LOS MACARRAS, LA NOBLEZA DEL SIGLO XXI

Viendo la gran injusticia social y las infames acusaciones que sufre el grupo de los macarras, me he visto en la necesidad de romper una lanza en favor de este insigne conjunto de ciudadanos y dar a conocer, a España y al Mundo entero, las verdaderas raíces de su comportamiento y su imagen.
Los macarras son, sin lugar a dudas, los herederos legítimos de la nobleza estamental. Han tomado con un ingenio asombroso todos los símbolos de su poder y prestigio y los han adaptado a las nuevas circunstancias del siglo XXI. Forman, al igual que la nobleza del antiguo régimen un grupo fuertemente cohesionado y con relaciones endogámicas, con un código ético y moral propio que les marca duras reglas de comportamiento (Por ejemplo “la hermana y la piba de un colega son sagradas, chico” o “no mezcles al beber que si no la resaca es la polla, chico”) y unos fuertes lazos de solidaridad y ayuda mutua (“si me tocan a los colegas yo me meto y los mato, chico”).
Un espectador despistado podría pensar que es síntoma de simpleza intelectual el que todos se vistan y se peinen de la misma manera pero nada más lejos de la realidad, su aspecto y sus ropas deben dejar claro que forman parte de un grupo privilegiado y superior. De esta manera, el sombrero aristocrático y el monóculo han dejado paso a la gorra de colores llamativos y la gafas de sol (da igual la hora del día, la temperatura o el lugar en que se encuentre el macarra, son símbolos de su estatus), los piercing y tatuajes sustituyen a las joyas aristocráticas (aunque muchos siguen conservando reminiscencias del pasado y llevan grandes collares y anillos de oro), la camiseta del Radical a la de seda, las New Balance a las botas de cabalgar. Todos estos símbolos formaban y forman parte de una manera de mostrarse públicamente y de mandar un mensaje subliminal al resto de la sociedad, te encuentras ante un personaje de la nobleza.
El carro era en la antigüedad, y sigue siéndolo hoy, un signo de ostentación económica, sólo los más ricos se pueden permitir el transporte más lujoso, así que el carruaje de caballos se ha adaptado a las nuevas circunstancias y hoy es el coche tuneado con mazo de caballos, chico. Un detalle muy importante es la música del carro, al igual que la música clásica y la ópera durante largo tiempo se asociaron a la clase aristocrática ahora la música electrónica y el bacalao realizan la misma función con los macarras, ademas es fundamental que el carro tenga unos buenos altavoces para que la gente pueda darse cuanta a varias manzanas a la redonda que ahí se encuentra un macarra, lo mejor de la sociedad.
Su manera de hablar no indica incultura o vulgaridad brutal, es un argot aristocrático y particular que sólo es comprensible para un elitista grupo de iniciados. Antiguamente, a los nobles se les ponía el Don o la Doña delante del nombre y luego se decían sus títulos, ahora el prefijo señorial es un artículo y los títulos son apodos (por ejemplo, Don Ricardo Corazón de León, pasado al macarra sería El Richi Polla Brava; o Doña María Magdalena se llamaría en la actualidad La Mery o Mari la Bollera). Además, ninguna palabra debe pasar de dos o tres silabas (por eso el instituto es el insti o la furgoneta es la furgo). Por último, el término “movida” es comodín y puede usarse para múltiples acepciones (“pásame esa movida” puede referirse a cualquier cosa y “ayer nos metimos en una movida” puede significar un sin número de situaciones) y cualquier frase debe finalizar con la palabra “chico”.
Todas estas comparaciones son una pequeña muestra de las múltiples coincidencias que hay entre la nobleza señorial y el grupo de los macarras. Los Macarras son una élite cultural incomprendida en nuestro país, por lo que debemos reconocer toda su importancia y admitir que nuestro desprecio no es más que la envidia que nos produce el no pertenecer a ese grupo privilegiado de la sociedad.

Quería poner una foto de un coche tuning pero encontré esta en la que salen las chicas azafatas de la concentración de tuneros y me gustó más

El coche tuning está detrás de la chica, lo juro

FRAY LUIS DE LEÓN Y LA MUJER

Aprovechando que el 8 de marzo fue el día de la mujer trabajadora (supongo que el día del hombre trabajador se celebra el resto de días del año) me propuse escribir algo sobre la mujer en mi blog, Así fue como, mientras leía un libro para mi tesis sobre el matrimonio en la época colonial, encontré un texto de Fray Luis de León que me llamó la atención, está incluido en el libro La perfecta casada que con afán moralizante (no podía ser de otra manera) escribió en 1583, el fragmento se refiere a la mujer y creo que se comenta solo:

“Unas hay cerriles y libres como caballos; y otras resabidas como raposas; otras labradoras; otras mudables a todos los colores; otras, pesadas como hechas de tierra; y por esto la que, entre tantas diferencias de mal, acierta a ser buena, merece ser alabada mucho.
Así como a la mujer buena y honesta la naturaleza no la hizo para el estudio de las ciencias, ni para los negocios de dificultades, sino para un solo oficio simple y doméstico, así les limitó el entender y, por consiguiente, les tasó las palabras y las razones”

Espero que no se haya ofendido ninguna de mis queridas lectoras, ya sabéis que respeto y admiro a vuestro sexo.

