundo está pendiente de la vuelta del media punta legendario.

LA PORTADA ANTICAPITALISTA CENSURADA POR “FORTUNE”.

2010-04-27T00:15:00.003+02:00

La revista Fortune ha censurado la portada del número de mayo, en el que anualmente da a conocer el ranking de las 500 empresas más poderosas de EEUU según su volumen de ingresos. La publicación encargó al dibujante Chris Ware el diseño de su portada pero éste cometió un terrible error en los tiempos que corren, ser crítico e independiente. La portada desechada, si se mira con detalle, es simplemente genial, un resumen de todo lo que ha sucedido y sucede en el mundo. Os pongo algunas de las claves apuntadas por El Mundo (cito este periódico sin que sirva de precedente) para entender y disfrutar esta auténtica obra de arte:
- El número 500 está representado por unos edificios de rascacielos que aplastan una ciudad en ruinas, Sobre ellos, unos ejecutivos bailan mientras extraen billetes de la Reserva Federal con helicópteros.
- Aparece el Tesoro Público de EEUU abierto, dispuesto a rescatar a los banqueros de Wall Street con el dinero del contribuyente.
- Desahucios y viviendas hundidas, hectáreas de activos tóxicos, préstamos en efectivo con el cartel de "cerrado", la industria de Detroit en quiebra y hasta una oficina de pagos por anticipado dedicada a Milton Friedman.
- Una fábrica donde se explota a trabajadores mexicanos, una alusión al déficit comercial con China y, a lo lejos, un Partenón griego expoliado por los especuladores que atacan al euro.
- Por último, también hay una referencia a la vergonzosa situación de los presos de Guantánamo.
Por desgracia, los principales compradores de esta revista son banqueros y economistas por lo que se ha optado por una opción mucho más “políticamente correcta” y glamurosa. En la portada aprobada aparece el número 500 en forma de lingotes de oro, la ostentación y simpleza de siempre ¡Que asco! Aquí sigue todo igual y que nadie levante la voz.

Por lo menos aqui si se puede ver

SIN COMENTARIOS

2010-04-20T13:42:00.001+02:00

“A sus espaldas, tan cerca de su oreja que sólo ella pudo escucharla en el tumulto, había oído la voz:
-Este no es un buen lugar para una diosa coronada.
Ella volvió la cabeza y vio a dos palmos de sus ojos los otros ojos glaciales, el rostro lívido, los labios petrificados de miedo, tal como los había visto en el tumulto de la misa del gallo la primera vez que él estuvo tan cerca de ella, pero a diferencia de entonces no sintió la conmoción del amor sino el abismo del desencanto. En un instante se le reveló completa la magnitud de su propio engaño, y se preguntó aterrada cómo había podido incubar durante tanto tiempo y con tanta sevicia semejante quimera en el corazón. Apenas alcanzó a pensar: “¡Dios mío, pobre hombre!”. Florentino Ariza sonrió, trató de decir algo, trató de seguirla, pero ella lo borró de su vida con un gesto de la mano.
-No, por favor -le dijo-. Olvídelo”

El Amor en los tiempos del Cólera, Gabriel García Márquez

PLUTON BRB NERO, un puntazo de serie

2010-04-13T01:59:00.002+02:00

Las noches de un expatriado suelen estar muy relacionadas con Internet, en primer lugar porque siempre se te va un montón de tiempo en contestar emails o en hablar con amigos y familiares por skype, y en segundo porque, como pasas de la televisión local, acabas entreteniéndote viendo series que te bajas de la red. Yo estas semanas estoy aprovechando para terminar de ver una que me encanta y que creo que tenía que haber recomendado en este blog hace mucho tiempo: Plutón BRB Nero. Yo se que es una serie polémica por los comentarios que veo en los chat, gente que la acusa de ser una especie de remake de las pelis del “destape” o algo así, pero a mi me parece que las personas que critican la obra de Alex de la Iglesia tienen muy poquito sentido del humor y es evidente que no han visto mucha ciencia ficción.
El humor, como todo, es cuestión de gustos pero, en mi opinión, los personajes y la trama son muy graciosos (el personaje de Querejeta es descojonante). Para un ávido consumidor de ciencia ficción como yo resulta genial ver cómo se toman argumentos que hemos visto repetidos en películas míticas del género o en capítulos clásicos de Star treck y se les ridiculiza al estilo español. Se trata de una apuesta valiente ya que no es una comedia al uso pero es gratificante encontrarse con algo original y en donde no se repiten los tópicos de la mayoría de las comedias: el niño que dice frases ingeniosas, el adulto tonto del culo o el malentendido como argumento repetitivo.
Por desgracia, sólo se han hecho dos temporadas, para los que no la habeis visto en su exilio de la dos, aquí os pongo el linck de RTVE en el que podéis bajaros todos los episodios de manera gratuita y con calidad, espero que os gusten:

http://pluton.rtve.es/capitulo-1-el-origen-de-roswell.html

MÁS FELIZ QUE UNA PERDIZ

2010-03-31T12:22:00.005+02:00

Ya estoy de vuelta. Se que he tenido un poco desatendido mi blog pero tengo una buena excusa. He estado de mudanza y he empezado a trabajar en mi nuevo puesto de investigador en la Universidad Nova de Lisboa. La verdad es que no se si es políticamente incorrecto exponer públicamente lo bien que le va a uno en una situación de crisis mundial y cuando tanta gente lo está pasando mal, pero puesto que, sobra decirlo, no pertenezco a ese elitista grupo de hijos de puta que se han hecho ricos a base de joder la economía mundial y que gracias a sus amigos los políticos se han ido de rositas, creo que puedo decir que estoy súper feliz sin sentirme mal por ello y sin que nadie piense que estoy fanfarroneando.
La verdad es que no podrían irme mejor las cosas, por fin tengo un contrato de trabajo en el que me pagan un sueldo que me permite independencia (es triste pensar que esto sea noticia o la excepción en el mundo actual), vivo en una casa maravillosa del siglo XVIII en todo el centro de Lisboa (por fin puedo ir andando a los sitios, todo un lujo para alguien de Sanse/Alcobendas), y además me está encantando la experiencia de vivir en Portugal y aprender un idioma nuevo (supongo que, aunque yo mantengo que el mexicano es otra lengua distinta al castellano, de momento no llega a ser lo mismo). Podría decir muchas cosas sobre los portugueses, cosa que pretendo hacer en las próximas entradas, pero de momento lo que puedo adelantar es que me ha sorprendido comprobar que son un poco diferentes a nosotros, yo pensaba que serían como italianos o franceses, algo así como primos hermanos, una especie de copia imperfecta de nosotros jajaja (toma frase nacionalista que me ha salido, que burro soy). Pero en realidad son diferentes, como una especie de ingleses del sur, con mucha más clase, por supuesto (otra perla, al final va a resultar que tengo un xenófobo dentro deseando salir). Bueno, que lo que en realidad quiero decir es que son un poco serios e introvertidos, comen muy pronto y cierran las tiendas temprano.
Y por cierto, el tópico de que las portuguesas son feas o tienen bigote lo debió de inventar algún español resentido o un portugués muy listo que no quería ver su país lleno de italianos salidos levantándoles las churris (que alguien me pare o al final voy acabar votando a Falange). En resumen, que están buenísimas.
Para terminar os pongo algunas fotos de mi súper casa, estoy muy orgulloso de la decoración y de mis azulejos de la época del Marqués de Pombal, una auténtica joya.
En verano vuelvo a México pero si mientras buscáis al virrey, “fico en Portugal”

El salón de mi casa Lisboeta

Otra vista del salón

El "picadero"

Las vistas del Tajo desde mi ventana

EL VIRREY EN LA INDIA, parte 2.

2010-02-07T21:38:00.012+01:00

Después de conocer Ajmer nos dirigimos hacia Udaipur, en teoría aquel tenía que ser un día de transición para hacer el desplazamiento pero, como suele suceder en estos casos, aquella jornada resultó una de las mejores del viaje. Todo el tiempo que estuvimos en la India estuvo marcado por la esclavitud impuesta por la adicción al tabaco de mis compañeros de viaje, sin embargo, en aquella ocasión, la obligación de interrumpir el camino en medio de la nada para que los adictos fumasen me permitió vivir una experiencia genial. Al lado de la carretera, en algún lugar perdido de la India, vi a un montón de hombres reunidos en un modesto templo hindú. Por lo que pude averiguar después, como sucedía cada domingo, allí se habían reunido la comunidad de campesinos de la zona para hablar de sus asuntos, resolver sus problemas y organizar sus actividades. Al verme asomar desde la puerta, los campesinos interrumpieron su reunión y me animaron efusivamente a que les visitara, uno se constituyó en mi guía y, por sus gestos, en mi amigo. Me agarró férreamente de la mano (símbolo de amistad entre los hindúes), me condujo de un lado a otro presentándome al resto de miembros de la comunidad que se acercaban a observarme de cerca y me enseñó el templo. En un momento dado, mi “amigo” llamó a un viejecillo que custodiaba la llave de la puerta tras la que se ocultaba el humilde ídolo al que dedicaban sus rezos y me concedieron el privilegio de poder observarlo de cerca (todo sin soltarme en ningún momento la mano). Me enseñaron a adorar a aquella figura y me pidieron que tocara una pequeña campana que tenían enfrente del santa sanctórum. Aunque no entendía nada de lo que me decían, en todo momento me transmitieron la sensación de que estaban encantados de tenerme allí y yo lo pasé genial. Fue una experiencia única.
El final de aquel día fue cortesía de nuestro chofer, nos llevó a unos templos hindúes impresionantes con los que no contábamos. Estábamos tan eufóricos que hasta nos echamos una carrera Yonko y yo. Para mi sorpresa aquella bola de grasa resultó ser bastante rápida.
En Udaipur visitamos uno de los palacios del maharajá de la zona y comprobamos lo obscenamente ricos que viven esos cabrones mientras muchos de sus compatriotas se encuentran en la indigencia. La ciudad es muy bonita, especialmente los palacios convertidos en hoteles que hay en las islas de su enorme lago. Para nosotros lo mejor fue el paseo por sus estrechas y serpenteantes callejuelas llenas de puestos y mercados, un festival de colores (entre tanta mierda y contaminación destacan los tonos vivos y alegres de las ropas de las mujeres) y de olores (no siempre recomendables) entre los que nos perdimos por horas. Por desgracia, acabas estresado por compartir las calles con el tráfico de motos y rickshaws. Una cosa que nos llamó mucho la atención de la gente que conduce en este país es que, por muchas pirulas que se hagan unos a otros (siempre rozando el golpe), nunca se cagan en la madre del otro y se lo toman con la mayor tranquilidad del mundo (nada que ver con los taxistas madrileños).
La siguiente escala fue en Jaipur. El centro histórico era muy original, por orden de su maharajá sus fachadas habían sido pintadas enteramente de rosa (el color de la hospitalidad para los hindúes) para recibir a un príncipe inglés. Entre los edificios del centro destaca el palacio de los vientos, con su fachada llena de ventanas por las que se asomaban las concubinas del maharajá (aquí y en la india siempre ha estado bien ser rey). A mi lo que más me gustó del lugar fueron sus fortalezas en las montañas a las que la mayoría de turistas subían en el elefante. Nosotros no lo hicimos, un poco porque los dueños de los animales los maltratan cruelmente (casi todos están medio ciegos) y otro poco por ratas, necesitábamos todo nuestro dinero para nuestras compras compulsivas y nuestras apuestas nocturnas en partidas de parchís. En la India las compras son una especie de deporte, un juego que le gustaba especialmente al Yonko (en mi opinión porque el regateo tiene mucho parecido con el póquer y con la lucha psicológica). No obstante, mi consejo es que antes de meterse en la guerra con los vendedores uno acepte su inferioridad y aunque presente batalla, acepte que al final, lo sepa o no, siempre va a salir derrotado.
Poco a poco se acercaba nuestro momento más esperado, el encuentro con el Taj Mahal. Antes de llegar, otro lugar con un encanto especial, una ciudad cuyo nombre no recuerdo y que fue construida como capital por un emperador mongol (¡que más os da el nombre!) y abandonada a los pocos años por la falta de agua. Aquí mi estómago acabó cediendo y tuve que salir corriendo al baño. La comida india a mi me gustó mucho, es picante y condimentada como la mexicana pero acabamos hasta los huevos de comer pollo, y no precisamente porque no existiera alternativa, en todos los restaurantes había un menú vegetariano, pero ya sabéis la opinión de los tres viajeros a ese respecto: eso de comer hierba es de maricas jajaja. La anécdota gastronómica la protagonizamos en la habitación del hotel de Mandawa donde, en medio del desierto, sacamos unas latas y un paquete de jamón para hacer una cena made in Spain.
Y así llegamos a Agra (Viagra en mi primario sistema memorístico). El Taj Mahal es impresionante, no decepciona en absoluto como otros grandes monumentos del mundo, es una obra de arte en toda regla, un regalo para la vista. A mi me hacían gracia los panfletos que cuentan la historia del edificio como la mayor obra realizada por amor ¡hombre, si la hubiera construido el emperador mongol con sus propias manos pues aun, pero no tiene tanto mérito mandar a un montón de súbditos y esclavos que lo hagan por ti!
Por desgracia el viaje se nos estropeó un poco al final, teníamos que ir en tren hasta Venarés, la ciudad sagrada en las orillas del Ganges, y desde allí volver también en tren hasta Delhi para coger el avión a España. Sin embargo, las condiciones atmosféricas nos estropearon los planes, una niebla espesísima estaba obligando a cancelar muchos de los trenes y nos arriesgábamos a quedarnos colgados en Venarés y perder el vuelo. Así que con toda la pena de mi corazón tuvimos que regresar a Delhi antes de tiempo. El viaje en coche de vuelta fue una epopeya demasiado peligrosa, anocheció pronto y la niebla era tan espesa que no se veía a más de dos metros por delante, los coches iban como máximo a 50 y cada poco se atravesaba un peatón o te encontrabas un tractor sin luces. Fuimos las 5 horas de viaje con los huevos de corbata y cuando llegamos a Delhi nos esperaba un hotel que era más bien un safari. De Delhi lo mejor fue la peli de Bolibud que vimos en el cine por cortesía de los últimos euros de Caste, no nos quedaba ni un duro a ninguno después de patearnos el mercado tibetano de arriba abajo dos veces. La película que vimos, Veer, fue todo una experiencia, en primer lugar nos intentaron timar con el precio de las entradas ya que allí el precio es como en el teatro, depende del asiento, el argumento era de coña, una especie de panfleto nacionalista amoroso protagonizado por un Conan versión hindú, y por si eso fuera poco, todo aderezado con trozos de musical. La gente en el cine vive la película, cada poco aplauden, abuchean o dan ánimos al protagonista. Todo un espectáculo.
En fin, que a grandes rasgos este fue mi viaje por la India, me he dejado muchas cosas, visitamos muchos monumentos que no he citado y nos pasaron muchas anécdotas que no cabían. Pero bueno, así me quedo con material para contar con una cervecilla en la mano.

El Virrey con sus amigos hindúes, fijaros en el detalle de las manos.

En los templos

Los muros rosas de Jaipur y un taxista de la zona

En Jaipur

En la mezquita de la capital mongola

El Virrey en el Taj Mahal

Los tres viajeros en Delhi

EL VIRREY EN LA INDIA, parte 1

2010-01-29T09:33:00.007+01:00

Es difícil resumir en unas cuantas líneas mi viaje por la India, hemos visto tantos lugares, vivido tantas experiencias y acumulado tantas anécdotas que no se por dónde empezar o cómo organizar todas las ideas que me vienen a la mente.
Nuestra periplo empezó en Delhi, una ciudad que a mi no me gustó mucho pero que nos sirvió de piedra de toque para lo que sería el resto del viaje: caos circulatorio (si no se ve es difícil que alguien se haga una idea de la locura que es el tráfico en la India, no hay apenas semáforos y los coches conducen por calles de doble dirección en las que no se respetan la separación de carriles, esquivando a los peatones y animales que se cruzan en su camino, sin frenar en ningún momento y tocando el claxon a todas horas para avisar de su presencia a todo aquel que se pueda atravesar en su camino), suciedad por todas partes, contaminación y masificación humana (resulta complicado encontrar una zona habitable que no esté llena de gente, la India es el segundo país más poblado del mundo con más de 1166 millones de personas). De Delhi destacaría su enorme mezquita, una belleza arquitectónica que además nos sirvió para comenzar a entender que la presencia musulmana en la India no es testimonial sino que forman una parte importante de la población del país. En teoría, hindúes, musulmanes y sikhs (los típicos indios con turbante y barba) conviven de manera pacífica, salvo algunos brotes esporádicos de violencia, aunque no se mezclan entre ellos. Los hindúes, por su parte, siguen manteniendo la división de la sociedad en castas y los matrimonios arreglados, sobre todo en las zonas rurales.
La India es un país muy grande, con enormes distancias entre un lugar de interés a otro y con infraestructuras deficientes, por lo que tuvimos que centrarnos en recorrer la zona norte del país. Nuestra primera parada fue la ciudad de Mandawa, otrora importante eslabón de la ruta de la seda ya que se encuentra a las puertas del desierto, como demuestra la presencia de numerosos dromedarios por sus calles. A pesar de la belleza de los palacios decorados con pinturas al fresco que alberga (los famosos havelis) éramos casi los únicos turistas del lugar, los edificios estaban en un penoso estado de conservación (los vigilantes malviven con sus familias dentro de los palacios, con lo que eso conlleva de deterioro) y el guía local que nos tocó resultó un jeta demasiado antipático para la raquítica paciencia de mi amigo Yonko, que se centró más en imaginar formas de golpearle la cabeza que en la belleza del paisaje que nos rodeaba.
Nuestro siguiente destino fue Pushkar, la ciudad de los hippies, un lugar mágico y hermoso a la orilla de un lago que está casi siempre seco y que cuenta con calles estrechas y sinuosas llenas de vacas que caminan a su libre albedrío y de monos del tamaño de un niño de 5 o 6 años. Lo de las vacas sueltas fue otra constante en todos los lugares del viaje (menos en Delhi, la capital del país), nuestro chofer afirmaba que eran las que regulaban el tráfico porque, al ser un animal sagrado y haber tantas sueltas, los conductores no se arriesgaban a correr demasiado y reducían su velocidad cuando tenían que esquivarlas. Lo malo del asunto de las vacas es que pueden hacer lo que les de la gana y suelen dejar las calles llenas de cagadas enormes que, cómo no, yo tuve la costumbre de pisar.
Después de visitar varios templos hindúes y sikhs (en este ultimo dejé una buena donación porque se dedican a dar de comer a todos los viajeros, independientemente de su nacionalidad o credo) y de realizar las obligadas compras (Caste se compró un pantalón bombacho que hace justicia a su fama de personaje vistiendo), este jalón en el camino se completó con la visita a Ajmer, una ciudad pegada a Pushkar que cuenta con una mezquita muy importante a la que acuden numerosos musulmanes en peregrinación. Este fue el único lugar donde nos servimos observados y no del todo bien recibidos, ya que, una vez más, éramos los únicos occidentales por el lugar. No obstante, a nosotros lo único que nos molestaba era el hecho de que en cada templo o tumba al que entrábamos, daba igual de qué religión fuese, teníamos que quitarnos los zapatos y caminar descalzos por el frío suelo del lugar. Las primeras veces lo haces con resignación pero al final de tanta visita acababas hasta los huevos de tanto poner y quitar zapatos y con un resfriado de cojones.

La mezquita de Delhi

Los Haveli de Mandawa

Los tres aventureros en Mandawa

El atardecer en Puskhar

Las estrechas y sinuosas calles de Puskhar con las vacas a su libre albedrío

Para entrar a un templo sikh nos tuvimos que descalzar y tapar la cabeza, yo parezco un pirata

DISCORDIAS INVENTADAS, EL PAN DE LOS POLÍTICOS.

2010-01-12T20:33:00.004+01:00

Hay algunos catalanes del tipo Laporta que piensan que todos los madrileños somos unos centralistas opresores de derechas que no queremos reconocer la identidad nacional catalana, lo cual es tan absurdo como creer que todos los catalanes son unos radicales intolerantes, insolidarios y antiespañoles. Por desgracia, los políticos de todos los colores, en vez de ayudar a que todos nos llevemos bien, se dedican a agitar los ánimos, apelando a sentimientos nacionalistas y a agravios históricos. En este sentido, toda la gestión de Zapatero sobre el estatuto catalán ha sido un despropósito, durante la negociación sobre el mismo se lavó las manos de manera irresponsable, dejándole el marrón al Tribunal Constitucional. El objetivo era no perder votos en uno de sus feudos electorales y pagar viejos favores a los socialistas catalanes pero las consecuencias han sido muy perjudiciales para la convivencia de Cataluña con España. La incompetencia y lentitud de las instituciones del Estado han propiciado una situación esperpéntica, el estatuto se sometió a referéndum y comenzó a aplicarse para que ahora, 3 años después (se dice pronto), exista la posibilidad de que una gran parte de su contenido sea declarado anticonstitucional ¡En que país tan ridículo vivimos! No me extraña que los nacionalistas se quejen.
Gracias a la complacencia de Zapatero los jueces del Tribunal Constitucional se ven en una situación muy complicada ya que, por un lado, es evidente que hay cosas del estatuto que no encajan en la carta Magna española pero, por otro, en estos momentos, cualquier recorte del texto catalán sería visto e instrumentalizado por los partidos catalanes como un ataque a Cataluña y a la voluntad de sus ciudadanos. Así que Zapatero, sin pretenderlo, le ha hecho un favor a los nacionalistas catalanes ya que les ha dado el material perfecto para que sigan con su retórica victimista de que España cohíbe su libertad, frena su autogobierno y no quiere reconocer su realidad nacional. Dicho lo cual, quiero dejar claro que me parece absurdo no admitir que los catalanes son una nación y que la constitución española no es la biblia y puede tener errores que se deben rectificar sin que eso nos suponga un trauma a nadie.
Para mí, la "nación" es un concepto inventado que sólo ha traído desgracias a la humanidad, creando divisiones innecesarias y artificiales entre los seres humanos, pero hay que reconocer que si buscamos la definición de nación en la enciclopedia no se puede dudar de que Cataluña y los catalanes constituyen una. Esto no debería escandalizar a nadie ya que hay países formados por varias naciones y naciones sin estado, así que ¿Por qué negar lo evidente? ¿a qué tenemos miedo? El negar la especificidad histórica de Cataluña no va hacer que desaparezcan las diferencias, es mejor aceptarlas e integrarlas si se puede.
De todas formas, a mi este debate sobre las identidades me aburre muchísimo y me cansa la gente que necesita estar reivindicándose cada dos por tres. Aunque hay que admitir que a veces puede resultar muy gracioso observar a los nacionalistas de cualquier color ya que, como ocurre en el caso de Sarkozy y su debate público sobre cual es la esencia primigenia de la nación francesa, se comportan de una manera muy ridícula. Pasaría del tema si no fuera porque desgraciadamente este asunto afecta a la actitud que muchos tienen respecto al “otro”. En mi opinión, las identidades colectivas son alienantes y lo que deberíamos tener claro es como nos sentimos de manera individual, al margen de banderas, buscar los puntos en común y aprender a convivir con la diferencia. Yo no me siento español porque exista una bandera y un país llamado España, sino porque mi cultura, con todo lo que eso implica en cuanto a la lengua, la mentalidad, la gastronomía, la historia, los valores o el paisaje en el que uno se educa me hace sentirme así, y lo que yo siento es independiente de que las fronteras cambien o de lo que sientan los demás. Vive y deja vivir.

AVATAR Y EL MITO DEL BUEN SALVAJE

2009-12-21T00:39:00.005+01:00

La película de Avatar me da pie a hablar de varios temas que, en mi opinión, están consciente o inconscientemente detrás del argumento. En primer lugar, la historia es, sin lugar a dudas, una readaptación del mito del “buen salvaje” creado hace cerca de cinco siglos con motivo del descubrimiento y conquista de América. Según esta vieja fantasía, los indígenas, al igual que los azulados protagonistas de la peli, eran una especie de seres humanos ingenuos y bondadosos que vivían en paz y armonía con la naturaleza, mientras que los españoles representaban todos los vicios y degeneración del hombre civilizado. Sin lugar a dudas, detrás de la difusión de esta idea hubo personajes como fray Bartolomé de las Casas que trataron de atraer a la opinión pública en favor de la defensa de los naturales del Nuevo Mundo. Posteriormente, los ilustrados europeos recuperaron este mito con una doble intención: por un lado, filósofos como Locke o Rousseau lo utilizaron para defender, frente a la opinión de Hobbes de que “el hombre es un lobo para el hombre”, la idea de que el ser humano es bueno por naturaleza y que es la civilización la que lo corrompe; mientras que por otro lado, las historias de salvajes que vivían en un supuesto estado primigenio puro en el cual no había ni jerarquías, ni ricos ni pobres porque todos colaboraban de una manera casi “comunista”, eran la excusa perfecta para criticar la sociedad en la que vivían y, en último término, el absolutismo. En este mismo sentido, James Cameron no podría haber sido más oportuno, el estreno de Avatar se produce tan solo unos días después del vergonzoso fracaso de la Cumbre de Copenhague sobre el cambio climático en la que, en el fondo, está un tema que subyace en la película: cómo el hombre es capaz de anteponer sus intereses económicos inmediatos sobre la salud del planeta a largo plazo. Una vez más la ciencia ficción viene a reflejar las obsesiones, preocupaciones o miedos de la sociedad de cada momento.
Asimismo, (aviso que ahora voy a revelar una pequeña parte del argumento que, por otra parte, es totalmente previsible desde el primer minuto de película), el hecho de que el héroe protagonista decida abandonar a los corrompidos invasores para ponerse del lado de los nobles y bondadosos habitantes del planeta Pandora tampoco es nuevo en la historia. Gonzalo Guerrero fue un español que naufragó en las costas del Yucatán el año de 1511, después de estar a punto de ser ejecutado por una tribu de indios y de ser esclavizado por otra, logró escapar, llegando a casarse con una princesa india y a convertirse en cacique de un pueblo maya. Las crónicas cuentan que se tatuaba y vestía como un “salvaje” y desde el primer momento decidió preparar a los indios frente a la inminente invasión española, instruyendo a sus guerreros para que no temiesen ni a los caballos ni a las armas de fuego. Logró rechazar varias incursiones españolas hasta que en 1536 fue muerto por un disparo de arcabuz cuando trataba de ir en ayuda de un pueblo de Honduras.
No se en qué estaría pensando James Cameron cuando escribió el argumento de Avatar o de dónde le vendría la inspiración, pero de lo que si estoy seguro es de que existe un imaginario colectivo lleno de mitos que siempre han fascinado a la humanidad y que, como en el caso de Star Wars, si se utilizan con inteligencia pueden dar como resultado un taquillazo.

El mito del "buen salvaje" llega hasta el siglo XX, los frescos de Diego Rivera sobre la cultura azteca son un buen ejemplo

Un rojo en Estados Unidos 2 (LAS FOTOS)

2009-12-11T21:05:00.005+01:00

Tino y yo trabajando in the USA

La hermosas calles coloniales de Nueva Orleans

El Misisipi

Un cartel de mi serie favorita

El paraiso, si es que existe claro.

Música Jazz en directo en Bourbon street.

UN ROJO EN ESTADOS UNIDOS

2009-12-08T19:38:00.003+01:00

A mi Estados Unidos nunca fue un país que me llamara la atención especialmente, en primer lugar, por deformación profesional, yo me preguntaba ¿Qué interés puede tener una nación con tan solo dos siglos de historia? mientras que, por otro lado, mis prejuicios ideológicos me hacían despreciar un país que en mi mente aparecía como un nido de analfabetos, violentos, puritanos religiosos, ultraliberales y capitalistas. Sin embargo, después de pasearme unos días por “la tierra de las oportunidades” y cómo siempre sucede en estos casos, el conocimiento de la realidad me ha revelado los matices y las diferencias internas, dejando en evidencia lo absurdamente atrevida que era mi ignorancia. Es verdad que hay un gran número de analfabetos, violentos, puritanos, ultraliberales y capitalistas pero eso no es todo lo que hay ni esa es toda la verdad. Estados Unidos es un país muy grande y muy complejo.

El comienzo no fue muy esperanzador, yendo a Nueva Orleans pasé por Houston y al sentarme a esperar se puso delante de mí un yanki de no más de veinte años que llevaba una camiseta cuya traducción venía a ser algo así como “las armas no matan a la gente, a las personas las matamos nosotros”. Al traducir el lema de la camiseta (tuve que tirar de diccionario, imaginaros la escena) vinieron a mi mente todos mis fantasmas, me imaginaba a ese pendejo entrando en su escuela y cargándose a todos sus compañeros y profesores. No obstante, algo estaba empezando a parecerme diferente a la imagen que traía de Estados Unidos, en el aeropuerto internacional J. W. Bush (manda huevos el nombre) todos los carteles estaban en español y en inglés, al igual que todos los mensajes que se daban por megafonía iban en los dos idiomas, además, la mayoría de los empleados hablaban español, no sólo los de origen hispano sino también muchos de los anglosajones. Aquello me pareció grandioso, sobre todo si lo comparas con los pinches ingleses que tienen el dudoso honor de tener un aeropuerto internacional en el que el único idioma que se utiliza es el inglés y donde el personal de información (aun me sigue pareciendo increíble) sólo habla su propio idioma.

Al llegar a Nueva Orleans me estaba esperando desde hacía más de tres horas mi amigo Tino (le di mal la hora de llegada al pobre pero no me hizo ningún reproche). Gracias a él pude conocer dos cosas de Estados Unidos: como es la gente normal de allí y como viven los inmigrantes sin papeles mexicanos. Lo que más me llamó la atención fue lo plural que era la población de Nueva Orleans y algo que no me esperaba, por medio del trabajo de Tino pude saber que la mayoría de gasolineras de la ciudad pertenecen a iraquíes.

Como el negrero del jefe de Tino no le quiso dar los cuatro días que le había prometido me dispuse a acompañarle en el trabajo con la intención de hacer un análisis antropológico de la población autóctona. Me sentía como Apú en el badulaque y me encantó ver a los negros y negras, como hablaban (arrastrando las palabras), como vestían o que venían a comprar, pero también pude comprobar como la mayoría de los emigrantes de esa zona son de Honduras.

Una vez que acabamos de trabajar comenzó mi transformación, como todo rojo de palo me dejé llevar por la fiebre consumista. En mi defensa debo decir que todo estaba súper barato y además tenían de mi talla, cosa poco habitual. El saldo de mi enajenación mental fueron: 2 pares de zapatos, 2 pares de zapatillas, calcetines, unos levis, unos dokers, calzoncillos de marca pija, 3 camisetas, una camisa, un abrigo, una cazadora y una mochila para llevarlo todo. Pero mi inmersión en la cultura norteamericana fue más profunda, me llevaron a cenar al Hooters y no me cabe la menor duda de que si existe un paraíso cuando uno se muere sin lugar a dudas debe ser algo parecido a eso, alitas de pollo y mujeres despampanantes en pantaloncito corto y con escotes.

Por supuesto, en mi viaje no todo iban a ser compras y desayunos de hamburguesas (no me extraña que se pongan tan gordos con la dieta que llevan). Estaba en Nueva Orleans y, ya con Tino liberado, me disponía a disfrutar de la ciudad. La impresión no pudo ser mejor, Nueva Orleans simplemente me fascinó. No se si sería porque me llamó la atención ver un estilo colonial diferente al de México (la semana anterior había estado visitando Morelia, Guanajuato y San Miguel de Allende) pero la parte antigua me pareció de los lugares más hermosos que conozco, sus casas de estilo francés y sus calles son muy bellas. El paisaje lo completa el Missisipi, los tranvías y la línea de rascacielos del fondo. Nueva Orleans presume de su pasado francés pero la presencia española está por todas partes, hay una plaza de España y las calles del centro lucen placas con el nombre que tuvieron bajo el dominio español junto al escudo de Carlos III. Un lugar único.

Además, se trata de una ciudad que vive por y para la música, su avenida principal, Bourbon Street, está llena de bares con grupos que tocan música en directo, no solo Jazz sino del resto de estilos. El estar sentado con Tino en un bar de Nueva Orleans escuchando tocar en directo Jazz es uno de esos momentos especiales que suceden muy de vez en cuando y que no voy a olvidar en la vida. Luego comimos los bocadillos de gambas típicos de la ciudad, nos emborrachamos y vimos como las greengas locas nos enseñaban de manera altruista sus pechos.

He disfrutado tanto de este viaje que puede que inconscientemente perdiese el avión de vuelta a propósito, por desgracia salía otro tan solo 30 minutos después y ahí acabó mi aventura.

Gracias Tino.

NO SE POR QUÉ PERO NO ME DEJA SUBIR LAS FOTOS, MÁS ADELANTE PROMETO PONERLAS PARA QUE OS MURAIS DE ENVIDIA.

HOMENAJE A XAVIER MINA

2009-11-25T02:18:00.003+01:00

Como es de todos sabido, la memoria de un país no es algo neutral sino que tiene que ver con las circunstancias e inclinaciones del que la escribe, sólo así se entiende el injusto olvido del que ha sido victima la figura de Xavier Mina en España. Este heroico navarro comenzó a forjar su leyenda en la guerra de independencia contra los franceses. Fue uno de los organizadores de la guerrilla en Navarra, formando un cuerpo de voluntarios que llegó a poner en jaque a las tropas napoleónicas. Con el tiempo aumentó tanto su fama como estratega y militar honesto y valiente que se hizo popular la expresión “!Irse a Mina!” como sinónimo de dejarlo todo e irse a luchar contra los invasores franceses. En 1810 fue hecho preso y encerrado en una fortaleza de Paris hasta el final de la guerra.
Firme defensor de la doctrina liberal y de la constitución de Cádiz de 1812, pronto se sintió traicionado al ver como Fernando VII abolía todas las libertades y reinstauraba el absolutismo a su vuelta a España. Por su oposición abierta al tirano borbónico se vio empujado al exilio, primero en Francia y luego en Londres, desde donde decidiría continuar la lucha por el liberalismo en tierras americanas. En 1816, con el apoyo de lord Holland y algunos liberales británicos, organizó una expedición integrada por oficiales de diversos países de Europa y América con objeto de apoyar el movimiento de independencia de Morelos en México (una especie de brigadas internacionales de la época). Finalmente desembarcó en las costas de Tamaulipas desde donde trató de lanzarse contra el Virrey Apodaca y los ejércitos realistas. Leyendo algunas líneas impresionantes de sus proclamas podemos entender su decisión de luchar por la libertad, aunque fuera en tierras lejanas y extrañas para él:
“Si la emancipación de los americanos es útil y conveniente a la mayoría del pueblo español, lo es mucho más por su tendencia infalible a establecer definitivamente gobiernos liberales en toda la extensión de la antigua monarquía. Sin echar por tierra en todas partes el coloso del despotismo, sostenido por los fanáticos y monopolistas, jamás podremos recuperar nuestra dignidad. Para esa empresa es indispensable que todos los pueblos donde se habla castellano aprendan a ser libres, a conocer y practicar sus derechos… La patria no está circunscrita al lugar en que hemos nacido sino, más propiamente, al que pone a cubierto nuestros derechos personales”.
La expedición de Mina en México fue corta, fue apresado y fusilado por las tropas absolutistas como se ejecutaba entonces a los traidores, de espaldas al batallón.
Hoy quiero reivindicar en mi blog la figura de este héroe injustamente tratado en nuestro país. Agradecer su legado republicano, que nos enseñara que las banderas eran y son un engaño, que lo único por lo que merece la pena luchar es por aquello en lo que se cree, que la única patria del hombre es la libertad, que la humanidad está formada por una única comunidad de personas y mientras una sola de ellas viva oprimida no debemos enterrar las armas.

Dedicado a mis amigos y amigas navarros

Momentos en Nueva España

2009-11-16T03:42:00.004+01:00

Nuestro gusto por hacer fotos no es otra cosa que una manifestación de nuestra obsesión por congelar el tiempo, de nuestro miedo a que pase, a que se nos escape de las manos. Nos aterroriza el olvido, pensamos ingenuamente que una cosa que no se recuerda es una cosa que no se ha vivido, como si sólo las cosas que permanencen en nuestra memoria fuesen importantes. Pero, por mucho que nos resistamos, el tiempo avanza inexorable borrando todo a su paso.

Visitando la antigua ciudad de Tula, la capital de los toltecas, junto a uno de los famosos Atlantes.

En busca de Biombos y junto a varios profesores amigos míos acabé en Tepotzotlán, donde en un convento Jesuita espectacular se encuentra el museo nacional del virreinato. Encontré 3 biombos, el viaje mereció la pena.

De fiesta por la noche en mi casa. Podría haber puesto más de una foto humillante de mi amigo Gerardo pero me las reservo para utilizarlas en mejor ocasión.

UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS

2009-11-12T06:39:00.006+01:00

Como el título de esta entrada proclama, a veces una imagen vale más que mil palabras. Yo vivo en México DF cerca del eje central y cada vez que salgo a la calle veo esta pintura moralizante que sólo me imagino en un país tan asombroso como éste:

El domingo pasado visité mi museo favorito de la ciudad, el Franz Mayer. Yo iba para disfrutar de la belleza apabullante de mis queridos biombos (ahora ya no es sólo una afición sino que mi proyecto de investigación en Portugal trata sobre ellos) y me tope con una exposición sobre arte contemporáneo español. La cosa en un principio no me entusiasmó mucho porque en la entrada se anunciaba que habían traído 100 sillas y 100 lámparas diseñadas por los mejores artistas de nuestro país, algo que a mí, sinceramente, no me interesaba un carajo. Sin embargo, junto a estos muebles de formas o materiales absurdos habían traído también una muestra de 100 carteles que recorrían la historia de España a lo largo de todo el siglo XX. Hubo muchos que me gustaron, los había de todo tipo, informativos, propagandísticos, publicitarios… algunos rebosantes de imaginación y otros, por lo novedoso de su técnica en el momento en el que se hicieron, auténticas obras de arte. Aquí os pongo dos que me llamaron la atención:

Este cartel es una caricatura que el gobierno de la República distribuyó para desacreditar a los sublevados: la iglesia, la aristocracia y el ejército yendo en el mismo barco (el detalle del águila es genial)

¿Os imagináis cómo se pondrían las mujeres si hoy se anunciase un detergente con un cartel como éste? Yo creo que queman la fábrica.

LA CARA DE LA POBREZA

2009-11-02T05:16:00.007+01:00

Sentada sobre el frío suelo de piedra, con sus pies descalzos, su pelo canoso recogido en una sencilla coleta, su blusa blanca adornada con flores y su falda estampada larga, la alegría de los colores de su ropa contrasta con un rostro cansado, de piel tostada por el sol y plagado de arrugas. Voy caminando y la contemplo, una anciana indígena que vende muñecas de trapo, en un primer momento paso de largo indiferente pero cuando llevo unos pocos metros recapacito, aun tengo su triste imagen en mi retina y decido dar la vuelta. En aquel momento no me interesa especialmente su mercancía, sólo quiero comprar algo para ayudarla y, si es posible, cruzar unas palabras con ella, me siento mal y pienso que aquello podría ser mi pequeña forma de sacarla del anonimato en el que le había hundido mi indiferencia inicial. Le pregunto que si las muñecas las ha hecho ella a mano y me responde que sí mientras me enseña una bolsa con hilos, cintas y unas tijeras que tiene a su lado. Continúo interesándome por ella, por si lleva mucho tiempo allí sentada, si ha vendido mucho o sobre qué va a hacer si empieza a llover, ella habla un español muy malo, es evidente que su lengua materna es alguna indígena. Poco a poco voy ganándome cierta confianza, le compro dos muñecas (no soy capaz de regatearle el precio como se suele hacer en México) y ella comienza a contarme que cada vez le cuesta más hacerlas, que está perdiendo vista y que sus manos están viejas, a mi se me estremece el corazón al ver sus dedos doblados por el reuma. La anciana me dice que no sabe que va a hacer cuando ya no pueda hacerlas, que ahora le compra algunas a su vecina para compensar las que no es capaz de terminar y que entonces saca menos dinero. Yo la miro emocionado, me siento fatal, como una mierda, tengo mala conciencia por vivir tan bien e ignorando las dificultades de millones de personas con nombre y apellidos como aquella que tengo delante. Quiero invitarla a comer y que me siga contando cosas sobre sus hijas y nietas de Querétaro pero no me atrevo a proponérselo.
En la cafetería, trato de leer el periódico pero no puedo pensar en otra cosa, mi cabeza empieza a dar vueltas en torno a la conversación que acabo de tener, me vienen las ideas como flechas que se clavan en el alma. Me imagino a aquella mujer cuando no pueda trabajar y no la quede una pensión ¿de qué vivirá? Pienso en la pobreza, esa que los amantes del liberalismo dicen que es el castigo de los vagos, mientras recuerdo sus manos destrozadas por el trabajo. Me indigno al comprobar lo injusto que es el mundo, un mundo que no le concederá una vejez digna a miles de mujeres como aquella, un mundo que condenará a sus nietos sin escolarizar a repetir la vida de sus antepasados generación tras generación, un mundo que pregona los beneficios del individualismo, de la iniciativa privada y del esfuerzo como si todos partiéramos del mismo punto y compitiésemos en igualdad de condiciones.
Sigo atormentado con aquella imagen. En el antiguo régimen los ricos tenían la responsabilidad cristiana de ocuparse de los pobres, daban limosnas y financiaban instituciones de caridad para evitar la condena de sus almas, hoy los pobres se han vuelto invisibles y los amantes del capitalismo proclaman la resignación. Vivimos sumidos en una sociedad narcotizada, insensible ante el sufrimiento de los demás.
Al llegar a casa, el amigo mexicano con el que comparto piso me pide que no me deje impresionar tanto por aquella mujer porque, según dice, en México hay muchas más como ella y si dejo que me afecte no voy a poder salir a la calle. Esa es la respuesta de la mayoría, el mundo es una mierda y no se puede cambiar, acéptalo y vive con ello. Pues bien, yo no me resigno, creo en que es posible un mundo más justo, en el que no existan tantas desigualdades, en el que se reparta la riqueza, en el que los beneficios sociales como la sanidad o la educación puedan llegar a todos los habitantes de un país. Pero ¿qué se puede hacer? las ideologías de izquierdas y la justicia social no están de moda y los cínicos rebosan confianza en si mismos, miran con desprecio a los que se atreven a darles “clases de moralidad” y todos repiten las mismas palabras: todo eso que decís los progres es muy bonito pero ¿qué haces tú para cambiar las cosas?
Yo tengo preguntas pero no tengo respuestas, seguro que podría hacer más, ni siquiera se si soy coherente con lo que pienso, pero por lo menos denuncio lo que veo y reclamo a la gente que toma las decisiones que no se olvide de los que no tienen voz, estoy en contra de las ONGs porque sólo sirven para hacer el trabajo sucio que deberían hacer los estados, no considero el beneficio particular de mi país sino el de la humanidad en su conjunto, sin pedirle el documento nacional de identidad a las personas, no voto a partidos que hagan políticas liberales ni apoyo leyes de inmigración racistas y, lo más importante para mi, miro a los ojos a la pobreza.
¿Soy un populista? Puede que sí pero prefiero ser un populista con mala conciencia e inconformista a un neoliberal acomodado y autocomplaciente. La mala conciencia puede ser un motor de cambio:
¡OTRO MUNDO ES POSIBLE!

RESUMEN DE EXPERIENCIAS

2009-10-23T03:51:00.004+02:00

Mientras espero en Londres el avión que me lleve de nuevo a México me he propuesto hacer un balance de mis últimas cinco semanas en España y, de esta forma, retomar un blog que últimamente he tenido un poco abandonado. Sin embargo, no me resulta fácil resumir todo lo que me ha pasado durante estos días, han sido muchas cosas, todas muy intensas y algunas demasiado personales para escribirlas aquí (efectivamente, aunque no lo creáis, el virrey es un tipo discreto).
Mi llegada marcó la dinámica de lo que sería el resto de mi estancia en España. Al segundo día en Madrid y después de una noche de fiesta casi salvaje con gringas incluidas, nació mi segundo sobrino por la mañana y acudí como testigo a una boda por la tarde. Tuve lo que se dice una jornada completa. Yo había presentado a los novios que se casaban, así que me tocó decir unas palabras en plan monologo del club de la comedia al final del banquete. Al principio no me apetecía mucho hablar, me parecía una cosa de yankis, pero después de unos vinitos todo fue mucho más fácil, me solté y quizá me pasé un poco metiéndome con el novio. Afortunadamente Carlos resulto más comprensivo de lo que esperaba y se lo tomó todo muy bien.
El fin de semana siguiente fue el que yo he denominado como “finde de los machos alfa”, tres días de hombres solos que pasamos emborrachándonos, apostándonos el dinero al póquer y midiendo nuestra hombría a través de nuestra habilidad con la play y la wii. Se que habrá gente que piense que el pasarse tres días encerrado en una casa es un plan de mierda pero el objetivo era compartir el tiempo con los amigos y no el hacernos fotos. Al final lo pasamos genial y el único punto negativo fue comprobar el progresivo amariconamiento del Yonko ennoviado, el cual le ha conducido a cosas tan extrañas hace unos años como preocuparse por no molestar a los vecinos o por recoger la casa ¡ver para creer!
El tercer fin de semana fue el de mi viaje a Gerona para visitar a los Carmona-Montón. Durante los cuatro días que permanecí en la Cataluña profunda, al margen de sufrir una vez más como las hormonas nublan la mente de mi amigo Carmona, tengo que reconocer que estuve muy a gusto. El sábado fuimos al museo Dalí en Figueras, que fue diseñado por el artista y que me pareció muy original, sobre todo los huevos enormes de la fachada o el desorden del interior. El domingo fue el mejor día, por la mañana me sorprendieron llevándome al poblado ibérico de Ullastret, del que, para hacer honor a la verdad, debo decir que sólo se conservan las bases de los edificios, sin embargo, a mi me hizo mucha ilusión visitar un lugar del que había leído tanto durante la carrera. Además, como siempre digo, creo que, independientemente de que te guste el yacimiento o no, visitar estos sitios es una buena excusa para pasear por el campo y respirar aire puro. Después de esto, el pueblo donde comimos, Peratallada, me decepcionó un poco, pero el vino de la comida animó la cosa y nos divertimos mucho.
La semana siguiente fue la de mi Congreso en Salamanca, no todo iba a ser cachondeo en la vida del virrey, aunque bueno, pensándolo bien, esta semana también tuvo bastante cachondeo. Todo congreso esta formado, en mi opinión, por dos facetas: una académica, donde se presentan y discuten los trabajos de los ponentes y comunicantes, y otra de relaciones personales entre los participantes y organizadores. La verdad es que la cosa estaba tan bien montada (todos comíamos, cenábamos y dormíamos juntos) que al final acabamos haciendo migas. Lo más relevante fue que la última noche, un profesor inglés y yo nos agarramos un pedo con una botella de licor de hierbas que pudo terminar en un conflicto diplomático. La cosa empezó con disputas de historiadores, queríamos brindar por batallas en la que hubiéramos luchado españoles y británicos juntos pero, ante la escasez de estos acontecimientos, llegamos a la conclusión de que nos hemos estado dando de hostias desde que el mundo es mundo, en este conflictivo contexto no tardó en aflorar el orgullo patrio de los presentes. Por supuesto yo no pude por más que reclamar Gibraltar y acabé retando a un duelo de espadas o pistolas a mi archienemigo británico, aunque, como le dije, no me fiaba de darle la espalda a un inglés. Afortunadamente la sangre no corrió aquella alborotada noche salmantina y todos volvimos sanos y salvos a nuestras camas.
La siguiente semana fui en tren a Sevilla a entrevistarme con el director de la rama de historia del CSIC, la entrevista no tuvo unos resultados muy espectaculares pero a mi me mereció la pena el viaje por la visita al Archivo de Indias, la meca de cualquier historiador de América que se precie y donde de verdad sientes como la piel se te pone de gallina cuando el archivero te trae un documento.
Mi periplo por la madre patria se cerró con la visita a mí idolatrada Segóbriga, con su comida de rigor en Chinchón, y mi viaje a Trujillo, tierra de conquistadores donde las haya.
Seguro que se me han olvidado un montón de cosas y de detalles pero no quiero enrollarme más contando mi vida. En las próximas entradas prometo volver a escribir sobre temas más transcendentales para el mundo.

GORDINFLAS SEGUNDO DE ESPAÑA

2009-09-15T19:05:00.004+02:00

El sábado 12 de septiembre de 2009 por la mañana ha nacido mi segundo sobrino, Álvaro Baena Gómez, y por lo visto es bastante guapo ya que todo el mundo dice que se parece a mi. Yo me encuentro muy feliz y me siento muy identificado con el recién nacido, se trata del segundo hijo varón cuando la mayoría esperaba una niña para completar la parejita. Así que estoy dispuesto a quererle mucho y a apoyarle en sus disputas con el hermano mayor.

EL PRIMER GUANTÁNAMO.

2009-09-05T06:15:00.007+02:00

Durante mi estancia de este verano en México me he dedicado a estudiar el papel de las mujeres en la guerra de independencia o, como yo prefiero llamarlo, en la “traición criolla” a la Corona. A lo largo de mi investigación descubrí una cosa que me llamó mucho la atención por su actualidad ya que, en mi opinión, tiene algún parecido con el oasis jurídico de Guantánamo. Se trata de las medidas tomadas por Agustín de Iturbide, entonces general realista y posteriormente padre de la independencia de México, el cual estaba convencido de que los vecinos de Pénjamo (Guanajuato) y otros pueblos de alrededor colaboraban con la causa rebelde, por lo que decidió tomar como rehenes a las esposas de los insurgentes con objeto de obligar a éstos a que se acogiesen al indulto promulgado por el virrey e impedir que recibieran ayuda de las poblaciones locales.

Iturbide promulgó un decreto por el que se establecía que las mujeres y familiares de los rebeldes de la intendencia de Guanajuato deberían reunirse con ellos en el plazo de tres días o, de lo contrario, serían detenidas y conducidas a las casas de Recogidas. Esta decisión dio como resultado situaciones tan absurdas como la de doña Mariana Vega, cuñada del Padre don José Antonio Torres, y doña Dolores y doña Francisca, hermanas del mismo, que primero fueron obligadas a unirse a los insurgentes y después juzgadas por encontrarse a su lado. Entre las que fueron detenidas y obligadas a desplazarse hasta Guanajuato, María Briviesca y Francisca Uribe se quejaban de haber sido conducidas y tratadas como si fueran “una piara de cerdos”.
Con esta decisión, Iturbide pretendía dificultar las acciones de los rebeldes, al obligarlos a cargar con civiles, y favorecer la organización de la contrainsurgencia en los pueblos. Siendo esto así, se entiende que las detenciones no fueron sólo encaminadas a conseguir el indulto de los agavillados sino que el plan de los mandos realistas era el desmantelamiento de las bases de apoyo que los habitantes de los pueblos proporcionaban a los insurgentes, en especial las mujeres que se quedaban en sus casas.
Cuando los rebeldes reaccionaron con violencia a esta media, Iturbide respondió amenazando con fusilar a las mujeres en el caso de que se volviera a quemar alguna hacienda o a asesinar a algún arriero partidario de los realistas y colgar sus cabezas en el sitio donde se hubiera cometido el delito. Si bien no se ha registrado ningún caso de mujer ejecutada por este motivo, con estas medidas Iturbide violaba el reglamento para juzgar rebeldes y se atribuía facultades que no le correspondían. Lo grave de esta situación fue que muchas mujeres se vieron recluidas durante años sin ser acusadas de nada y sin que se les formase causa alguna. La excusa para legitimar esta conducta no ajustada a derecho pudo estar en que, aunque hubo motivos militares que podían justificar la detención, dada la ayuda que muchas mujeres proporcionaban a los rebeldes, sólo se hizo referencia a su condición de “mujer” o familiar de insurgente, ya que, de habérselas reconocido alguna colaboración con los amotinados, se las tendría que haber juzgado por ello. El auditor de guerra, Ignacio García Rebollo, estudió el caso y, consciente de las irregularidades cometidas por Iturbide, escribió al virrey Juan Ruiz de Apodaca sobre el caso de tres de las afectadas, María Josefa de Paul, doña Juana Villaseñor y doña Josefa Sixtos, exponiendo todas sus reservas: “porque todo juez tiene obligación de contar con el cuerpo del delito para satisfacer a su Superior de la rectitud de sus procederes y el reo tiene derecho a saber porque crimen se le juzga y castiga”. Finalmente, estas mujeres fueron liberadas conforme al real indulto de 25 de enero de 1817.
Lo curioso es que este Iturbide es el mismo que decidió traicionar a la Corona para orquestar una independencia de México que le reservase el puesto de emperador. Ante su conducta como general realista cabe preguntarse que pensarían de la independencia todas aquellas insurgentes que estuvieron encerradas sin ser acusadas ni juzgadas de nada por orden de aquel que se presentaba ahora como el libertador de la patria.

Les dedico esta entrada a todos mis amigos abogados y en especial a mi hermano.

Paso del ejército trigarante encabezado por Iturbide bajo el arco triunfal construido en la ciudad de México para conmemorar la independencia.

NUEVA ESPAÑA ENTRE BRETÓN Y CALAMARO.

2009-08-17T03:46:00.004+02:00

"No intentes entender a México desde la razón, tendrás más suerte desde lo absurdo. México es el país más surrealista del mundo"

Esta frase que pronunciara el padre de la poesía surrealista, Andre Bretón, después de su experiencia en el caos de la ciudad de México, resume muy bien mis sensaciones de este fin de semana.
Por suerte, yo no soy una persona introvertida que tenga especiales problemas para conocer gente, sin embargo, el sábado, mis habilidades sociales me llevaron por un camino, cuando menos, extraño. Después de hablar durante un rato con el vendedor de películas piratas que se pone en el tianguis de debajo de mi casa, éste me invitó a que le acompañase por la tarde a la fiesta de inauguración de una tienda de motos de unos amigos. Yo pensé “chelas y tacos gratis, me apunto” y sin más le acompañé. Al principio todo me pareció normal y empecé a relacionarme con la gente hasta que, ante mi asombro, llegó en una furgoneta un cura vestido con su hábito. Rápidamente, las mujeres empezaron a apartar la comida y bebida de la mesa y a improvisar un altar de lo más cutre, con sus flores, velas y hasta el cuadro de un corazón de Jesús. A esas alturas yo ya me imaginaba lo que vendría después, el cura empezó con toda solemnidad a darnos una misa mientras el resto de asistentes le escuchábamos respetuosamente aunque, al mismo tiempo, nos estuviéramos bebiendo nuestras respectivas cervezas. La conclusión de la ceremonia fue increíble, el padre bendijo un jarro con agua y empezó a lanzarla por todos los rincones de la tienda, sobre las motos y, finalmente, sobre los propietarios del negocio. Por último, agarró sus mil pesos de limosna y se largó dejando la sensación de que aquel hubiese sido una especie de androide que actuase de manera mecánica. Yo aun no acababa de recuperarme de la impresión cuando, inmediatamente después de que se marchase el cura, llegó otra furgoneta trayendo a una mujer muy atractiva y con poca ropa. Entonces, la música empezó a sonar a todo volumen y aquella pobre mujer, soportando el frío y la incipiente lluvia de la ciudad, se subió en la parte descubierta de la furgoneta y se puso a bailar para los coches que pasaban. Creo que el objetivo del genio de la publicidad que ideo aquel espectáculo se cumplió de sobra, la gente de los carros se detenía a silbar o decirle cosas a la modelo e, incluso, casi se dan un golpe dos taxistas por quedarse mirando la parte delantera de la tienda ¡impresionante!
Por desgracia, no me quedé a ver como terminaba todo aquello y si a continuación vendrían nuevas sorpresas, había quedado con mis amigos mexicanos y con Gina (esto va por llamarme doctor impar) para tomarme unos tequilas mientras charlábamos tranquilamente.
El domingo, por su parte, ha sido genial, he podido cumplir uno de los sueños de cualquier buen aficionado al fútbol: fui a ver un partido del América al mítico estadio Azteca, ese en el que Maradona se hizo grande y que figura con letras de oro en la memoria colectiva de todos los amantes de este deporte. Fue muy emocionante, cuando entramos mi amigo Gerardo y yo a aquel santuario, no podía dejar de escuchar en mi cabeza la letra de la canción de Calamaro:
“Cuando era niño,
y conocí el estadio Azteca,
me quedé duro, me aplastó ver al gigante,
de grande me volvió a pasar lo mismo,
pero ya estaba duro mucho antes...”
Este día ha sido mi bautismo como americanista y mi apostasía de las chivas. Lo lamento pero, como madridista, me siento mucho más identificado con un equipo con dinero al que odian el resto de aficiones. El partido fue muy malo pero uno se siente conmovido en un estadio con tanta historia. Mientras marchaba de vuelta a casa, con una sonrisa de oreja a oreja, seguía escuchando a Calamaro filosofando:
“Dicen que hay,

Dicen que hay,
un mundo de tentaciones,
también hay caramelos
con forma de corazones...
Dicen que hay,
Bueno, malo,
Dicen que hay mas o menos,
Dicen que hay algo que tener,
y no muchos tenemos...”

TODO BIEN POR LA NUEVA ESPAÑA

2009-08-13T04:33:00.002+02:00

Para todos aquellos que han reclamado más noticias sobre mi vida en las Américas, a continuación les pongo un informe sobre los progresos del Virrey en la capital novohispana:
Si las primeras semanas de estar en México me quejaba de que se me hacía muy duro el hecho de estar siempre solo, debo decir que, para mi sorpresa, ya me he acostumbrado y me encuentro muy bien de ánimo. Lo peor de la soledad es, sin lugar a dudas, el aburrimiento, sobre todo se echa de menos una buena conversación y el humor, no me había dado cuenta de que uno se ríe más cuando está acompañado. Por otro lado, la soledad también tiene cosas buenas, tiempo para uno mismo, para leer o, simplemente, para pensar y conocerse mejor, pero también es una oportunidad para crecer como persona, hacerse más fuerte y aprender a valorar las cosas por uno mismo. No se que tan real o sólida sea esta sensación que estoy experimentando de encontrarme más a gusto conmigo mismo y con el mundo pero, de momento, estoy feliz.
Por otra parte, no todo es soledad en la vida del virrey, de repente, entre la masa de gente que te dice que te va a llamar y que nunca lo hace, ha surgido un grupo de amigos novohispanos con los que estoy encantado. Son gente amable, hospitalaria, simpática e inteligente con los que me lo paso genial los fines de semana, aunque andan un poco encasillados, casi todos son arquitectos. Hace un par de semanas, con motivo de devolverles una invitación y de enseñarles el palacio virreinal, les invité a cenar a mi casa. Supongo que los que me conocéis no daréis crédito ¡el virrey cocinando! Pero en realidad no fue para tanto, mezclé productos de la tierra que compré en un tianguis con jamón y queso español, y yo, en un acto de hermandad con Cataluña, guisé butifarra a la cerveza (os pongo algunas fotos). Lo mejor de mis amigos mexicanos es que me llaman doctor, prueba del respeto que me tienen, no como la panda de capullos de mis amigos españoles que no dejan de ponerme a parir en mi blog (esto es carnaza de la que les gusta y se que van a entrar a degüello en los comentarios, sólo espero que se centren en mi)
Por lo demás, me paso la mayoría del tiempo trabajando y viendo pelis. Para las próximas semanas tengo como objetivo conocer Veracruz e ir a la playa, a Acapulco o Morelia, y es que para leerme un par de libros que me han encargado reseñar lo mismo da estar sentado en una incomoda silla de una biblioteca que tumbado en la hamaca de una playa paradisíaca con un “colo loco” en la mano. Lo siento, privilegios de ser historiador.

Posdata: esto de escribir sobre mi mismo en primera y en tercera persona a la vez creo que me va a producir un trastorno de personalidad, espero que me perdonen los puristas por este atentado/licencia literaria.

INGENUO POR VOCACIÓN

2009-08-06T06:09:00.003+02:00

¿Es la ingenuidad un defecto? Para mi la ingenuidad es una utopía, una utopía humana, y como todas las utopías, creo que es positiva. Existe el prejuicio de pensar que la gente ingenua es algo así como tonta, pobrecitos de los que se aprovechan los más despiertos, personas inocentes que no hacen más que llevarse desengaños. Pues bien, yo creo que el ingenuo aprovecha la vida mucho mejor que el desconfiado. Soy de la opinión de que todas las personas son buenas y que, cuando obran mal, es porque se equivocan. Para mi, la clave está en ser capaces de distinguir lo que está bien de lo que está mal, por eso soy partidario de darles segundas oportunidades a los que se equivocan, porque todos nos equivocamos alguna vez. Es cierto que a veces la gente te decepciona y te duele pero creo, como buen budista, que quien se comporta de manera egoísta o cruel con sus semejantes no es feliz, por lo tanto, no tiene sentido castigarles.
Supongo que en la época en la que vivimos en la que todo tiene un diagnostico clínico pronto inventarán un síndrome para definir mi fe irreductible en la bondad del ser humano, algo así como el síndrome del masoquista social, o quizá lo achaquen a algún trauma infantil, aunque yo prefiero las teorías freudianas, que por lo menos tienen sexo de por medio, aún siendo frustrado. Pues bien, dicho todo lo anterior y para mi desgracia, aun se distinguir la realidad de los sueños y no soy tan ingenuo para no darme cuenta de que pensar como pienso es una utopía. Dicen que madurar significa darse cuenta de que hay gente buena y gente mala, que la vida te enseña que hay personas que no valen la pena, hombres y mujeres que viven felices viviendo de manera desconsiderada con los que les rodean, que disfrutan haciendo sufrir a los demás o que, simplemente, son incapaces de sentir remordimientos por las cosas que hacen mal. Madurar es, entonces, dejar de creer en las utopías y ver el mundo como un lugar inhóspito. Sin embargo, las matemáticas desacreditan esta teoría. A lo largo de mi vida me he encontrado muchísimas buenas personas y muy pocas malas, es cierto que estas últimas se han aprovechado de mi y me han hecho daño pero no es menos cierto que, de haber puesto un muro defensivo de desconfianza que me protegiese de esta clase de personas, quizás me hubiera perdido a otras muchas que sí que merecen la pena o no hubiera tenido la clase de relación significativa que tengo con muchos de mis amigos. Y además ¿no es también una utopía ingenua pensar que uno puede protegerse de las malas personas, que nunca le vamos a dar una segunda oportunidad a quién no se la merece o qué nunca vamos a juzgar erróneamente a los que nos rodean? Yo he tropezado muchas veces con la misma piedra, me acabo topando con gente que se comporta como si no tuviera alma y a la que yo tiendo la mano una y otra vez sin resultado. Aun así, puestos a elegir, prefiero mi utopía, se vive más relajado.

INGENUO

CUANDO EL MUNDO CONSPIRA EN TU CONTRA

2009-07-27T09:16:00.003+02:00

Juan no podía entender porque sus amigos le decían que su novia era bajita cuando él medía 1,80 y la veía mucho más alta; le parecía un misterio el hecho de que, cada vez que venía a su casa a comer, su familia le asegurase que su novia tenía el pelo moreno y los ojos marrones, si era evidente para cualquiera que la conociese que en realidad su pelo era rubio y sus ojos azules; le indignó que la mejor amiga de su novia le regalase por su cumpleaños unas entradas para el concierto de la Oreja de Van Gogh cuando precisamente ella, por lo mucho que la conocía, debía saber que su novia odiaba ese grupo y que lo que realmente le gustaba eran los cantautores; incluso llegó a discutir agriamente con un amigo porque, al salir del cine, afirmó que si habían visto aquel bodrio de comedia romántica era porque lo había elegido su novia, aun a sabiendas de que ella jamás entraría a ver ese tipo de películas. ¿Qué diablos estaba pasando a su alrededor? ¿Se había vuelto loco todo el mundo? No entendía nada, no entendía nada hasta el día en que, al subir a un ascensor con su novia, giro la mirada hacia el espejo que tenían a un lado y se preguntó quién era aquella chica morena y bajita que estaba a su lado.

MIRADAS SUCIAS

2009-07-20T05:30:00.005+02:00

La noticia de que un número importante de hosteleros de ciudades como Málaga o Barcelona están presionando a sus respectivos ayuntamientos para que promulguen una ley que prohíba a la gente ir por la calle sin camiseta o en bikini me ha indignado. Estoy harto de esta obsesión de prohibirlo o regularlo todo que está acabando con nuestra libertad. Los comerciantes y conservadores no se conforman con imponer sus condiciones dentro de sus negocios sino que además quieren extender sus criterios a la calle e imponer lo que ellos consideran como “el buen gusto” a golpe de decretazo. Me recuerdan a aquel Papa que ordenó que tapasen con hojas los órganos sexuales que dejaban ver las esculturas griegas. Yo para todos estos temas que se refieren a la libertad individual soy bastante radical y nada políticamente correcto. No sólo se trata de que me parezca ridículo el que te obliguen a ir con camiseta por los espacios públicos sino que además nunca he entendido por qué no puedo salir a la calle en pelotas si me apetece y sin que me multen por ello. Los defensores de la moral me dirán que los seres humanos nos hemos dado una serie de normas de convivencia que se basan en el respeto mutuo y que sirven para que vivamos en una sociedad civilizada ¡Que discurso tan bonito y que gilipollez más grande! ¿No entiendo por qué resulta de lo más normal ver unas tetas en la tele o en la playa y cuando se hace por la calle o en un restaurante se convierte en algo ofensivo? Los defensores de la moral me dirán que un niño no puede ver tetas o penes porque podría corromperse y yo respondo que no me explico por qué ver el pecho de una madre lactante o el miembro viril de sus compañeros de gimnasia no les pervierte y el hacerlo en la calle si. No hay nada más natural e inocente que un desnudo, el problema no está en lo que se mira sino en la mirada. Esas supuestas normas de convivencia no se han hecho siguiendo un criterio de sentido común sino que se basan en una moralidad anticuada y puritana que hemos heredado de la más rancia tradición cristiana y occidental. O no os parece ridículo que alguien pueda pasearse por la calle con una camiseta en la que ponga “Gora ETA” o en la que aparezca un lema antiabortista, cosas que ofenden a mucha gente, pero sin embargo no pueda hacerlo desnudo o en calzoncillos. A mi nadie me ha preguntado mi opinión sobre esas supuestas normas de convivencia morales y me veo obligado a aceptarlas, aunque no les encuentre ningún sentido, sólo porque es lo que se lleva haciendo durante siglos. Así que yo propongo mandar a la mierda todas esas normas hipócritas que nos han impuesto y crear unas nuevas que sean más sinceras y se adapten mejor al mundo en el que vivimos. Dicho lo cual, como todos llevamos un puritano dentro más o menos reprimido, tengo que reconocer que a mi no me apetece ir desnudo por la calle. Sin embargo, como defendían los judíos de La vida de Brian, “una cosa es que yo no pueda parir y otra cosa es que yo no tenga el derecho a tener hijos”.

Ciclistas desnudos por las calles de Madrid

El zócalo de la ciudad de México lleno de personas desnudas posando para una fotografía

SORPRESAS GLOBALIZADAS

2009-07-13T05:04:00.007+02:00

La globalización que vive el mundo es un proceso imparable que nos acerca pero que también tiene el peligro de volvernos a todos iguales. Cuando uno se va a vivir a un lugar que se encuentra tan lejos de España como México, al margen de la herencia histórica, lo normal es no esperar encontrarse muchas cosas que le recuerden su mundo cotidiano anterior. Sin embargo, tengo varias anécdotas que sirven como ejemplo del proceso de homogenización en el que vivimos inmersos. El viernes pasado, en una fiesta a la que acudí, me encontré con un mexicano que llevaba puesta la misma camiseta que unos días atrás había comprado en el Rastro de Madrid porque me llamó la atención la originalidad de su dibujo, lo increíble es que aquel chico la había conseguido en México. Esta pérdida de romanticismo de los mercadillos no debería de llamarme tanto la atención, habida cuenta de que la primera vez que estuve en Chiapas una amiga canadiense con la que viajaba le compró un abrigo a una indígena pensando que era una prueba de la artesanía local aunque luego descubrimos que tenía bordada una etiqueta en la que ponía que estaba hecho en otro país. Otra muestra del movimiento no sólo de noticias sino también de rumores o leyendas urbanas lo tuve ayer, una chica que conocí en otra fiesta de México DF me contó que a ella le encantaba ver el programa de Sorpresa, sorpresa, lo raro no es que semejante basura se viese fuera de España sino que a continuación me preguntó que si yo llegué a ver el programa en el que Ricky Martín estaba escondido en un armario mientras la fan a la que se quería sorprender llamaba a su perro embadurnada de mermelada ¡Impresionante!
Yo trato de aprovechar la globalización de una manera útil, me comunico por Internet o por teléfono con la gente que quiero, y todos los domingos me compro el País con su suplemento, lo cual me permite mantener una de mis rutinas favoritas y me acerca un poco a mí querida España. Gracias a eso hoy puedo referirme a la parte de opinión de este periódico. Estoy de acuerdo con mi amigo José cuando afirma que uno debe ser crítico con los medios de comunicación, aunque sin llegar a sus límites de escepticismo conspiratorio, por este motivo ya empiezo a estar un poco harto de la obsesión machacona de Mario Vargas Llosa con Hugo Chávez, obsesión que, por otra parte, tan bien le viene a los intereses del Grupo Prisa en América. Para este escritor tan merecidamente reconocido, cualquier fenómeno mundial tiene que ver con Chávez, al que califica de “gran desestabilizador de la democracia latinoamericana, ex golpista y megalómano caudillo”. Así, aunque condena la intervención militar en Honduras, no lo hace pensando en el interés de sus ciudadanos sino porque, en su opinión, legitima ante la opinión mundial los planes antidemocráticos “reeleccionistas y de entrega de Honduras al poder chavista de Manuel Zelaya”. Es lógico que un criollo de buena familia como Vargas Llosa odie el populismo, mucho más cuando en Perú sufrieron a Fujimori, pero no entiendo por qué tiene miedo a escuchar al pueblo. Zelaya propone celebrar un referéndum, si de verdad la reelección es tan impopular en Honduras como Vargas Llosa defiende, porque no dejar que pierda en las urnas como ya lo hizo Chávez en Venezuela. Además, en el caso de que se saliera con la suya, en diciembre están convocadas elecciones en Honduras ¿Por qué no permitir que los hondureños expresen de manera democrática si quieren a Zelaya de presidente o no? ¿O es que sólo son países democráticos aquellos en los que ganan las elecciones los políticos que nos gustan?
Una última cosa, me parece vergonzoso que Zapatero haya recibido en España a un dictador de verdad como Teodoro Obiang y que se esté planteando legitimarlo invitándole a la próxima cumbre iberoamericana. Por favor, no quiero volver a escuchar que el PSOE es de izquierdas.

Por desgracia la globalización va de la mano del capitalismo

EL FIN DE UN CICLO

2009-07-03T17:15:00.005+02:00

Este fin de semana en Guanatos tuvo un sabor agridulce. Se trataba de una doble despedida, por un lado, de mi buen amigo Tino que se iba a EEUU a trabajar de ilegal, y por el otro, de su casa, esa en la que tantas cosas he vivido y en la que ya no me quedaré más ya que va a alquilarla a una familia. Así que, aunque hay que reconocer que montamos una buena fiesta de despedida (tres días enteros pedos de tequila), el último día no pude evitar ponerme un poco triste. Y ahora comienzo la parte ñoña para que luego me destrocéis con vuestros comentarios sarcásticos: Siempre he pensado que la amistad bien entendida es el más puro y meritorio de los sentimientos. A riesgo de parecer reduccionista, pienso que, en general, el amor a los parientes está mezclado con la sangre mientras que el que sientes por tu pareja se relaciona primero con la pasión y luego con la costumbre o la necesidad, sin embargo, la amistad es muy simple, sólo tiene que ver con el amor desinteresado, con el placer de compartir cosas, sin obligaciones ni exigencias. Por eso no me da vergüenza reconocer que el lunes por la noche, cuando veía a Tino hacer su maleta y ante la incertidumbre de su futuro, no pude evitar derramar alguna lagrimilla pensando que no sabía cuando volvería a ver a ese pendejo. Tino es una buena persona y espero que le vaya bien pero, por desgracia, nunca se sabe.

Tino es el de la derecha

GRANDES CALAMIDADES

2009-06-26T03:43:00.001+02:00

Menuda semana de noticiones: primero pierde España contra EE. UU. en la Copa Confederaciones ¡menuda vergüenza! ¡Si en ese país sólo juegan al soccer bien las mujeres! Y por si eso fuera poco, hoy se ha muerto Michael Jackson ¡Que gran desgracia! Como diría Nerón: ¡Que gran artista muere con él! A mi ahora las únicas dudas que me quedan son saber si se aparecerá por las noches a los niños arrebatándole el sitio al monstruo del armario y, de hacerlo, de qué color será su espíritu. Así que, ante semejantes acontecimientos, el hecho de que el Virrey haya pasado del sofá cama de casa de su madre a alquilar un apartamento en la ciudad de México resulta poco relevante. Aun así, para mi es de la mayor importancia, la casa está muy bien, tiene de todo y me sobra una habitación por si alguien se anima a visitarme. Además, como todo hombre maduro y responsable de mi generación, tengo una asistenta que viene a limpiar y a planchar todas las semanas. Si viviéramos en el siglo XVI me saldría gratis pero bueno, no me quejo. Por lo demás, todo bien por la Nueva España, el próximo día 5 de julio hay elecciones a diputados y yo las estoy siguiendo con curiosidad. Lo que más me ha llamado la atención es que el principal eslogan del Partido Verde no hace referencia al desarrollo sostenible sino que es: “pena de muerte para asesinos y secuestradores”, lo que unido a la perdida de propuestas del partido de López Obrador, nos lleva a la conclusión de que en México no hay una izquierda seria y moderna (espero que mis lectores de derechas no aprovechen esto último para descalificar a la izquierda en general). En fin, que entre huracanes y virus invisibles la vida sigue de manera muy normal en México, y yo mientras me voy a Guadalajara de fiesta.

REFLEXIONES EN CIUDAD DE MÉXICO

2009-06-22T04:07:00.005+02:00

La vida está compuesta por pequeños momentos, algunos malos y otros buenos, por desgracia le concedemos más importancia a los primeros y no valoramos suficiente los segundos, puede que sea debido a que a menudo consideramos la felicidad como un fin en vez de hacerlo como un medio para disfrutar de la existencia. Cuando pensamos en la vida, lo hacemos tratando de imaginarla en su conjunto, en toda su amplitud, pero creo que resulta más útil fijarse en un solo momento, uno que en primer término nos parezca insignificante e intrascendente, de esa forma resulta más fácil descubrir el sentido de cada pequeña cosa, la belleza de cada detalle, y comprender así el valor de cada instante.
Sentado placidamente en un café de la ciudad de México, leyendo el periódico mientras espero a que escampe, sin prisas ni agitaciones vitales, parece como si el tiempo se hubiera detenido. Levanto la cabeza de vez en cuando y veo a través del cristal como la lluvia cae con una fuerza portentosa, obligando a la gente a interrumpir su camino para refugiarse donde puede. No deja de sorprenderme el clima de México, calor estival hasta las cuatro o cinco de la tarde y lluvias torrenciales a partir de esa hora, curioso contraste y una bonita metáfora de la cultura y la sociedad mexicana, dominada por los extremos.
Poco a poco voy descubriendo los secretos de esta ciudad, no me gustan las multitudes pero es una ciudad hermosa y acogedora. No conozco aun a nadie en el DF, me paso la mayoría del tiempo solo y sin hablar más que lo imprescindible, pero esta situación, lejos de parecerme una condena, la considero como una oportunidad. Durante algún tiempo he huido de mi mismo, siempre tratando de tener la mente ocupada, de evitar una voz interior que me decía cosas que no me gustaban y que yo trataba de enterrar, pero ahora ha llegado el momento de reconciliarme conmigo mismo. Estoy haciendo lo que me gusta, tengo libertad absoluta y encima me pagan por ello. Todo es cuestión de actitud y nuestro estado de ánimo depende, antes que de las cosas que nos suceden, de la actitud que tenemos ante ellas, por eso yo no estoy dispuesto a recluirme en angustias existenciales o melancólicas. Claro que echo de menos una buena conversación o la complicidad con la gente que me conoce, pero estoy seguro que eso volverá en algún momento, mientras tanto, la vida es un pastel que hay que comerse a bocados, aunque sea a solas.

LISBOA

2009-06-10T22:16:00.006+02:00

Hace una semana estuve haciendo una entrevista de trabajo en Lisboa y parece que en el futuro voy a tener la suerte de visitar asiduamente Portugal. La gente que me conoce sabe que Lisboa es mi ciudad favorita, me encantan sus calles, sus edificios, sus cafeterías, su gente, el tajo… Me gusta tanto que durante mi última visita me salió la vena artística y me puse a hacer fotos. Aquí os pongo alguna:

Si, lo se, soy un fotografo de la leche

El alma de Lisboa, sus calles, sus tranvías, el castillo de San Jorge...

El dia que comí croquetas de bacalao a las orillas del tajo

Mi anfitriona, Marga. Me alojó en una buhardilla del siglo XVIII con una ventana en el techo por la que se podían ver las estrellas por la noche pero que por la mañana dejaba pasar un chorro de luz que no había quien durmiese.

Mi sueño es vivir en una ciudad con mar. Tengo la sensación de que este tipo de ciudades tienen un ritmo más tranquilo, incluso más alegre. Los espacios abiertos relajan y la gente es más amable.

MI MINUTO DE GLORIA

2009-06-05T10:44:00.001+02:00

Ayer tuve mi minuto de gloria, recogí el Premio María Isidra de Guzmán, me entrevistaron para la radio, firme un montón de libros y pronuncié un discurso. De momento no tengo ni el video que me hizo mi prima ni las fotos de Almu (que como es tan tocapelotas me las hizo todas con el cuadro del rey detrás), mientras tanto os trascribo el discurso que pronuncié para que los que no estuvisteis os hagáis una idea de la emoción que se vivió:

Cuando me dijeron que tendría que prepararme unas palabras sobre mi investigación para pronunciar el día que recogiese el Premio, me quedé un tiempo pensando en que sería lo mejor que podría decirles hoy. En un primer momento pensé simplemente en pronunciar un pequeño resumen de mi investigación y terminar dedicando el premio a todas las personas que me han ayudado, pero pronto me di cuenta que aquello podría resultarles un poco frío y monótono y que sería más interesante que les explicase cual fue el espíritu de mi investigación, por qué elegí cómo tema el papel de las mujeres españolas en América y qué era lo que pretendía conseguir.
El trabajo que hoy se premia fue muy tesis doctoral y, como afirmo en los agradecimientos de la misma, la elaboración de este libro ha sido la conclusión de un proceso largo que no se reduce a los años de investigación y que se relaciona con el resto de aspectos de mi vida. Por eso, me van a permitir que les hable muy brevemente de mi, porque creo que de esta forma van a entender mejor de qué trata mi trabajo.
Hasta donde puedo recordar, la Historia siempre ha sido mi gran pasión. Tengo una visión muy romántica de la Historia. Para mí, el pasado era un lugar donde dejar correr la imaginación y abstraerte del presente. Un mundo paralelo en el que aun era posible vivir grandes aventuras, hazañas, episodios de valor, de cobardía, de amor, de traición. Y dentro del conjunto de la Historia, la época que siempre me gustó más fue la de la conquista de América ¿Qué mejor momento que este para imaginarse hazañas épicas? Fue por este motivo por el que decidí marcharme a México para comenzar mi tesis doctoral sobre la historia de América.
Por otro lado, mi pasión por la historia siempre estuvo relacionada con mi preocupación por combatir el olvido y el paso del tiempo. Me obsesionaba recuperar la memoria de todos aquellos millones de personas anónimas que pasaron por el mundo antes que nosotros, que se preocuparon por las mismas cosas y que vivieron con las mismas pasiones con las que vivimos nosotros hoy. Fue por este motivo por lo que me pareció una buena idea elegir a las mujeres como objeto de estudio. Nadie como las mujeres ha sido más ignorada por la historia. Su voz ha permanecido oculta durante años por un telón de indiferencia y menosprecio producto, en primer lugar, de la marginación en la que vivieron en su época y, en segundo, por los prejuicios de los historiadores.
Después de estudiar durante un tiempo la historia de América en general me empecé a preocupar por qué habría sido de todas aquellas españolas que cruzaron el mar en busca de fortuna, de aquellas mujeres que participaron en la conquista, que tuvieron un importante papel en la evangelización de los indígenas, o que, en cada hogar de las nuevas tierras descubiertas, formaban una parte imprescindible de sus familias. Los historiadores que se habían ocupado de las mujeres se centraban en la importante labor que desempeñaron en el ámbito privado pero ¿qué pasaba con el resto de aspectos que afectaban a sus familias? ¿Fueron las mujeres unas meras comparsas, unas espectadoras pasivas de lo que sucedía a su alrededor, o también ellas tuvieron un papel importante en la vida pública de sus ciudades? Esta fue precisamente la pregunta que traté de contestar con mi investigación.
Una vez que empecé mi trabajo en los archivos aprendí que era muy difícil rastrear el paso de las mujeres por la historia, se han conservado pocos documentos escritos directamente por ellas y los cronistas de la época no consideraban importante recoger sus opiniones. Aun así, descubrí que hubo mujeres conquistadoras y encomenderas, mecenas y profesoras, mujeres cortesanas metidas en intrigas políticas, monjas de regla estricta o relajada, nobles de vidas cómodas y también mujeres trabajadoras. En resumen, un conjunto de mujeres muy heterogéneo pero que, sin embargo, compartieron siempre una cosa, ninguna fue ajena a los intereses de sus familias o de su grupo social y tomaron partido en su defensa cuando las circunstancias lo requirieron. Siendo esto así, quedaba plenamente justificada mi intención de incluir a las mujeres en el análisis de cómo los españoles de América dejaron de sentirse españoles para sentirse sólo americanos.
Cuando comparé el modelo teórico que proponían los moralistas para la mujer con la realidad cotidiana de sus vidas, descubrí que existía una gran diferencia. Las fuentes dibujaban un escenario muy alejado de la imagen de mujer recluida y sumisa que en ocasiones se ha tratado de defender por cierta historiografía. Muy al contrario, las mujeres que yo estudiaba aparecían ocupando un lugar imprescindible y constante en la vida pública del reino, jugando un papel secundario pero imprescindible. Una sociedad jerárquica como la del antiguo régimen necesitaba que los grupos privilegiados demostraran públicamente su estatus y, en este contexto, las mujeres de origen español desempeñaron a la perfección su papel dentro del teatro del mundo, apareciendo en fiestas, paseos o ceremonias religiosas con todo el lujo que les fue posible.
Las españolas, además, fueron las responsables de conservar y difundir al otro lado de Atlántico la cultura hispánica y católica de la época, actuando como un puente de unión entre los dos mundos.
Por lo tanto, con mi investigación creo que ha quedado demostrado que la aportación de las mujeres a la sociedad colonial no se redujo al cuidado del hogar, la educación de los hijos, o la labor religiosa, sino que tuvieron un papel fundamental en todos aquellos fenómenos políticos, económicos o culturales que fueron configurándola. Sin embargo, es importante recordar que no lo hicieron en igualdad de condiciones con los hombres sino que su aportación estuvo marcada por la subordinación al varón y el estrecho margen de maniobra que les otorgaba el patriarcado.
Ahora, si me lo permiten, querría aprovechar el hecho de que hoy me encuentro recogiendo un premio de investigación en estudios de género para dedicar este premio a dos personas que, aparte de ser fundamentales en mi vida, llevan años trabajando por las mujeres, una desde el ámbito académico y la otra desde el movimiento asociativo.
En primer lugar, me quiero referir a Pilar Pérez Cantó, historiadora y feminista, que fue una de las pioneras que luchó, en un tiempo difícil como fueron los años 70, por abrir un espacio en las universidades españolas para los estudios de género y que, con esa energía desbordante que imprime a todo lo que hace, ha trabajado siempre por reivindicar la importancia de las mujeres en la historia y su divulgación entre la sociedad. Yo le debo muchas cosas, ella es la que me ha enseñado casi todo lo que sé de historia y es el ejemplo en el que me miro como profesional. Bajo su dirección escribí este libro y una parte de este premio es suyo. Gracias Pilar.
La segunda persona a la que me quiero referir es, sin duda, la que más admiro y a la que tengo que agradecer más cosas. Mi madre, Mercedes Zapatero, como muchas otras personas que nacieron en España en los años cuarenta, no tuvo la suerte de recibir una educación secundaria. A ella le hubiera gustado ser maestra pero tuvo que conformarse con ser ama de casa y dedicarse a criar a sus hijos, que, en mi caso, le he dado bastante trabajo. Sin embargo, mi madre conservó sus inquietudes y, cuando tuvo oportunidad, las dejó salir: se puso a estudiar con 50 años y desde hace 13 dirige una asociación de mujeres separadas y divorciadas, donde trabaja de manera solidaria y desinteresada por ayudar a sus semejantes en los problemas diarios. Mi madre es una persona especial, generosa y trabajadora. Sin su apoyo, sin sus ánimos, sin su cariño, yo no estaría aquí. Gracias mama.
Ya para terminar, no se cuando voy a volver a ganar un premio así que tengo que aprovechar, quiero agradecer a mi hermano que haya estado siempre a mi lado, al principio casi como un padre y ahora como el mejor de los amigos. Y a mi familia y amigos por venir a acompañarme en este día tan importante.
Gracias, por último, al Ayuntamiento de Alcalá de Henares y a los miembros del tribunal por confiar en mí.
Muchas gracias.

¿EUROPA?

2009-05-30T01:26:00.005+02:00

Cada vez que se convocan unas elecciones europeas la gente siempre se pregunta lo mismo ¿Qué cojones es lo que se está votando? Europa se ha construido de espaldas a sus ciudadanos, la mayoría no conoce como funciona la Unión Europea y tampoco se les ha tenido en cuenta en su construcción. Curiosamente, cuando se les ha preguntado sobre el futuro de Europa, como en el caso del referéndum sobre la constitución europea, en la mayoría de países los ciudadanos se han manifestado en contra de las decisiones de sus políticos (y eso a pesar de la instrumentalización gubernamental de los medios de comunicación), aunque, por supuesto, no se ha respetado su opinión. El problema es que tal y cómo están montadas las instituciones sufrimos un grave déficit democrático. El parlamento europeo, único organismo de la Unión que elegimos los ciudadanos directamente, tiene un papel testimonial, mientras que los cargos del Consejo y la Comisión, verdaderos órganos directivos, son otorgados de manera indirecta en función de los repartos nacionales. Vivimos en una Europa hecha por y para políticos, cuya única preocupación es la economía. Siendo esto así no debe sorprendernos la alta abstención, la gente quiere más Europa pero no la que le ofrecen precocinada y envuelta en papel de regalo.

"Sólo hay una cosa de la que te olvidas antes que de los exconcursantes de Gran Hermano, de los candidatos de las elecciones europeas".
(Andreu Buenafuente)

EL VIRREY VUELVE A CASA

2009-05-23T13:52:00.003+02:00

A primeros de junio visitaré Lisboa por motivos de trabajo, luego cogeré un avión que me llevará a México, capital del virreinato de la Nueva España. Durante 3 meses voy a realizar una estancia posdoctoral en el Colegio de México, una de las instituciones científicas más importantes de América, por cortesía de la Fundación Carolina. Mi objetivo será investigar en los archivos sobre una independencia que yo aun no he reconocido. Por supuesto pienso dedicarme al bando leal, nada de traidores. Pero no todo va ser trabajar, un noble como yo está obligado a destinar parte de su tiempo a disfrutar placenteramente de la vida como prueba de su estatus económico y social superior. Por este motivo pretendo viajar y, puesto que gracias al virus de la gripe A los vuelos están tirados de precio, espero recibir muchas visitas. Así que, como dijo Bernardo de Balbuena en los versos de su Grandeza Mexicana, os espero donde “se juntan España y China”.

UNA GRAN CITA

2009-05-20T10:34:00.003+02:00

"En el mundo actual se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres, que en la cura del Alzheimer. De aquí en algunos años tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para que sirven".

Dr. Drauzio Varella

LOS TIEMPOS ESTÁN CAMBIANDO

BARBACOA ESPECIAL

2009-05-06T16:33:00.002+02:00

Si pienso en el estereotipo de Hippie siempre me imagino a una persona delgada. Hasta ahora había pensado que esta delgadez se debía al consumo de drogas pero acabo de descubrir que, en realidad, es por su dieta. El pasado viernes mis amigos de la universidad, a los que yo califico de hippies pero que supongo que sería más correcto etiquetarlos como raros, decidieron torturarme con una barbacoa vegetariana. Mi querida carne fue sustituida por todo tipo de verduras y algo de pescado ¡Hasta la tarta del postre era de zanahorias y coco! Sin embargo, aunque para mi un buen trozo de panceta es insustituible, debo reconocer que me gusto la comida. Supongo que debo intentar ser menos obtuso (no se ha demostrado que haya ninguna relación entre la falta de consumo de carne y la homosexualidad) y abrirme a nuevas experiencias gastronómicas. En la mesa, como en todo, lo importante es la compañía.

Los comensales

Los anfitriones

La tarta de zanahoria con la representación de algo que quería asemejar una zanahoria pero que sí, estoy de acuerdo, parece otra cosa.

Culos hippies

TRAIDORAS Y OPORTUNISTAS

2009-05-02T12:32:00.004+02:00

La atención que los periodistas de nuestro país han prestado ha discutir sobre si era mejor el culo de Leticia o el de Carla Bruni y, posteriormente, su entusiasmo ante las miles de posibilidades de producir basura que les ofrece el virus de la gripe porcina, han hecho pasar por alto un acontecimiento que, en mi opinión, es bastante grave. La decisión de Rosa Aguilar de abandonar la alcaldía de Córdoba e Izquierda Unida para unirse al gobierno socialista de la junta de Andalucía como consejera de obras públicas es, además de una falta de respeto hacia sus votantes, una traición en toda regla al que ha sido durante muchos años su partido. El argumento de que no estaba a gusto en IU no tiene ningún sentido, en primer lugar porque la organización del partido es federal y democrática por lo que tenía libertad suficiente para gobernar en Córdoba cómo hubiese querido y durante el tiempo que los cordobeses le hubiesen apoyado, y en segundo porque, de no estar de acuerdo con la dirección, podía haberse postulado a coordinadora general. No busquemos excusas, Rosa Aguilar traiciona a IU porque sabe que el partido está pasando un mal momento y prefiere abandonar el barco antes de que se hunda con él. Rosa Aguilar se va sabiendo perfectamente que su marcha es un duro golpe a la ya maltrecha imagen de IU, el partido al que debe todo, pero eso le da absolutamente igual. Los políticos son así, yonkis del poder y capaces de cualquier cosa por conservarlo o aumentarlo. Su falta de sentido democrático al hacer un ejercicio de transfuguismo no es, por desgracia, algo extraño en la política española. Los votantes socialistas deberían estar escandalizados con el relevo en Andalucía de Chávez tan sólo un año después de que fuese elegido. Yo me pregunto ¿Qué legitimidad tiene José Antonio Griñán como presidente de la Junta de Andalucía? ¿Cómo se puede tener tan poca vergüenza de quedarse ocupando un puesto para el que nadie le ha votado? Claro que, viendo su comportamiento antidemocrático no extraña que acepte tránsfugas en su gobierno. Los andaluces han sido engañados y manipulados y yo no veo que nadie se queje. Por eso, quizás tenemos los políticos que nos merecemos.

Puesto que parece que es lo que más preocupa de la visita de Sarkozy a España diré que en cuestión de culos no soy nada nacionalista, me quedo con el de Carla Bruni.

EL OLVIDO

2009-04-20T12:22:00.003+02:00

Sentado sobre las piedras frías,
observo absorto la otra orilla.
Un río de sangre me separa
de una figura que se aleja,
que se pierde en el horizonte naranja.

Un bisturí atraviesa la memoria
seccionando una a una
las páginas llenas de recuerdos.
Sobre la mesa quedan abandonadas
las pastas de un libro viejo.

El olvido es un asesino cruel
que mata limpia y silenciosamente,
cuando acaba su trabajo
nunca aparece el cadáver.

(El Virrey)

SEMANA DE PASIÓN EN MÁLAGA

2009-04-14T21:02:00.004+02:00

Después de pasar los últimos 10 días en Málaga junto a mis amigos Yonko (alias el Koala) y Marian (alias la churri del Koala), se puede decir que he tenido una Semana Santa de lo más religiosa. Ya que no soy muy creyente, decidí tomarme mi visita como una oportunidad para realizar un estudio antropológico de las costumbres y las creencias de los andaluces. Seguramente mi escepticismo me hizo fijarme en detalles poco espirituales, por ejemplo, me llamó mucho la atención el hecho de que tocaran el himno nacional cuando salían las Vírgenes o los Cristos, lo que me hizo plantearme varias hipótesis: o bien España sigue identificándose con la defensa del cristianismo como en tiempos de Felipe II y lo del Estado aconfesional es un invento; o bien, la Virgen, Jesús y, si me apuran, Dios, son españoles (de ser ésta la opción correcta no entiendo por qué no hemos ganado nunca un mundial de fútbol). Otra cosa que me resultó curiosa fue la actitud de muchos de los fieles devotos que esperaban el paso de los tronos (no me mal interpretéis, no me estoy refiriendo a los malagueños en general), por un lado, estaban manifestando públicamente su fe en un Dios que se caracteriza por entregar su vida a los demás por amor, mientras que, por el otro, eran incapaces de tener un mínimo de solidaridad con sus semejantes y apartarse para dejar pasar a la gente que quería cruzar la calle a través de los muros de personas, lo cual dio como resultado algunas escenas de empujones y golpes auténticamente esperpénticas. Pero con esto no quiero desacreditar la fe de la mayoría, ya que lo que sin duda me llamó más la atención fue contemplar el poder que son capaces de inspirar en las personas las creencias, haciendo que sean capaces de soportar durante horas el esfuerzo y el sufrimiento de llevar a cuestas el peso de los tronos. En realidad, si verdaderamente hacen aquello por un espíritu religioso y no por un exhibicionismo social, me dan mucha envidia, supongo que cuentan con una fuerza de voluntad de la que, por desgracia, carezco. Para un escéptico como yo, las procesiones no son más que una manifestación de idolatría pagana y la verdadera experiencia religiosa es sentarse en un chiringuito de playa a leer la prensa con gafas de sol y un café.

Gracias a Yonko y Marian por todas sus atenciones durante estos días, en especial a la segunda, por hacerme de guía por la ciudad de Málaga y explicarme la historia y el significado de cada trono.

TODOS QUIEREN BESAR EL NEGRO TRASERO DE OBAMA

2009-04-02T22:07:00.003+02:00

Decidme si viendo a la panda de inútiles, pánfilos y chupópteros que posan en la foto del G-20 (que en realidad son 30), no estáis de acuerdo con Schopenhauer cuando afirma lo siguiente:
“Si gustáis de planes utópicos, os diré que la única solución del problema político y social sería el despotismo de los sabios y de los justos, de una aristocracia pura y verdadera, obtenida mediante la generación por la unión de los hombres de sentimientos más generosos con las mujeres más inteligentes y agudas. Esta proposición es mi utopía y mi república de Platón”
Por supuesto, yo estaría dispuesto a sacrificarme por la humanidad y me uniría a una de esas mujeres “inteligentes y agudas” a las que se refiere el filósofo alemán con objeto de generar los líderes del futuro.

SOY EL PUTO AMO

2009-03-26T21:34:00.002+01:00

Perdonad mi inmodestia pero es que hoy me he enterado de que he ganado la XVII edición del Premio María Isidra de Guzmán en Historia y estoy eufórico. A parte del importante botín económico que me llevo, van a publicar 1000 ejemplares de mi tesis, así que podré regalaros un libro a todos aquellos amigos que habéis estado a mi lado en los malos momentos. La verdad es que no pensaba que mi tesis fuera tan buena pero parece que no me ha salido muy mal, así que espero que os la leais. Os aviso con tiempo: reservaros el sábado 6 de junio porque me dan el premio en acto solemne en el ayuntamiento de Alcalá de Henares.

BIENVENIDOS AL CINE DE HUMOR

2009-03-22T17:07:00.002+01:00

Existe la opinión bastante extendida de que las películas de autor son todas aburridas reflexiones sobre temas profundos, prejuicio insidioso al que no ayuda la manía de muchos directores que, bien sea para reflejar lo dura que es la vida o bien para posicionarse contra las pasteladas con final feliz típicas de Hollywood, optan por escribir dramas tan duros que es imposible que no acaben emocionando al espectador. Pues bien, también existen excelentes películas de autor que rompen con lo anterior y que tienen como virtud la de tratar determinados problemas políticos o sociales con una buena dosis de sentido del humor, estoy pensando, por ejemplo, en como se releja el infortunio del paro a través de Full Monty (Peter Cattaneo), los roles de género y los conflictos obreros en Billy Elliot (Stephen Daldry), el cierre de las minas en Los lunes al sol (Fernando León), o los problemas afectivos y de comunicación en Pequeña Miss Sunshine (Jonathan Dayton y Valerie Faris). Por desgracia, el humor no está tan valorado como otros géneros y, en algunas ocasiones, es despreciado por la intelectualidad, pero lo cierto es que existen muchos tipos de humor y resulta mucho más complicado hacer reír que provocar lágrimas. Si os cuento todo esto es porque quiero recomendaros Bienvenidos al Norte (Bienvenue chez les Ch´tis) del actor y director francés Dany Boon, una conmovedora y divertidísima película sobre nuestras ideas preconcebidas acerca de la vida en el norte de Europa, en este caso, en el norte de Francia. El guión no tiene unas grandes pretensiones, se propone desmontar prejuicios a la vez que se pasa un buen rato en el cine, objetivo que consigue con creces. Esta película juega mucho con los problemas de comunicación que se producen entre franceses de diferentes regiones y lo incomprensible que resulta para los extranjeros comprender uno de los dialectos que se habla en el norte, el “ch´tmi”, por lo que si se quiere comprender y disfrutar de la historia sólo se puede ver en versión original, de otra forma debe de resultar bastante ridícula y perder bastante de su gracia.
La tarde del sábado fue perfecta, fui al cine con dos buenos amigos, Bazta y Almu (la responsable de la elección de Bienvenidos al norte en contra de mi escepticismo inicial), y al salir por fin encontré un buen restaurante mexicano en Madrid, la Mordida, así que la guinda de la noche la puso una jarra de margaritas bien preparados, unos chiles rellenos que casi me hacen caer la lagrimilla (pero sólo casi), unos ricos tacos al pastor con piña y un imprescindible postre de cajeta. Lo mejor, al margen de la compañía, que todo me salió gratis, privilegios de ser tan majo.

UNAMUNO FRENTE A LA BARBARIE

2009-03-15T12:41:00.005+01:00

La historia está llena de pequeñas y grandes anécdotas, de detalles que caracterizan la personalidad de un personaje y el espíritu de una época mejor que cualquier biografía llena de datos. El 12 de octubre de 1936, con motivo de la celebración del Día de la Raza en el paraninfo de la Universidad de Salamanca, el general José Millán-Astray protagonizó un encontronazo con el rector de la universidad, el filósofo y novelista Miguel de Unamuno, que ha sido tradicionalmente interpretado como una imagen de los valores del régimen franquista. Las palabras de Unamuno son de una elocuencia impresionante y siempre podrán ser citadas en cualquier manual de civismo. A continuación os relato la versión más aceptada de lo que sucedió aquel día y que yo he recogido de la página del grupo tortuga (http://www.grupotortuga.com/):
Millán había llegado al acto de la universidad escoltado por sus legionarios armados con metralletas. Varios oradores soltaron los consabidos tópicos acerca de la "anti-España". Un indignado Unamuno, que había estado tomando apuntes sin intención de hablar, se puso de pie y pronunció un apasionado discurso:
"Se ha hablado aquí de guerra internacional en defensa de la civilización cristiana; yo mismo lo hice otras veces. Pero no, la nuestra es sólo una guerra incivil. (... ) Vencer no es convencer, y hay que convencer, sobre todo, y no puede convencer el odio que no deja lugar para la compasión. Se ha hablado también de catalanes y vascos, llamándolos anti-España; pues bien, con la misma razón pueden ellos decir otro tanto. Y aquí está el señor obispo, catalán, para enseñaros la doctrina cristiana que no queréis conocer, y yo, que soy vasco, llevo toda mi vida enseñándoos la lengua española, que no sabéis...".
En ese punto, Millán empezó a gritar: "¿Puedo hablar? ¿Puedo hablar?". Su escolta presentó armas y alguien del público gritó:¡Viva la muerte!". En lo que, según Ridruejo, fue un exhibicionismo fríamente calculado, Millán habló:
"¡Cataluña y el País Vasco, el País Vasco y Cataluña, son dos cánceres en el cuerpo de la nación! ¡El fascismo, remedio de España, viene a exterminarlos, cortando en la carne viva y sana como un frío bisturí!". Se excitó sobremanera hasta tal punto que no pudo seguir hablando. Resollando, se cuadró mientras se oían gritos de "¡viva España!".
Se produjo un silencio mortal y unas miradas angustiadas se volvieron hacia Unamuno que nuevamente tomó la palabra:
"Acabo de oír el grito necrófilo e insensato de ’¡viva la muerte!’. Esto me suena lo mismo que, ¡muera la vida!’. Y yo, que he pasado toda la vida creando paradojas que provocaron el enojo de quienes no las comprendieron, he de deciros, con autoridad en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. Puesto que fue proclamada en homenaje al último orador, entiendo que fue dirigida a él, si bien de una forma excesiva y tortuosa, como testimonio de que él mismo es un símbolo de la,muerte. ¡Y otra cosa! El general Millán Astray es un inválido. No es preciso decirlo en un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero los extremos no sirven como norma. Desgraciadamente, hay hoy en día demasiados inválidos. Y pronto habrá más si Dios no nos ayuda. Me duele pensar que el general Míllán Astray pueda dictar las normas de psicología de las masas. Un inválido que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, que era un hombre, no un superhombre, viril y completo a pesar de sus mutilaciones, un inválido, como dije, que carezca de esa superioridad de espíritu suele sentirse aliviado viendo cómo aumenta el número de mutilados alrededor de él. (... ) El general Millán Astray quisiera crear una España nueva, creación negativa sin duda, según su propia imagen. Y por ello desearía una España mutilada...”
Furioso, Millán gritó: "¡Muera la inteligencia!". En un intento de calmar los ánimos, el poeta José María Pemán exclamó: "¡No! ¡Viva la inteligencia! ¡Mueran los malos intelectuales!". Unamuno no se amilanó y concluyó:
"¡Éste es el templo de la inteligencia! ¡Y yo soy su supremo sacerdote! Vosotros estáis profanando su sagrado recinto. Yo siempre he sido, diga lo que diga el proverbio, un profeta en mi propio país. Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir. Y para persuadir necesitáis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil pediros que penséis en España".
Millán se controló lo suficiente como para, señalando a la esposa de Franco, ordenarle: "¡Coja el brazo de la señora!", cosa que Unamuno hizo, evitando así que el incidente acabara en tragedia.
A continuación os pongo la foto que recoge el momento en que Unamuno abandona la Universidad. Después de aquel incidente fue destituido como rector de la universidad y confinado en su casa, al poco tiempo murió dejando a su querida España en el peor momento de su historia.

LA LIBERTAD COMO ARGUMENTO

2009-03-08T14:47:00.006+01:00

Si hay una constante a lo largo de la historia esa es, sin lugar a dudas, que el prohibir las cosas a la gente no sirve absolutamente para nada. Si una persona se propone hacer algo, da igual los impedimentos que ponga el Estado o la sociedad, al final esa persona lo hace, por eso todos aquellos que se dedican desde cualquier ámbito de la vida a poner puertas al campo están condenados al fracaso. Este es el motivo por el cual, cuando a mí me preguntan sobre el aborto, las drogas o la prostitución, yo siempre contesto lo mismo: estoy a favor de su legalización aunque, en mi caso particular, no estoy a favor de recurrir a ello. Las razones son las mismas: en primer lugar, esta demostrado que el prohibirlo resulta un ejercicio de hipocresía social con graves consecuencias, se criminaliza a las mujeres que quieren abortar y a las que se dedican a vender su cuerpo, se empeoran las condiciones médicas en las que se llevan a cabo las intervenciones, se fomentan las mafias y la delincuencia asociadas a estas actividades, se deja sin control sanitario las mercancías que consumen miles de personas… ; en segundo lugar, creo que el ser humano debe ser libre para tomar por si mismo todas las decisiones que considere necesarias y no necesita que venga el papa-Estado a decirnos lo que podemos o no hacer, si yo no me drogo, no aborto o no me voy de putas es porque yo, después de considerar lo que supone cada una de estas actividades y valorar sus consecuencias, llego a la decisión personal de no hacerlo.
Otro de los grandes errores en los que suele caer la gente es pensar que lo moral y lo legal son la misma cosa o, lo que es lo mismo, que todo lo ilegal es inmoral, lo cual es tan absurdo como creer que el sistema es perfecto o que nuestros legisladores son infalibles. También se suele cometer la equivocación de entender la moral como una verdad absoluta cuando en realidad la moral es una verdad relativa, cada sociedad, religión o cultura tiene la suya, incluso cada individuo puede tener una moral propia. Este relativismo, bien entendido, no conduce al “todo vale” sino a comprender que existen otras formas de ver las cosas diferentes a la nuestra, lo cual supone el fundamento del respeto mutuo que, a su vez, es la base de la convivencia.
Por desgracia, el miedo y la desconfianza hacia el ser humano siguen moviendo la mayoría de las leyes que regulan nuestras sociedades. La legalización de las drogas, la prostitución o el aborto no obliga a nadie a practicarlo ni aumenta su volumen (Holanda es un buen ejemplo de ello). Si tú no quieres hacer una cosa, no la hagas, pero deja a los demás que hagan lo que les de la real gana, que el mundo no se acaba por ello. La libertad es el bien supremo del ser humano, respetemos las decisiones de cada uno, nos gusten o no.

La libertad guiando al pueblo, Eugene Delacroix

FRANCIS BACON EN MADRID.

2009-03-02T10:40:00.003+01:00

La semana pasada estuve visitando la exposición de Francis Bacon. Me resultó muy interesante si bien, como todo el arte contemporáneo, es muy complicado de entender, por eso yo recomiendo seguir las explicaciones de los paneles o coger una audioguía que ayude a descubrir lo máximo posible el significado oculto de las composiciones. Para apreciar la obra de Bacon hay que ir sobre todo con la mente abierta, no se trata de arte realista o narrativo que mande una información directa al que lo contempla (desde que se inventó la fotografía ya no tiene mucho sentido este tipo de obras), es algo muchísimo más complicado para el autor y exigente para el espectador, consiste en disfrutar del cuadro con todos los sentidos, experimentar las sensaciones que produce en nosotros sus imágenes deformes o metafóricas y valorar la voluntad creativa del pintor. La exposición resulta dura, los temas predilectos del autor fueron la brutalidad y la violencia del ser humano, la angustia existencial, la soledad o la incomunicación, constituyendo un buen ejemplo del pesimismo que inundó a todos aquellos que vivieron la Segunda Guerra Mundial y la posterior Guerra Fría. Por lo demás, en el Prado también se puede contemplar una exposición sobre la pintura inglesa del siglo XIX que, por su temática (el rey Arturo) y por su estilo, resulta, en mi opinión, de lo más hortera pero que supone el contrapunto perfecto para todos aquellos escépticos del arte moderno que valoran más la técnica que el contenido en el arte.

EL CHOCOLATE Y LAS MUJERES.

2009-02-20T16:57:00.003+01:00

A menudo se afirma que la gran misión de España en América durante sus tres siglos de presencia fue la evangelización del Continente. Sin embargo, al margen de los grandes objetivos que se propusiera la Iglesia, para las damas españolas, la asistencia a cualquier ceremonia religiosa suponía un entretenimiento social que no dudaban en utilizar para lucir públicamente la calidad y riqueza de su condición. Una señora importante acudía a la iglesia acompañada de sus sirvientas y esclavas, usaba un cojín y no era raro, por muy extraño que hoy nos parezca, que escuchase el oficio mientras disfrutaban de un chocolate en sus lujosas tazas de porcelana, ayudadas de sus delicadas servilletas ricamente decoradas. Ésta costumbre se encontró muy extendida y gozó de una gran popularidad entre las mujeres españolas de Chiapas, a pesar de la oposición de los obispos de la diócesis. Tomas Gage nos describe su experiencia en esta ciudad, advirtiendo cómo las mujeres aseguraban que no serían capaces de resistir la misa a no ser que tomaran durante la misa una taza de chocolate y algo de comida para fortalecer sus estómagos: “Con este propósito era muy común ordenar a sus criadas que les trajeran a la iglesia, en mitad de la misa o del sermón, una taza de chocolate, lo que no se podía hacer sin crear una gran confusión e interrumpir tanto la misa como el sermón”.[1]
Fue tanta la pasión que tenían las mujeres principales por tomar este alimento en la iglesia que este mismo autor nos cuenta cómo el obispo de Chiapas, escandalizado por el atrevimiento de las damas criollas, decretó la excomunión para todo aquel que se atreviera a comer y beber en el templo durante el servicio religioso, “esta excomunión fue tomada muy a pecho en especial por las señoras, que protestaron diciendo que si no podían comer ni beber en la iglesia tampoco podrían asistir a ella para oír la misa a la que estaban obligadas”. El obispo se enfrentaba a uno de los poderes fácticos del reino, las mujeres principales, y pagó por ello las duras consecuencias. Así nos relata el autor inglés las diferentes estrategias que desplegaron las españolas para oponerse a aquella decisión:
“Las mujeres, viéndole tan firme en su posición, empezaron a desacreditarle con palabras despreciativas y llenas de reproche, y a burlarse de la excomunión, bebiendo tranquilamente en la iglesia, como pez en el agua, lo que causó un día tal escándalo en la catedral que se llegaron a desenvainar las espadas contra los sacerdotes y sacristanes, que intentaron quitar a las criadas las tazas de chocolate que habían traído para sus señoras; éstas, al comprobar que ni por las buenas ni por las malas podrían llegar a persuadir al obispo, se decidieron a abandonar la catedral en donde estaban acosadas tanto por el obispo como por los subordinados, y desde aquel momento la mayoría de la ciudad acudió a las iglesias de los monasterios, donde las monjas y los frailes no causaban molestias, aunque estaban obligados a desobedecer el mandato del obispo; esto ocasionó que las limosnas y estipendios por las misas que antes daban al obispo pasaran a engrosar las arcas de los conventos, enriqueciéndolos al mismo tiempo que la catedral se empobrecía. Esto no duró mucho, ya que el obispo comenzó a odiar a los frailes, y promulgó otra excomulgación, obligando a toda la ciudad a acudir a su propia catedral. Las mujeres no obedecieron y permanecieron en su casa durante un mes entero”[2]
El desacreditar públicamente a un personaje o el desviar las importantes remesas económicas de las limosnas fueron algunos de los medios que las señoras criollas utilizaron para influir en la vida pública. Finalmente, todo este increíble enfrentamiento acabó de la única forma posible, el obispo fue envenenado y con él murió la oposición a que las mujeres tomaran chocolate mientras escuchaban los oficios. Este suceso deja patente la fuerza de ciertas costumbres cuando estas fueron interpretadas como privilegios por el grupo social dominante pero también como siempre es más prudente darles la razón a las mujeres.
[1] GAGE, Thomas, Viajes por la Nueva España y Guatemala, Historia 16, Madrid, 1987, p.261.
[2] Ibid. p. 262.

Mujer española con su esclava negra, s. XVIII, Museo de América de Madrid.

TODOS MENTIMOS

2009-02-12T14:03:00.003+01:00

Todo el mundo miente. Yo siempre desconfío de la gente que va por la vida presumiendo de auténtica y de sincera, sólo ha habido un caso en el que incumplí esta norma y aun estoy pagando las consecuencias. Vivir en sociedad nos obliga a ser hipócritas, sería maravilloso poder decir siempre y en cada momento lo que uno piensa pero no es viable, acabaríamos matándonos unos a otros. Si aceptamos que la mentira es inevitable y consustancial al animal político que definía Aristóteles, entonces la cuestión es la siguiente ¿Cuándo es lícito mentir y cuándo no?
Muy a mi pesar yo tengo fama de sincero, aunque soy tan mentiroso como cualquiera, en mi opinión la clave está en que procuro no mentir nunca en temas importantes, suelo decir siempre la verdad sobre mis sentimientos, hablo sin pensar mucho las cosas y no guardo motivos ocultos o interesados, todo lo cual me hace bastante transparente a los demás, tanto que, cuando trato de mentir, la gente que me conoce se percata rápidamente. Siendo esto así, mis mentiras suelen reducirse a la invención de historias, la exageración de anécdotas para hacerlas más interesantes, o la hipocresía típica con el jefe, el familiar capullo o el amigo pesado, todos ellos aspectos bastante inofensivos para los demás. Es importante dejar claro esto último porque lo que convierte a la hipocresía cotidiana en “mentira piadosa” es, precisamente, la intención con la que se formula la mentira. Así, si lo que mueve al mentiroso es la cobardía (no hay peor mentira que la ambigüedad) o el egoísmo, no nos encontramos frente a un santo sino ante una persona miserable y sin escrúpulos. Por otro lado, tampoco debemos sacralizar el hecho de mentir para no herir los sentimientos de los demás, cada vez nos movemos en un mundo más hipócrita donde lo políticamente correcto y lo bienintencionado nos está volviendo incapaces de llamar a las cosas por su nombre, de manifestar lo que pensamos o de quejarnos de lo que no nos gusta. El problema está en que, sin versos sueltos, todos nos volvemos aburridamente dóciles e iguales.
No cabe duda de que la mentira es un arma poderosa en manos del que sabe utilizarla en su propio beneficio, los políticos conocen esto muy bien, pero contra los que se aprovechan de los ingenuos por medio de embustes yo siempre digo lo mismo: “el problema no lo tiene el que es capaz de confiar en los demás y le traicionan, el problema lo tienen aquellos que son tan débiles que se muestran incapaces de hacerse merecedores de esa confianza”

EL VIRREY

VIAJE A SALAMANCA.

2009-02-05T16:28:00.004+01:00

9:08. Dejo Madrid atrás con destino Salamanca y viajo con la sensación de que no queda sólo una ciudad a mis espaldas, dejo mis preocupaciones diarias, mis angustias prosaicas, mis decepciones, y me dirijo hacia mis ilusiones. La idea de trabajar 3 años de profesor en Salamanca me fascina, estoy emocionado y no puedo esperar, quiero llegar ya, estoy tan nervioso que me cuesta concentrarme en la lectura.
A mi lado viaja la típica salmantina, lleva un abrigo y unas botas negras, que acompañan la belleza de su pelo largo y negro como el azabache. Salamanca me espera y tiene mucho que ofrecerme.
10:35. Sigo de camino a Salamanca, me muevo por caminos nuevos para mí. El paisaje de Castilla es hermoso, entre el verde y el amarillo de sus campos de trigo y hierba que contrastan con un horizonte azul salpicado de nubes grises. Siempre me ha gustado viajar en tren, es como ir observando un cuadro que va cambiando, sólo se debería viajar así, los trenes tienen un aire romántico que la frialdad de los aviones y sus aeropuertos nunca podrán conseguir.
Acabo de terminar el libro que estaba leyendo, Memoria de mis putas tristes de Gabriel García Márquez, un libro valiente para escribirlo un anciano, que sólo puede permitirse alguien que, después de Cien años de soledad, está por encima del bien y del mal. En fin, al paso que voy no descarto acabar mis días como el protagonista de la novela, como un viejo verde.
La salmantina duerme a mi lado, tapando su rostro con su hermoso pelo negro mientras el sol va acariciando lentamente todo su cuerpo.
13:20. Admirando la majestuosidad de la plaza mayor de Salamanca, uno no puede evitar recordar las palabras de Bernal Díaz del Castillo cuando comparaba la grandeza de aquel lugar con la magnífica plaza de Tenochtitlan. Toda la ciudad encaja perfectamente con el paisaje, el puente romano sobre el rio Tormes, la piedra de sus edificios o su excelente gastronomía hecha a base de productos de la tierra.
La casa de las conchas me gustó por su originalidad pero fue ante la fachada de su universidad donde me emocioné al sentir el peso de la historia sobre mí, era como si los Reyes Católicos me mirasen desde su rosetón preguntándome si era consciente de lo que suponía dar clase allí, por donde pasaron personajes de la talla de Nebrija, Beatriz Galindo, Fray Luis de León, Góngora, el Conde Duque de Olivares, Saavedra y Fajardo, Unamuno, o, por encima de todos, mi admirado padre Vitoria, un hombre con la amplitud de miras suficientes como para crear las fundamentos del derecho internacional en base a la polémica sobre los justos títulos de los derechos de los monarcas españoles sobre América.
18:30. Vuelvo a Madrid, a la rutina, al refugio desde donde espero las noticias que cambien mi vida. La reunión con los profesores de la universidad de Salamanca ha ido muy bien, están dispuestos a apoyar mi incorporación al proyecto de investigación. Ahora sólo queda preparar los papeles y esperar que, por una vez, la suerte me sonría y pueda volver a aquella ciudad maravillosa a hacer lo que más me gusta.

PROBABLEMENTE YO SI EXISTO

2009-01-26T21:45:00.006+01:00

Desde mañana, dos autobuses en Madrid, uno de la línea 20 (Puerta del Sol-Pavones) y otro de la línea 47 (Callao-Barrio del Pilar) mostrarán un mensaje de publicidad a favor de la existencia de Dios: Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo. Todo esto después de que el siempre elocuente arzobispo Rouco Varela calificase de “abuso” el lema de los llamados autobuses ateos: Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta de la vida. En opinión de este baluarte de los valores tradicionales de occidente, la libertad de expresión “debe ser tutelada” para evitar que los creyentes sean “menospreciados y atacados en sus convicciones de fe”. Y es que, siguiendo el mismo planteamiento que ha conducido a todas las guerras de religión, Rouco opina que decir que Dios no existe es una ofensa para los cristianos. No debemos olvidar que para la Iglesia sus feligreses son como ovejas indefensas a las que hay que decir lo que deben o no pensar, ya que ellas por si mismas no son capaces de llegar a comprender el sentido de la vida. Por lo tanto, resulta comprensible el enfado del arzobispo de Madrid al ver peligrar el monopolio del proselitismo que ha ejercido siempre la institución a la que pertenece, ellos deberían poder hacer con nuestros impuestos todas las campañas de captación de fieles que considerasen necesarias pero el hecho de que una asociación privada decida gastarse su propio dinero en cuestionar los principios del negocio de las almas es una ofensa imperdonable. Y es que la libertad de expresión está bien siempre que sirva a los intereses de la Iglesia, abrir un debate sobre si existe o no Dios y la influencia que esto tendría sobre la vida de las personas resulta absurdo cuando el fundamento de todas las religiones es la irracionalidad de sus planteamientos. Precisamente por este motivo es tan bueno el lema de los ateos, si se afirmase categóricamente que Dios no existe se estaría siendo tan irracional como cualquier cristiano, que no necesita pruebas para creer en algo sino que les basta con la fe para considerar que la suya es la única verdad absoluta, sin embargo, al afirmar que probablemente no exista Dios, tan solo se está introduciendo la duda sobre este dogma, reconociendo que no tenemos los suficientes elementos para afirmar nada al respecto. Por otro lado, el alegato vital de la segunda frase: “deja de preocuparte y disfruta de la vida” choca frontalmente con el pesimismo existencial que afirma que este mundo es un valle de lágrimas al que venimos a sufrir por culpa de nuestros pecados y de nuestra naturaleza débil. Si aceptamos la posibilidad de que Dios no existe, también deberíamos aceptar que puede que el presente sea lo único que haya realmente y, consecuentemente, el principal sentido de la vida sería disfrutar al máximo de nuestro pequeño paso por la tierra. Esta es mi opinión, con el permiso de los inquisidores claro.

El virrey

CRÓNICA DE LA BODA MÁS ORIGINAL

2009-01-19T14:23:00.006+01:00

La boda que mis amigos José y Yuko celebraron el día 17 de enero en Ruidera ha sido, sin lugar a dudas, la boda más original a la que he asistido, y cuando digo original no me refiero a pinceladas horteras o ritos extraños, me refiero a que todo estuvo perfectamente organizado, desde el primer hasta el último momento, con dos objetivos: en primer lugar, expresar a través de pequeños detalles cuál es la naturaleza del amor que se profesan Jose y Yuko, cómo y por qué se quieren; en segundo lugar, celebrar ese amor junto a sus familiares y amigos. No hubo nada que se hiciera porque es lo habitual o tradicional sino que todo lo que hubo fue porque a los novios les apeteció.
La cosa empezó el viernes, la mayoría de los amigos nos reunimos en el hotel Guadiana, allí mismo nos invitaron a cenar sushi con tortilla de patatas, una metáfora de lo que se iba a unir al día siguiente, por desgracia no todos pudimos disfrutar de ese momento, Jose se había olvidado su traje de boda en Madrid y tuvo que llamar a su hermana, que se encontraba a medio camino entre Madrid y Ciudad Real y que llevaba al padre de Yuko como copiloto, para que regresaran. Las cosas no empezaban bien con el suegro, que llevaba unas cuantas horas de vuelo a sus espaldas, y todos estábamos acojonados, afortunadamente la educación y paciencia japonesas estaban bien representadas en el señor Nakayama y la Katana permaneció guardada. Mientras tanto, lo mejor de la noche fue el concierto que nos dieron Yuko y Jose junto a dos amigos franceses (uno de ellos con una risa más que sospechosa). El final fue previsible, acabamos un poco borrachos en un bar de aborígenes alucinados por la concentración de guiris por metro cuadrado, escuchando música bacalao, lo cual resultaba bastante cómico sabiendo los gustos del 90 por ciento de los asistentes a la boda y, en especial, de los novios.
El sábado fue otra cosa, por la mañana nos llevaron a visitar las lagunas de Ruidera, un paisaje espectacular, nunca pensé que en Castilla tuviéramos un lugar con tanta agua, mientras que por la tarde nos dividimos, unos se prepararon para el bodorrio durmiendo la siesta mientras que otros prefirieron quedarse jugando al mus. La boda estuvo genial, el salón de actos estaba decorado con flores y las banderas de España y Japón, mientras que de fondo sonaban las canciones del grupo de Yuko y Jose. Cuando la novia entró en la sala todos nos quedamos alucinados, estaba espectacularmente guapa con su kimono, un quimono que pasaba del aburrido blanco (símbolo de virginidad) y que demostraba con colores la alegría de su portadora. La ceremonia fue muy emotiva, después de casarse por lo civil, el aburrido discurso del cura fue sustituido por las palabras de los padres de ambos, las del primo de Jose, Gordo, que tuvo el detalle de atreverse a hablar en japonés (hay que tenerlos cuadrados), la hermana de Jose, Pichu, y dos amigos, Saúl y Tamara. La anécdota graciosa la puso, como no podía se de otra forma, un despiste, en este caso se le habían olvidado los anillos a Yuko y tuvieron que ir corriendo a por ellos al hotel. La fiesta de después fue lo menos original, cuando hay gente feliz y barra libre la cosa siempre acaba en desparrame. Es de destacar que la canción que compusimos los amigos de la universidad fue un auténtico fracaso debido a nuestro nulo sentido del ritmo, tan poco desarrollado como el del ridículo. El acto final de la obra fue protagonizado por todos aquellos irreductibles que se negaron a irse a dormir y se atrincheraron con los novios en una de las habitaciones, contando anécdotas ridículas con traducción simultánea. En resumen, un fin de semana inolvidable que puso sobre el papel lo que todos los que conocían a Jose y Yuko ya sabían desde hace tiempo.
FELICIDADES.

Concierto de la noche del viernes

Momento en que se dan cuenta de que faltan los anillos y todos nos descojonamos

No se puede estar más guapa, he asistido a decenas de bodas y no me acuerdo de ni uno solo de los vestido que vi, pero os aseguro que este kimono no lo olvidaré jamás.

Momento en que les damos de regalo a los novios un cerdito (tipical spanish) lleno de monedas de euro

REPASO DE MI VIDA CON JOSE

2009-01-19T14:09:00.004+01:00

Que me perdone Yuko pero ahora quiero detenerme un momento a recordar todo lo que le debo a Jose. Yo nunca he sido especialmente listo ni culto pero siempre he tenido la virtud de querer aprender, y eso es lo que hice gracias a Jose y al resto de amigos de la universidad (Edu, Saul, David, Tamara, Alberto el viejo…), abrir bien los ojos y aprender a ser crítico, a cuestionar las cosas, a leer entre líneas. Jose es de esos amigos con los que siempre estaré en deuda, hoy en día la gente que me conoce sabe que me encanta el buen cine de autor, pues bien, eso fue a partir de que empezara a comentar cine con Jose en la asociación “Literatura y Café”, nunca olvidaré la impresión que me produjo ver Muerte entre las flores o Lolita a través de sus ojos, hasta ese momento yo me conformaba con apreciar las cosas de manera superficial y no me detenía mucho en detalles como el significado oculto de los argumentos o el estilo de los directores. Fue con Jose con quien empecé una de mis aficiones favoritas, ir a la plaza de los cubos o a la filmoteca a ver películas en versión original, aun recuerdo cuando fuimos a ver Bailando en la oscuridad, en el momento más crítico de la película me sorprendí al descubrirlo limpiándose las lágrimas con un pañuelo, totalmente afectado, y tuve que aguantarme la risa para que no me mataran el resto de espectadores. También sabe la gente que me conoce que me encanta escribir, pues aunque ya había hecho algunas cosas antes, los primeros relatos serios que tengo son de mi época de “literatura y café”, así que puede decirse que parte de este blog le pertenece.

Inteligente y discreto, a pesar de los buenas conversaciones que hemos tenido siempre, para mi Jose sigue siendo muy enigmático, le gusta más escuchar que hablar pero cuando lo hace es capaz de soltarte una frase de esas que te dejan totalmente descolocado, él bien sabe varias a las que me refiero, pero por lo poco que le conozco se que es una buena persona y un buen amigo de sus amigos. Así que lo único que deseo es que la vida sea justa con él y que sea tan feliz como se merece.

PABLITO Vs DARTH VADER

2009-01-12T16:05:00.006+01:00

Dos frikis decidieron el pasado viernes pasar del colapso producido en Madrid por la nieve y la ministra de fomento para visitar la exposición de Star Wars del Canal. Allí, entre trajes originales, maquetas y naves espaciales, Pablito cogió su sable láser para salvar al universo. Fijaros en el video porque, aunque son sólo unos segundos, no tiene desperdicio. El bueno de Pablito, que seguramente haya visto cientos de veces a Luke Skywalker luchar contra su padre, demuestra una técnica con el sable de auténtico jedi, es de destacar como se agacha para esquivar el ataque de su enemigo. Por lo demás, la exposición a mi no me entusiasmó, resulta demasiado divulgativa y se detiene poco en los detalles de la obra como el proceso de creación de los personajes, anécdotas de rodaje, etc.

Los Madriles nevados 9/01/2009

DÍAS GRISES

2009-01-08T21:51:00.007+01:00

Desde la habitación del sanatorio mental, frente a la ventana, contemplando la lluvia caer sobre el bosque, Ana trata de pensar, intenta recordar todos los pasos del camino que le llevó hasta allí: su vida antes de que todo cambiara, la primera vez que distorsionó la realidad, el momento en que comprendió que nunca podría ser normal, su tentativa de suicidio, todos los hospitales y sus médicos. Habían pasado tantas cosas en tan poco tiempo que ahora, en aquella tranquila tarde de otoño, Ana sentía la necesidad de recopilar aquellos hechos con la esperanza de darles algún sentido.
Estaba atardeciendo, el cielo se empezaba a despejar y en el lejano horizonte el sol se resistía a morir. Hasta la habitación llegaban los últimos rayos de luz, los más hermosos. La joven dirigió lentamente su mirada hacia un pequeño parque con columpios que se situaba justo en el margen del bosque, su mente trataba de desenvolverse torpemente mientras evocaba con nostalgia lo fácil que era todo en la infancia, los juegos, los amigos… Ahora vivir le resultaba demasiado complicado, un ejercicio de autocontrol que siempre acababa en fracaso. Recordaba a Mario, su primera cita y su primer beso, la emoción con la que preparaba su viaje a los Alpes antes de que su enfermedad les alejase irremisiblemente: - ¡si tan sólo se hubiera retrasado unas semanas aquel primer ataque! El tiempo suficiente para que hubiera podido hacer el viaje- Ana no podía evitar pensar en esa posibilidad, se compadeció durante unos instantes, pero aquella desazón no era más que el reflejo de una idea que le atormentaba constantemente: ¿Cómo habría sido su vida si no hubiera perdido el norte?.
Con su bata blanca, sus zapatillas de hospital y su pelo suelto, Ana se sentía ridícula. Durante sus años de estudiante había leído libros sobre arte y literatura, biografías de artistas o críticas sociales que presentaban la locura de una manera positiva, la chispa de la genialidad o del inconformismo, una fuerza motora capaz de romper las barreras de la normalidad política o estética, un don concedido sólo a unos pocos para que alcanzasen la inmortalidad. Sin embargo, Ana no tenía ningún talento especial, en ella la locura no era más que una condena que le impedía disfrutar de la vida. Cuando comenzaron las alucinaciones, primero se asustó y luego trató de rebelarse contra si misma, ignorar sus percepciones y disimular, pero pronto la paranoia le arrastró al precipicio, empezó a dudar sobre cual sería la verdadera realidad y perdió el juicio. Los pocos momentos de lucidez en aquel tenebroso mar de delirios eran insufribles, se odiaba por no ser normal, por no poder conservar la razón, y así llegó a la determinación de que la única salida posible era quitarse la vida. Lo que vino a continuación de su frustrado intento de suicidio estaba muy confuso en su mente, el efecto de las drogas y los calmantes le habían dejado la sensación de haber estado caminando sobre una nube de algodón, sólo tenía distintas imágenes de enfermeras, médicos y de sus padres en diferentes habitaciones de hospital.
Sonaron dos golpes en la puerta y pocos segundos después llegó hasta ella una enfermera que sostenía una bandeja con vasitos llenos de pastillas de varios colores. Antes de todo aquello Ana soñaba con ser periodista y viajar por todo el mundo, conocer otras culturas, le gustaba leer y escribir, ahora el efecto de la medicación le impedía cualquier ejercicio mental. Su vida era tranquila, sin sobresaltos, pero resultaba demasiado aburrida, insoportablemente monótona e insípida.
- ¿Qué sentido tenía seguir viviendo así? - se preguntaba la joven mientras tragaba dócilmente las píldoras. Nadie elige ser quien es, sólo decidimos que hacer con lo que nos dan y ella, simplemente, había tenido mala suerte.
Una vez se hubo asegurado de que su paciente había tomado correctamente la última de las pastillas, la enfermera dejó la habitación. Ana se dirigió nuevamente hacia la ventana y fijó su mirada en el horizonte buscando el sol, pero el sol ya había desaparecido.

(Alberto Baena)

Mujer en la ventana, Salvador Dalí

¡¡¡¡YO QUIERO TARTA DE ARÁNDANOS!!!!

2009-01-02T01:08:00.003+01:00

My blueberry nights ¡Que maravilla de película! Después de haberme tragado un buen número de bodrios en los últimos tiempos, esta película del director chino Wong Kar Wai me ha devuelto el gusto por el buen cine de autor. Siempre resulta un placer disfrutar de una historia bien contada, con personajes creíbles y diálogos profundos, pero mucho más cuando esa película es capaz de conectar con las preocupaciones, las heridas o los anhelos de cada uno. Elizabeth es una joven enamorada que se dispone a superar una traumática ruptura, para ello decide realizar un viaje a través de América que la permita dejar atrás los recuerdos y sueños de su vida anterior. Durante su camino conoce a otros personajes, cada uno con su pequeña historia y en situaciones dramáticas que la harán aprender más sobre si misma y madurar. El final resulta conmovedor pero la película en general no tiene desperdicio, llena de diálogos maravillosos sobre el amor, la vida o la confianza en los demás. A mí me gustó especialmente uno sobre el desamor:
“Elizabeth conversa con Jeremy, un amigo propietario de una cafetería, sobre el dolor que le produce no encontrar una explicación al hecho de que su novio la dejara de querer y la abandonase por otra. Jeremy, la observa conmovido y le dice:
-eso es como la tarta de arándanos
- ¿cómo la tarta de arándanos? - pregunta extrañada Elizabeth
- Si –responde Jeremy- todas las noches, antes de cerrar, compruebo como la tarta de chocolate y la de queso se han acabado, mientras que la tarta de arándanos permanece siempre entera.
Elizabeth acerca un tenedor a la tarta de arándanos que Jeremy le ha puesto delante y la prueba, mientras interroga a su interlocutor:
- ¿Qué tiene de malo esta tarta? Está deliciosa ¿Por qué nunca se acaba?
Jeremy la mira dulcemente y con una media sonrisa le responde:
- No tiene nada de malo, simplemente los clientes prefieren las otras. A veces no debemos buscar explicación a las cosas.”
Un aliciente más para que os animéis a verla, el personaje de Elizabeth está representado por Norah Jones, la cantante de Jazz en su primera incursión en el cine, junto a ella Jude Law (el talento de Mr. Ripley), David Strathairn (el periodista de Buenas noches y buena suerte), Rachel Weisz (oscar por el jardinero fiel, sale espectacularmente atractiva) y Natalie Portman (mi deseada princesa Midala). No quiero engañaros, tiene un ritmo lento, pero la música y el manejo de las imágenes es muy bueno. No os la perdáis. Palabra del virrey.

¿HEDONISMO O AMOR?

2008-12-18T18:33:00.003+01:00

Erich Fromm defiende en su libro El arte de amar que no se puede amar a alguien que no te quiere y yo estoy completamente de acuerdo, el amor no es una pasión, no es un deseo, ni si quiera es una fuerza interior, el amor no tiene glamour, es un edificio que se construye día a día con el esfuerzo de dos personas, es una carretera de dos direcciones, es una aventura complicada y difícil que exige una fuerte convicción. Por desgracia, hoy en día el verdadero amor es una quimera y los consumidores de sentimientos lo han vuelto un sinónimo de sexo, de búsqueda de autosatisfacción, un objeto fácil de sustituir o intercambiar, de usar y tirar.
Oscar Wilde fue quien, sin lugar a dudas, mejor supo retratar las mieles del hedonismo y las oscuras aguas en donde acaba por sumergirse el alma de sus seguidores. Casi un siglo después y con la misma sutileza del autor irlandés, Denys Arcand, el director de la caída del imperio americano o las invasiones bárbaras, quiso actualizar a nuestro tiempo el mensaje de El retrato de Dorian Gray para denunciar el principal mal que sufre nuestra civilización, la superficialidad. Los protagonistas de estas dos películas, unos profesores de universidad, historiadores por cierto, viven buscando satisfacer todas sus pasiones, gozando todos los placeres sin reparar en las consecuencias, y disfrutando de una existencia intensa pero, al final, vacía. Estos personajes caminan por sus vidas empujados por una inercia de individualismo y placer mundano que les impide amar profundamente, implicarse en una relación, lo que acaba por conducirlos a la soledad y, lo que es peor, a dañar a las personas para las que son importantes. Al final de su vida, después de tanto deleite, uno de estos profesores se pregunta por el sentido de la vida y no encuentra respuesta. Este es el mundo en el que nos ha tocado vivir y yo me siento débil e indefenso, no tengo ni dinero ni trabajo en una sociedad materialista; no me se vender en una sociedad consumista; no soy guapo en una sociedad superficial; y, el mayor de mis pecados, me enamoro como un tonto en un tiempo en el que lo que se valora es la capacidad de “pasar del otro”, de mantener la independencia. Me siento desorientado ¿en quién se puede confiar cuando las personas cambian sus sentimientos con la misma facilidad que cambian de teléfono móvil o salen corriendo cada vez que las cosas se ponen feas? Si como dice Erich Fromm el amor es cosa de dos y es un trabajo diario, nosotros sólo controlamos la mitad de una ecuación que al final se resume en algo tan simple y a la vez tan complicado como amar a la persona acertada.

A VUELTAS CON LA HISTORIA

2008-12-01T18:41:00.000+01:00

En los comentarios sobre la entrada del 19 de noviembre “Desmemoriados” se ha abierto un interesante debate a propósito de la utilidad social de la historia y su relación con los intereses de los ciudadanos de a pie. Bueno, a mi no se me puede acusar de mantener la historia alejada de la gente, durante cuatro años he impartido clases de historia de género en centros sociales a mujeres de todo tipo y condición, en su mayoría amas de casa con pocos estudios. También he dado clases de historia en asociaciones de mujeres separadas. Además, mi blog es un ejemplo de mi intención de divulgar el gusto y la utilidad del saber histórico. Sin embargo, si que tengo que reconocer que, en muchas ocasiones, mientras escribía mi tesis me preguntaba si aquello que estaba haciendo servía para algo o le interesaba a alguien, es difícil responder a esa pregunta, el valor de la historia contemporánea es fácilmente justificable por su actualidad constante pero ¿qué pasa con el pasado más remoto? Y las complejas y farragosas tesis doctorales sobre temas poco relevantes ¿son necesarias? Se trata de un debate muy interesante que no sólo tienen que resolver los historiadores sino que deben hacerlo las sociedades en su conjunto, decidir qué lugar otorgarle a la cultura y al conocimiento del ser humano. Estoy de acuerdo con Lou Marinoff, el autor de Más Platón y menos Prozac, en que el olvido por parte de nuestras sociedades de la búsqueda del conocimiento personal y transcendente está creando individuos neuróticos que acuden a los psicólogos o a los libros de autoayuda para encontrar respuestas a preguntas que antes resolvían los filósofos. Yo quiero pensar que el grado de desarrollo de una civilización no se mide sólo por su renta per cápita sino, especialmente, por su nivel de conocimiento y su cultura ¿Qué se recuerda y admira de la Atenas clásica? ¿Sus logros económicos, sus victorias militares o sus filósofos, historiadores y dramaturgos?

MI AMIGO RUBÉN

2008-11-26T17:17:00.004+01:00

Esta foto con mi amigo Rubén en Teotihuacan me encanta. Rubén y yo somos amigos desde hace 24 años, somos casi de la familia, y creo que nuestra relación a través del tiempo es un buen ejemplo de la importancia que para ambos tiene la amistad. Desde la infancia hasta la madurez las personas pasan por diferentes etapas, cambian y viven distintas circunstancias que van marcando su camino, lo normal es que durante este proceso vayas ganando y perdiendo amigos, es algo natural, consustancial a crecer. Sin embargo, Rubén siempre ha estado ahí: si cambiábamos de colegio, el te seguía llamando para quedar; si yo iba a la universidad y él hacía un módulo de informática, me invitaba a las fiestas de su pueblo o nos íbamos a jugar al futbol juntos, primero los domingos con su padre y luego con el mismo equipo (eso si que es amistad porque os aseguro que soy muy malo jugando); si me marchaba a México, él cogía tres semanas de vacaciones para viajar de mochilero conmigo; y si por desgracia me dejaba la novia, el aparecía con un montón de latas de cerveza en mi casa para emborracharse conmigo. Hoy, a pesar de lo ocupado que está siempre, sigue estando a mi lado, de una manera casi machacona, no hay una semana que pase sin que me llame para ver como estoy o que haga el esfuerzo de quedar conmigo. Creo que el secreto para poder seguir estando presente en la vida del otro ha sido que los dos hemos comprendido que para no perder a un amigo tienes que hacerte amigo de sus amigos, y así ha seguido siendo hasta el presente, sus compañeros del instituto hoy parece que estudiaron conmigo y los de su trabajo me caen genial. Por eso, cuando a veces pienso en la posibilidad de irme a vivir a México y en que con los años mis amigos se pudieran olvidar de mi, se que con Rubén no tengo que tener miedo, él siempre seguirá llamándome semana tras semana.

DESMEMORIADOS

2008-11-19T21:11:00.006+01:00

Aprovechando que Garzón se ha inhibido en la causa sobre las desapariciones en la Guerra Civil y del franquismo, proclamo otra vez mi convencimiento de que, al margen de los juicios, la memoria histórica no sólo es necesaria sino que debería ser obligatoria. Creo además que en España hay mucho hipócrita que le parece bien juzgar a Pinochet o Milosevic pero que se rasga las vestiduras si se hace con los responsables de la dictadura franquista, alegan mil excusas absurdas para no reconocer que la verdadera causa de su descontento es que Franco era español, lo cual desprende cierto tufo imperialista, "nosotros somos más avanzados y les decimos a los pobres panchitos lo que tienen que hacer". Incluso hay muchos que zanjan el asunto afirmando que hubo crímenes por lo dos lados, eso es cierto, pero ni se produjeron en el mismo número, ni de la misma forma, ni sus víctimas han sido tratadas igual.
Yo no entiendo de leyes pero de lo que si entiendo un poco es de historia, puede que juzgar el franquismo no sea cosa de jueces pero la investigación de los crímenes que cometió y la reparación moral de sus víctimas debe servirnos para conocer nuestro pasado y aprender de nuestros errores. Para todos aquellos que abogan por el olvido apoyándose, como siempre, en el miedo, les dedico estas palabras de Albert Camus, contemporáneo de los hechos:

“Fue en España donde los hombres aprendieron que es posible tener razón y aun así sufrir la derrota. Que la fuerza puede vencer al espíritu y que hay momentos en que el coraje no tiene recompensa. Esto es sin duda lo que explica por qué tantos hombres en el mundo consideran el drama español como un drama personal”

¡¡¡SALUD Y REPÚBLICA!!!

EL PODER DE LAS PALABRAS

2008-11-11T16:24:00.013+01:00

Yo te miro en los ojos de todas las mujeres,
Te miro pero nunca te he podido encontrar
Y hay en el desencanto el encanto de que eres,
O que serás más bella que una mujer vulgar…

Te sentirán mis sueños eternamente mía
Brotando de la bruma de todas mis tristezas
Como germinadora de raras alegrías
Que avivarán las llamas de tu ignota belleza.
(Pablo Neruda, Cuadernos de Temuco)

Cuando con 17 años leí por primera vez esta poesía quedé absolutamente fascinado, pensé que Neruda había sido capaz de expresar todo aquello que yo sentía, entonces empecé a devorar todos los libros de este poeta chileno y cuanto más leía de él, más me embargaba la envidia y la frustración, él era un genio con el don de materializar en hermosos versos lo que los demás sólo podíamos experimentar torpemente. Fue por este motivo por lo que, cuando años después vi la película El cartero y Pablo Neruda, me sentí plenamente identificado con aquel ignorante hijo de pescador que, ante su incapacidad como poeta, se dedicaba a copiar los poemas de amor compuestos por Neruda. La respuesta que dio el cartero ante los reproches del chileno es simplemente genial:

“la poesía no es de quien la escribe, sino del que la necesita”.

REFLEXIONES DE UN SEGURATA 2

2008-11-07T14:55:00.002+01:00

El camino que andamos a lo largo de la existencia no siempre es en línea recta, a veces volvemos sobre nuestros pasos, buscando lugares comunes, espacios donde nos sintamos seguros y otras, simplemente, nos vemos obligados a tomar una dirección diferente. Según cumplimos años creemos madurar, a veces nos convertimos en personas distintas y otras sólo somos la misma puesta en unas circunstancias diferentes. Una puesta de sol, vista desde el mismo sitio, puede parecernos siempre igual o siempre distinta, la vida es cuestión de actitud.
La poesía que os pongo a continuación la escribí cuando trabajaba de segurata, uno de los periodos más oscuros y sin embargo, como suele ocurrir en estos casos, más fructíferos de mi vida.

Un bodegón con una sola fruta
Un libro sin lectores
Una carretera sin coches
Un bar cerrado
Un teléfono que no suena
Un ruido que nadie escucha
Un milagro que nadie ve
Un pez en su cárcel de cristal
Un oasis en el desierto
Una isla en el mar
Un mármol sin escultor
Un ladrillo sin arquitecto
Un lienzo sin pintor
Unas ruinas abandonadas
Un emigrante
Un “loco”
Un incomprendido
Un cementerio
La cima de cualquier montaña
El primer día de clase
El primer y el último rayo de luz
El odio
El adiós
El olvido
La melancolía
La vejez
La muerte.

(Alberto Baena)

¿CRISIS?

2008-10-29T21:03:00.003+01:00

Cuando hace unos meses el gobierno negaba la crisis y se esforzaba por buscar sinónimos inverosímiles y ridículos para calificar la situación, todos, yo el primero, criticamos esta actitud que les alejaba de la realidad del ciudadano de a pie, sin embargo, hoy tengo que reconocer que nos equivocamos. No quiero justificar con esto el comportamiento del gobierno, es evidente que la crisis les pilló totalmente por sorpresa, a pesar de que resultaba obvio para cualquier observador más o menos informado que el modelo de desarrollo español era un gigante con pies de barro, o debería decir de ladrillo, lo que trato de exponer es que aunque las causas que llevaron a Zapatero a negar la mayor no fueron las correctas, electoralismo e incapacidad de asumir los errores, el fin si era el acertado y el tiempo lo ha demostrado. El reconocer la crisis ha producido una psicosis colectiva, alimentada convenientemente por las aves carroñeras del periodismo, que no ha hecho otra cosa que empeorar la situación. En el mercado se ha generado un círculo vicioso entre la bajada del consumo y los ajustes en la producción, que está siendo aprovechado por decenas de empresas oportunistas que llevan años con beneficios desorbitados y que ahora justifican alegremente expedientes de regulación que son inexcusables. Por desgracia, las grandes empresas no son las únicas que han aprovechado la coyuntura para enmascarar sus verdaderas intenciones, la bajada del 30 por ciento en el presupuesto para las universidades promulgada por Esperanza Aguirre en Madrid no tiene otro motivo que el deseo de nuestra super presi de acabar con la universidad pública.
En fin, si a mi me preguntan, yo creo que no hay crisis, la cosa sigue mas o menos igual, los ricos bien y los pobres jodidos. Lo gracioso es que cuando la cosa interesa a los ricos, somos capitalistas, liberales y gritamos a los cuatro vientos que el mercado se autorregule; pero cuando no interesa a los ricos, entonces inyectamos dinero público en la banca privada y todos pagamos los desmanes de unos pocos irresponsables. Mientras, no hay dinero para acabar con el hambre en el mundo. Vamos, lo de siempre.

!!!!CRISIS!!!!

¡¡¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS ALMU!!!!!

2008-10-27T16:00:00.001+01:00

Tan inteligente como para tener opinión propia, tan guapa como para ponerte nervioso a su lado, tan simpática como para que nunca te aburras con ella. Almu brilla con luz propia. Felicidades
Posdata: Sólo tiene un defecto, es del PP (aunque si todas las militantes del PP son así igual debería de replantearme mi ideología)

VIVA LA CIENCIA FICCIÓN

2008-10-19T11:27:00.004+02:00

Los amantes de la ciencia ficción estamos de enhorabuena, Ridley Scott, el creador de dos de los mayores clásicos del género, Alien y Blade Runner, vuelve 26 años después a embarcarse en una línea que nunca debió abandonar. El director estadounidense nuevamente adaptará al cine una novela, en este caso Forever war (traducida en España como La guerra interminable) de Joe Haldeman. La ciencia ficción ha servido tradicionalmente a dos propósitos fundamentales: por un lado, entretener al público estimulando su imaginación, demostrando el poder de la mente humana para crear mundos paralelos (Star Wars, Star treck, Serenity, Babylon 5, Battlestar Galactica, o Alien, son buenos ejemplos) o situaciones inverosímiles (la serie Más allá del límite, el cortador de césped, encuentros en la tercera fase, la guerra de los mundos, Terminator, los inmortales, 28 días después o Armagedón, entre otros grandes títulos); por otro lado, este género siempre ha tenido una clara voluntad de reflexionar sobre el mundo que nos ha tocado vivir o sobre la naturaleza humana, lo que en ocasiones acerca el género a la crítica social y política (1984, Starship troopers, Gataca, Crónicas Marcianas o Un mundo feliz) o a la filosofía (Blade Runner o Matrix). Para mí, la ciencia ficción aporta, al igual que la historia, la oportunidad de evadirse de una realidad que no te gusta para sumergirte en un mundo donde aun es posible vivir grandes aventuras. En este caso, la nueva película de Ridley Scott es un alegato antibelicista que se sitúa en el marco de una sociedad militarizada donde la élite debe engrosar las filas de un ejército en guerra contra alienígenas.
Por cierto, un aviso para navegantes: la gente suele reírse de los frikys que se disfrazan para ir a los estrenos de sus pelis favoritas, esa misma gente que luego se viste de fallera o de chulapo en las fiestas de su ciudad, se pinta la cara y se engalana de torero cuando juega España, se pone el birrete cuando se gradúa, o se mete sin pudor en un traje de calabaza en Halloween. Por favor, un poco de coherencia.

EL DOCE DE OCTUBRE DE 1492.

2008-10-12T13:45:00.003+02:00

Para un americanista como yo el doce de octubre es un día muy importante, se conmemora el encuentro entre dos mundos que hasta ese momento habían vivido completamente ajenos el uno del otro. Ya se que las consecuencias que se derivaron de este acontecimiento no siempre fueron las mejores, pero yo prefiero quedarme con este primer día, cuando aun no se sabía lo que vendría después y el grupo de aventureros castellanos que acompañaban a Colón miraban con asombro todas las cosas nuevas que les ofrecía aquella isla desconocida, su naturaleza exuberante, los animales exóticos y, por encima de todo, unos habitantes extraños y desnudos que les recibían de manera amistosa. Cien años después, la población autóctona de las antillas había prácticamente desaparecido pero, aquel doce de octubre de 1492, marineros e indígenas se miraban con curiosidad, tratando de integrar “al otro” dentro de sus limitados parámetros culturales. Este momento único en la historia que, en mi opinión, sólo podría equipararse desde la actualidad con el contacto con vida extraterrestre, quedó recogido en el diario de Colón, las notas que el almirante dejó describiendo el día en que tocaron tierra es uno de los documentos históricos más fascinantes que existen, aquí os recojo sus palabras, por favor leerlo entero, merece la pena:

“Yo (dice Colón), porque nos tuviesen mucha amistad, porque conocí que era gente que mejor se libraría y convertiría a Nuestra Santa Fe con Amor que no por fuerza, les di a algunos de ellos unos bonetes colorados y unas cuentas de vidrio que se ponían al pescuezo, y otras cosas muchas de poco valor, con que tuvieron mucho placer y quedaron tanto nuestros que era maravilla. Los cuales después venían a las barcas de los navíos a donde nos estábamos, nadando. Y nos traían papagayos y hilo de algodón en ovillos y azagayas y otras cosas muchas, y nos las trocaban por otras cosas que nos les dábamos, como cuentecillas de vidrio y cascabeles. En fin, todo tomaban y daban de aquello que tenían de buena voluntad. Mas me pareció que era gente muy pobre de todo. Ellos andan todos desnudos como su madre los parió, y también las mujeres, aunque no vide más de una harto moza. Y todos los que yo vi eran todos mancebos, que ninguno vide de edad de más de 30 años. Muy bien hechos, de muy hermosos cuerpos y muy buenas caras. Los cabellos gruesos casi como sedas de cola de caballos, y cortos. Los cabellos traen por encima de las cejas, salvo unos pocos detrás que traen largos, que jamás cortan. De ellos se pintan de prieto, y ellos son de la color de los canarios, ni negros ni blancos, y de ellos se pintan de blanco, y de ellos de colorado, y de ellos de lo que fallan. Y dellos se pintan las caras, y dellos todo el cuerpo, y de ellos solos los ojos, y de ellos solo la nariz. Ellos no traen armas ni las conocen, porque les mostré espadas y las to-maban por el filo, y se cortaban con ignorancia. No tienen algún hierro. Sus azagayas son unas varas sin hierro, y algunas de ellas tienen al cabo un diente de pece, y otras de otras cosas. Ellos todos a una mano son de buena estatura de grandeza y buenos gestos, bien hechos. Yo vi algunos que tenían señales de heridas en sus cuerpos, y les hize señas que era aquello, y ellos me mostraron como allí venían gente de otras islas que estaban cerca y los querían tomar y se defendían. Y yo creí y creo que aquí vienen de tierra firme a tomarlos por cautivos. Ellos deben ser buenos servidores y de buen ingenio, que veo que muy presto dicen todo lo que les decía. Y creo que ligeramente se harían cristianos, que me pareció que ninguna secta tenían. Yo, placiendo a Nuestro Señor, llevaré de aquí al tiempo de mi partida seis a Vuestra Alteza para que aprendan a hablar. Ninguna bestia de ninguna manera vi, salvo papagayos en esta Isla”

A SU PADRE NO SE PARECE

2008-10-08T11:58:00.004+02:00

Viendo esta cara, la vida parece mucho más fácil ¿no será que nosotros nos complicamos demasiado?

LAS MONEDAS DE MI ABUELO.

2008-10-03T15:52:00.001+02:00

Muchas veces tengo la sensación de que la vida responde a un guión previamente establecido, que somos actores de una trama llena de sucesos extraordinarios, sucesos que nosotros llamamos casualidades pero que en realidad no son otra cosa que los giros dramáticos, cómicos o románticos de una obra que representamos inconscientemente. Uno de estos momentos especiales me sucedió el jueves pasado cuando fui a visitar a mi abuela a su casa de Aluche, yo me encontraba triste y desanimado pero un pequeño hecho anecdótico, mágico, me insufló en el espíritu toda la confianza y la fuerza que necesitaba para encarar con optimismo el futuro. Mi abuela me dio una colección de monedas del Real Madrid que mi abuelo había estado juntando para mí durante 5 semanas hace más de ocho años. El destino quiso que, mientras este atlético acérrimo compraba cada día el AS para conseguir la entrega correspondiente, el alzheimer fuese devorando poco a poco los últimos reductos de conciencia que resistían en su mente, cuando, finalmente, la enfermedad ganó la partida y mi abuelo se vio obligado a abandonar su casa, la colección quedó interrumpida, olvidada dentro de una caja en el fondo de un cajón. Seis años después de su dolorosa muerte y en uno de los momentos más delicados de mi vida, mi abuela devolvió a la luz aquellas monedas que mi abuelo no pudo darme en persona ¿casualidad? Yo creo que no, yo creo que es como si mi abuelo supiera que lo estoy pasando mal y quisiera darme ánimos, decirme que no me preocupe, que todo va salir bien. Puede que sea irracional pensar que no existen las casualidades pero también lo era creer que todo me iba a salir mal, y sinceramente, puestos a ser irracionales, prefiero ser positivo. ¡Gracias abuelo! No me rindo.

EL VIRREY EN CATALUÑA

2008-09-19T17:59:00.004+02:00

La semana pasada estuve en Gerona durante la diada y pude observar como viven los catalanes este día. La sensación que me dio, al margen de argumentos a favor o en contra de que Cataluña sea una nación, es que la mayoría de sus ciudadanos así lo sienten, todos los edificios lucían colgadas de sus ventanas y balcones señeras catalanas y muchos llevaban en la parte trasera de sus coches pegatinas con el burro (símbolo que en la mitología hortera catalana viene a sustituir al toro español). A mi todas las discusiones sobre banderas me parecen una gilipollez y, como historiador, rechazo que la legitimidad de los estados se apoye en argumentos históricos, un hecho común que siempre conduce a la manipulación interesada del pasado, hoy en día es innegable que Cataluña tiene una lengua y una identidad cultural propias, si eso significa que son una nación y, de serlo, que deben formar un país independiente me parece una debate vacío y anacrónico. Por desgracia, los nacionalistas radicales en vez de utilizar la diada para reivindicar su derecho de autodeterminación pierden el tiempo provocando y faltando al respeto al resto de los españoles, lo que tiene el peligro de producir odio y resentimiento entre los pueblos. Yo creo que en el futuro no existirá un mundo justo mientras imperen los intereses particulares de las naciones y los estados. Hasta que no comprendamos que todos somos iguales no sentiremos realmente empatía por los demás.

Ire y el virrey en los Pirineos

Los señores de Carmona Montón agotados después de aguantarme durante 4 dias

JULIO CESAR Y YO.

2008-09-09T18:19:00.004+02:00

Estos últimos días me siento tenso y ansioso, estoy frustrado porque las cosas no acaban de salir como a mi me gustaría y la vida me está enseñando que hay que tener paciencia si uno quiere conseguir todos sus deseos. Esta sensación de estar estancado esperando tiempos mejores y el hecho de haber inaugurado la treintena, me ha recordado una de mis anécdotas preferidas de la Historia. Suetonio y Plutarco recuerdan en sus biografías de Julio Cesar cómo este, a la edad de treinta años y desempeñando el cargo de cuestor para el que había sido elegido en la provincia de la Hispania Ulterior (actualmente la zona sur de España colindante con Portugal): “al recorrer las asambleas de esta provincia, para administrar justicia por delegación del pretor, al llegar a Cádiz, viendo cerca de un templo de Hércules la estatua de Alejandro Magno, suspiró profundamente como lamentando su inacción; y censurando no haber realizado todavía nada digno a la misma edad en que Alejandro ya había conquistado el mundo, dimitió en seguida de su cargo para regresar a Roma y aguardar en ella la oportunidad de grandes acontecimientos". (Suetonio, "Vida de Julio César", VII).
Plutarco narra esta leyenda sobre Julio Cesar de manera más literaria, haciendo alusión a las lágrimas que teñirían de dramatismo el mito:
"Se ha dicho que en otra ocasión, cuando libre de los negocios en España, después de leer algunas partes de la historia de Alejandro, él se sentó un gran rato muy meditabundo, al final rompió en lágrimas. Sus amigos estaban sorprendidos, y le preguntaron la razón de ello. '¿Piensas', dijo él, 'que yo no tengo causa para llorar, cuando considero que Alejandro a mi edad había conquistado tantas naciones, y yo en este tiempo no he hecho nada que sea tan memorable?" (Plutarco, "Julio César", XI).

La rendición de Vercingetórix por Lionel N. Royer, el momento de mayor gloria de Cesar y donde quizás volviese a acariciar la idea de emular a su admirado Alejandro Magno.

Posdata: las citas las he sacado del blog: http://curistoria.blogspot.com

¡¡¡¡¡¡ESTOY HARTO DE OBAMA!!!!!!

2008-08-30T19:04:00.002+02:00

Vale que Estados Unidos es el país más importante del mundo y que su gobierno puede condicionar la vida del resto del planeta, vale que los medios de comunicación le presten cierta atención a su campaña electoral, vale que resulta llamativo que por primera vez haya un candidato negro a la presidencia, pero ¿de verdad se merecían las primarias de un partido norteamericano ser portada diaria de todos los informativos y periódicos españoles? Y ahora que por fin sabemos que Obama es el candidato demócrata y que ya estamos en campaña ¿es necesario dar machaconamente una noticia suya todos los santos días? ¿genera tanta información este político demócrata o se trata de algún tipo de obsesión de los periodistas? Hoy la sexta entrevistaba en sus informativos a un doble cubano de Obama mientras que El País se trasladaba a Kenia para presentarnos a sus familiares lejanos ¿esto es realmente interesantes para el público español? Para mi, desde luego, no. Este asunto de la híper información absurda sobre la estrella mediática de moda resulta todavía más sangrante si consideramos que otros temas políticos, económicos o sociales más importantes a penas tienen repercusión en los medios. La desastrosa praxis profesional demostrada por los periodistas con motivo del seguimiento informativo del accidente de Barajas ha puesto encima de la mesa el debate sobre qué es realmente noticia y qué no lo es. Si los periodistas no son capaces de distinguirlo, deberemos ser nosotros quienes hagamos esta distinción a la hora de consumir información.

LOS JUEGOS OLÍMPICOS APESTAN

2008-08-23T14:09:00.002+02:00

El Comité Olímpico Internacional está compuesto por un conjunto de mal nacidos ¿Por qué me atrevo a emitir un juicio tan duro? Por la sencilla razón de que han pervertido de tal manera el movimiento olímpico que ya no respeta ni a los muertos. Una decisión tan mezquina como la de prohibir a los deportistas españoles llevar crespones de luto y denegar el permiso para que la bandera de España en la Villa de los atletas ondee a media asta en memoria de las víctimas del accidente aéreo ocurrido en el aeropuerto de Barajas, retrata a los miembros del COI como individuos inmorales. De todas formas, tenemos lo que nos merecemos después de la bajada de pantalones del Secretario de Estado para el Deporte, Jaime Lissavetzky, y del presidente del Comité Olímpico Español, Alejandro Blanco, que tuvieron la indignidad de pedir a nuestros deportistas que se plegaran a la censura china y que no se les ocurriese reclamar algo de tan mal gusto como el respeto de los derechos humanos, de aquellos barros vienen estos lodos. Los nuevos vendedores de opio para el pueblo nos quieren hacer creer que los Juegos Olímpicos son sólo deporte, cuando resulta evidente que lo que realmente son es un negocio muy lucrativo económica y políticamente para el país organizador, así lo entendió Hitler cuando aprovechó las olimpiadas de Berlín de 1936 para mostrar el poder de Alemania al mundo, y así lo entienden los chinos que quieren utilizar el escaparate de los juegos para presentarse como la nueva superpotencia hegemónica.

Los juegos Olímpicos de Beijing 2008 según Amnistía Internacional.

ATREVETE A SER BUKOWSKI

2008-08-18T21:14:00.003+02:00

Charles Bukowski es uno de esos genios dotados para encontrar la quinta esencia del arte pero incapaces de averiguar la mejor forma de vivir, de ser felices. De no haber sido por su talento para la literatura habría pasado por el mundo sin pena ni gloria, como un alcohólico, putero y violento más, sin embargo, su estilo irreverente y directo dejó un sello propio sin el que es imposible entender la cultura contemporánea. Quizás el secreto de su éxito fue que, en un mundo hipócrita y mojigato, se atrevió a llamar a las cosas por su nombre y a decir aquello que pensamos y no tenemos el valor de decir. Catorce años después de su muerte, este escritor maldito sigue provocándonos, demostrando que somos menos progres de lo que creemos.

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.

[De la antología "Peleando a la contra", Editorial Anagrama, 1995]

UN LIBRO PARA LA PLAYA

2008-07-27T14:10:00.007+02:00

Aprovechando que estamos en verano, quiero recomendaros un libro que acabo de leer y me ha encantado: El libro de las ilusiones de Paul Auster. Además, creo que es perfecto para la playita porque te engancha desde la primera página.

Durante los últimos cinco años pero, especialmente, durante los últimos dos, el doctorado me ha absorbido de tal manera que la mayoría de los libros que he leído eran de historia o filosofía, y como os podéis imaginar el objeto de estas obras hacía pocas concesiones al estilo. Ahora que por fin vuelvo a tener tiempo, me apetecía recuperar la literatura, leer por placer y no por obligación, disfrutando de una historia bien contada. En este sentido, Paul Auster ha sido todo un descubrimiento para mí. Este autor es, ante todo, un buen narrador, preocupado por desnudar psicológicamente a sus personajes dentro de una trama perfectamente organizada. Así, el libro de las ilusiones va tejiendo una red de vidas truncadas, de experiencias intensas, unidas por el hilo de los sentimientos. Sentimientos que, al verlos reflejados en diferentes situaciones y de distintas maneras, nos transmiten la idea de que son universales. El libro refleja una forma de entender la existencia que resume una cita espléndida de François René Chateaubriand de la primera página: “El hombre no tiene una sola y única vida, sino muchas, enlazadas unas con otras, y ésa es la causa de su desgracia”. Sin embargo, para Paul Auster, después de cada vida fracasada hay una posibilidad de redención, de renacer de las cenizas del dolor y volver a empezar, aunque siempre a través del amor.

Posdata: Este autor y este libro los he descubierto a través de mi buen amigo Carmona quien, gracias a su egocentrismo, me obligó a comprarlo en la feria del libro de Madrid para que después se lo dejara.

SOÑAR LA VIDA

2008-07-19T12:00:00.004+02:00

Si dormir me acerca un poco a ti
mientras en la vida te escapas
como arena entre los dedos,
entonces prefiero soñar;

Cuando despertar cada mañana
es una decepción amarga,
un mar de ansiedad,
entonces prefiero soñar;

Si la maldita distancia
es una espada de Damocles
y el miedo atenaza mis sentidos,
entonces prefiero soñar;

Cuando no puedo olvidarte
ni dejar de quererte,
mientras el tiempo me arranca
el recuerdo de los secretos de tu cuerpo,
entonces prefiero soñar;

cuando el destino me condena a esperar
y la esperanza quizás sólo sea un espejismo,
entonces soñar es más intenso que vivir.

(Alberto Baena)

EL PERDÓN

2008-07-10T02:42:00.001+02:00

Uno de los principales defectos que observo en la gente que me rodea es el orgullo, la mayoría de personas se creen en posesión de la verdad y son incapaces de ponerse en el lugar del otro, de cuestionarse sus decisiones, de hacer autocrítica, de relativizar las cosas, de contemplar las situaciones desde diferentes puntos de vista y considerar las distintas posibilidades. Cuando me quejo de la estrechez de miras de los individuos que forman nuestra sociedad, no me estoy refiriendo sólo a los grandes temas que afectan a la política sino, en especial, a los pequeños conflictos que encontramos en nuestra vida cotidiana. El orgullo enturbia el alma y nos impide algo tan sencillo y generoso como pedir perdón ¿Por qué le cuesta tanto a las personas disculparse, asumir un error? ¿realmente es una cosa tan importante, tan dramática?
A mi se me ha acusado muchas veces, puede que con razón o puede que no, de falta de carácter porque no tengo ningún problema en pedir perdón, en muchas ocasiones lo hago aunque en realidad piense que yo no tengo la culpa (o por lo menos toda la culpa) de un hecho determinado. Pero ¿por qué me comporto así? Pues sencillamente porque no creo que el disculparse por algo deba entenderse como una especie de penitencia, de castigo redentor. El pasado no puede cambiarse y, por lo tanto, el sentimiento de culpa o el rencor son inútiles. La acción de pedir perdón debería significar el reconocimiento de que algo no se hizo correctamente, da igual de quién fuese la culpa, lo que uno trata de decir es que sucedió algo que estuvo mal pero que en el futuro tienes la voluntad de hacer las cosas bien.
Por desgracia, la gente sigue con la idea de que disculparse significa una rendición, asumir una derrota que su orgullo se niega a aceptar. A todos aquellos que afirman que no tienen nada por lo que pedir perdón, yo les preguntaría: ¿a qué tienen miedo?

¡¡¡¡¡¡¡¡CAMPEONES!!!!!!!!!

2008-07-01T00:12:00.003+02:00

PARTIDO HOMENAJE AL FRESAS

2008-06-25T23:10:00.003+02:00

Alguien dijo que la infancia es la patria de los hombres y una cosa es cierta, los amigos que hiciste de pequeño, da igual los años que pasen y el tiempo que transcurra sin tener contacto, lo son siempre y de una manera especial. El Fresas, Cesar Castillero, entra dentro de la categoría de aquellos amigos de la adolescencia con los que comía cada día en el comedor del colegio, con los que me emborraché por primera vez y con los que compartí mis primeras películas porno. Por suerte o por desgracia, la vida da muchas vueltas y este fanático del Real Madrid (miembro fundador de la peña madridista de Santiago de Chile), se vio obligado a emigrar a América con 18 años en busca de una vida nueva y nos distanciamos. Ahora ha vuelto de visita a España y es como si no hubiéramos cambiado, ni crecido, aunque en el partido homenaje que le organizamos si que se notaban los años.

ROUSSEAU NO ERA BUDISTA

2008-06-21T12:03:00.003+02:00

En este pequeño curso de filosofía en dos fascículos que he iniciado en mi blog, quiero daros la contrapartida a Schopenhauer y el budismo para quienes, como ya hemos dejado claro, el deseo o la necesidad se entienden como algo negativo, ya que son la fuente de nuestro sufrimiento, por el contrario, para un filósofo plenamente occidental como Rousseau, el deseo no sólo no es negativo, sino que es la causa del amor y, por lo tanto, de la felicidad de los hombres:

“Es la debilidad del hombre lo que le hace sociable; son nuestras comunes miserias las que inclinan nuestros corazones a la humanidad; si no fuésemos hombres, no le deberíamos nada. Todo apego es un signo de insuficiencia: si cada uno de nosotros no tuviese ninguna necesidad de los demás, ni siquiera pensaría en unirse a ellos. Así, de nuestra misma deficiencia nace nuestra frágil dicha. Un ser verdaderamente feliz es un ser solitario: sólo Dios goza de una felicidad absoluta; pero ¿quién de nosotros tiene idea de cosa semejante? Si alguien imperfecto pudiese bastarse a sí mismo, ¿de qué gozaría, según nosotros? Estaría solo, sería desdichado. Yo no concibo que quien no tiene necesidad de nada pueda amar algo: y no concibo que quien no ame nada pueda ser feliz”

(Jean-Jacques Rousseau, Emilio)

El enigma del deseo, Salvador Dalí (1929), Staatsgalerie Moderner Kunst, Munich

YA LO DECÍA SCHOPENHAUER

2008-06-16T21:18:00.002+02:00

Schopenhauer es un filósofo muy interesante, a pesar de que muchos han señalado (el mismo autor también lo hizo) las similitudes de su discurso con el budismo, yo creo que existen profundas diferencias, es cierto que ambos coinciden en señalar que el mundo está lleno de sufrimiento y que los deseos nos introducen en un círculo vicioso de insatisfacción, sin embargo, la visión del filosofo alemán sobre la vida, en general, y el ser humano, en particular, son mucho más negativas. Además, el budismo, como toda religión que se precie, es mucho más optimista, no apuesta por un individualismo nihilista y estoico sino por una ética que conduzca hacia la iluminación. No obstante, Schopenhauer, quizás empujado por un principio tan budista como la compasión, no se resigna a pasar por la vida sufriendo y da sus propias recetas para evitar este mal intrínseco a la existencia. Yo no comparto algunas de sus reflexiones pero otras, como la que os pongo a continuación, me recuerdan algunos errores que he cometido en el pasado y me parecen de una gran lucidez:

“Se podría decir que buena parte de la sabiduría de la vida se basa en la justa proporción entre la atención que prestamos en parte al presente y en parte al futuro para que la una no pueda estropear a la otra. Muchos viven demasiado en el presente (los imprudentes), otros demasiado en el futuro (los miedosos y preocupados), raras veces alguien mantendrá la medida justa. Quienes sólo viven en el futuro con sus ambiciones, que siempre miran hacia delante y corren impacientes al encuentro de las cosas venideras cómo si sólo estas pudieran traer la verdadera felicidad, y dejan que, mientras tanto, el presente pase de largo sin dificultarlo ni prestarle atención, estas personas se parecen al asno italiano de Tischbein, con su fajo de heno atado con una cuerda delante de él para acelerar su paso. Siempre viven sólo ad interim, hasta que mueren. La tranquilidad del presente sólo la pueden molestar aquellos males que son seguros y cuyo momento de producirse es igualmente seguro. Pero hay muy pocos que sean así, porque o bien son males sólo posibles o en todo caso probables, o bien son seguros pero el momento de su acaecimiento es del todo incierto, como por ejemplo, la muerte. Si nos entregamos a estos dos tipos de malestar, no nos quedará ni un instante de tranquilidad. Para no perder la serenidad de toda nuestra vida ante males inciertos o indefinidos, debemos acostumbrarnos a ver los primeros como si nunca llegaran y a los segundos como si con seguridad no acaecerían en el momento actual”

(Arthur Schopenhauer)

CRISIS POSDOCTORAL

2008-06-09T03:52:00.002+02:00

El lunes después de convertirme en doctor sufrí una crisis existencial, ante mi se abría un nuevo horizonte y me sentía desorientado. Creo que hay un chiste que resume muy bien lo que pensaba:

Un profesor de filosofía se encuentra dando clase a sus alumnos en la universidad, se aparece de repente un ángel que le hace la siguiente proposición:
- te concedo uno de estos tres dones: sabiduría, belleza o cien millones de euros.
Inmediatamente, el profesor opta por la sabiduría.
La figura del profesor se empieza a iluminar, por fin tiene acceso a todo el conocimiento, a la verdad de las cosas, tiene todas las respuestas.
Uno de sus alumnos se acerca al profesor y le pide ansioso:
- dinos algo.
El profesor responde:
- tenía que haber elegido el dinero.

Se que a algunos se nos apareció el diablo hace unos cuantos años y nos propuso elegir entre lo que nos gustaba y aquello que nos daría una estabilidad económica con la que vivir tranquilos y sosegados. Yo no creo que nunca tuviese realmente posibilidad de elegir, soy demasiado romántico y apasionado como para haber optado por otra cosa que no fuese mi vocación. La historia no es lo que hago, la historia es lo que soy. Pero el lunes, ante el abismo que tenía delante, decidí mirar atrás ¿aquella fue una buena decisión? ¿Merece la pena tanto sacrificio, tanta incertidumbre?
Se que hay gente que optó por la opción más pragmática y hoy me miran con satisfacción, ven representada en mi la prueba andante de que ellos acertaron: un doctor cum laude en historia, sí, todo muy bonito, pero no tiene donde caerse muerto y hay que comer todos los días.
No quiero palmaditas en la espalda y últimamente me molesta que me digan que me admiran por la vida que llevo, yo no quiero ser un héroe, no quiero ser especial, ser profesor de universidad no debería ser una odisea por el desierto de la precariedad laboral y económica, algo no funciona en el sistema cuando a la vanguardia científica de nuestro país la obligamos a emigrar a otros lugares a ganarse la vida.
Los pragmáticos me dicen: Ya sabías que la historia no tenía salidas.
Es verdad, ya sabía que en las sociedades capitalistas las humanidades no se consideran trascendentes, estaba al tanto de que sólo lo material es importante y los países se miden en función de su producto interior bruto, o que la única investigación que se valora es aquella que conduce al desarrollo de la industria. Por lo tanto, si era consciente de que la historia no es entendida como una parte imprescindible de la formación del espíritu de las personas sino como un departamento más dentro de la cultura general y anecdótica que sirve, entre otras cosas, para ganar al trivial ¿Por qué elegí hacer historia? Quizás vi gigantes donde sólo había molinos. No se como acabará esto en el futuro, pero me temo que estoy condenado a morir de vocación.

COMPORTAMIENTOS KAFKIANOS

2008-06-04T19:29:00.004+02:00

Ayer me pasó una cosa en la Universidad que me recordó a la novela de Franz Kafka El proceso, fui con la intención de rellenar la ficha TESEO con la que inscribirme en el Catálogo Nacional de Tesis Doctorales, seguí todos los pasos de manera disciplinada: rellené el documento, lo imprimí y lo grabé en un CD. A continuación conseguí las firmas que me pedían y me dirigí a la oficina de Posgrado de la facultad a dejar los papeles y el soporte informático. Fue en ese momento donde me di de bruces con la incompetencia de los funcionarios y la sinrazón de la administración. Se negaron a recogerme la documentación porque afirmaban que en la circular venía especificado que la información tenía que grabarse en un disquete. Yo, estupefacto, respondí que ya nadie utiliza disquetes, que dudaba de que se siguiesen vendiendo y que ni siquiera tenían disquetera los ordenadores de la sala de informática donde tenía que rellenar la ficha, por lo que era materialmente imposible que cumpliese sus requerimientos, pero todos estos motivos le dieron igual a la señora funcionaria, en la circular venía muy claro que tenía que ser un disquete y no un CD, y tenía que buscarme la vida. Este suceso me trajo a la mente una frase que siempre decía un profesor de informática que tuve de pequeño: “Los ordenadores son la cosa más tonta del mundo, necesitan que les digas todo y sólo hacen aquello que les pides”. Bien, pues visto lo visto, creo que algunos funcionarios son tan tontos o más que los ordenadores que, por cierto, ¡ya no usan disquetes!

EL VIRREY YA ES DOCTOR

2008-06-02T17:42:00.003+02:00

Ya soy todo un señor Doctor Cum Laude, el viernes fue uno de los días más bonitos y emocionantes de mi vida, los miembros del tribunal tuvieron unas palabras muy elogiosas respecto a mi trabajo y estuve acompañado por mi familia y un montón de amigos. Parece que, después de todo, mereció la pena el esfuerzo. Aquí os pongo algunas fotos para los que no pudisteis disfrutar en directo de la impresionante presencia que me proporcionaba mi traje nuevo hecho a medida.

El doctor con el tribunal. Como podeis comprobar, tuve que soportar la geta del rey durante 2 horas.

El doctor y "la madre del artista". La pobre celebró el doctorado como si me casara, debe verlo muy negro

El doctor con su hermano Rafa y el Gordinflas (cada vez más introducido en el mundo de la historia, con año y medio ya ha estado en la facultad de Filosofía y Letras)