Por último, ya que tengo a la novia a miles de kilómetros de distancia y a la gente que me rodea le ha entrado la fiebre del matrimonio, este último texto sacado del Concilio de Trento me sirve para reconfortarme en este obligado periodo de abstinencia sexual:

“si alguno dijere que el estado de matrimonio debe preferirse al estado de virginidad o de celibato; y que no es mejor, ni más feliz mantenerse en la virginidad o celibato, que casarse; sea excomulgado” (Sesión XXIV, Canon X)

Para que luego digan que la Iglesia no tiene sentido del humor.

EL CUENTO DEL FENICIO Y LA VELA

Amilkar era un fenicio muy feliz al que era muy difícil no ver sonreír. Le encantaba la vida que llevaba. Era comerciante de productos de lujo, joyas, perfumes, algodones teñidos de púrpura, ocupaban entre ánforas griegas el fondo de su bodega. Viajaba por el Mediterráneo, con su pequeña trirreme, siempre cerca de la costa y guiándose por las estrellas, le encantaba dormir al aire libre y sentir cada verano la brisa marina contra su cara. Gracias a sus viajes y a sus negocios, había aprendido muchos idiomas y estaba orgulloso de poder demostrar que tenía buenos amigos en todas las costas desde Tiro hasta Gadir. Aquel fenicio, que gozaba de la buena comida y del buen vino, también tenía un sueño, casarse con una princesa íbera de la que vivía enamorado desde la primera vez que la vio, hacía ya cinco años, en un pequeño santuario en la confluencia de dos ríos. Pero antes, debía ahorrar lo suficiente.
Su vida era perfecta, disfrutaba de cada momento, era libre y su fortuna aumentaba cada día. Pero a los dioses les gusta jugar con los humanos y quisieron que todo aquello cambiara de un día para otro.
Amilkar, como buen comerciante fenicio, siempre rozaba el límite de la ética en sus negocios. No me entiendan mal, él era una buena persona, pero no se podía resistir a sacar el mayor beneficio posible a una transacción, aunque fuera a costa de estafar a una pobre víctima (la boda con su amada bien valía la pena). Esta vez la víctima fue un viejo augur etrusco con muy mal genio que intercambió varias piezas de oro por una cerámica ática que no lo valía. Cuando éste se dio cuenta del engaño, no quiso decir nada y se limitó a añadir a las piezas de oro una hermosa vela de sebo prendida. Amilkar agradeció el presente y se dispuso a marchar rumbo a Cartago. Pero, antes de que pudiera darse la vuelta, el viejo Augur sentenció:
- Esa vela que has aceptado, es la vela de tu vida. El día que su mecha se apague, también lo hará tu vida.
El joven fenicio se estremeció de miedo y suplicó desesperado perdón, no quería morir, amaba demasiado la vida. Ofreció toda su fortuna, incluso estuvo dispuesto a permanecer en aquella ciudad como su esclavo. Pero ninguna de sus palabras caló en el corazón de aquel anciano augur.
Amilkar miró con desesperación la vela, cada segundo que pasaba estaba más cerca del final. La angustia lo embargó, tenía tantas cosas que hacer, tanto por disfrutar, tanto por ver. No podía morir, no lo permitiría. Pasó dias sin dormir por la preocupación, hasta que finalmente tuvo una idea: buscaría por todo el mundo conocido la cantidad de sebo necesaria para hacer una vela tan grande que tardase cientos de años en apagarse.
Así, convencido de que aquella era la mejor decisión, embarcó a toda prisa en su pequeña trirreme dispuesto a conseguir su objetivo. Y os aseguro que lo consiguió, durante cincuenta largos años recorrió ríos y mares, valles y montañas, visitó pueblos, ciudades y mercados de miles de lugares distintos. Siempre corriendo, siempre angustiado por el paso del tiempo, siempre con miedo a que las cosas no salieran como el esperaba, ansioso por llegar a su siguiente meta. El comerciante viajó veloz como el viento, tanto que nunca descansó, paraba el tiempo justo y comía poco, nunca se cuestionó nada, sólo corría. Hasta que un día de otoño, cansado ante la enorme montaña que había conseguido formar con todo el sebo reunido en sus interminables viajes, decidió pararse. Se sentó triste y lloró, lloró porque hasta ese momento no se había percibido lo paradójico de su maldición. Había pasado tanto tiempo angustiado por no perder ese bello don que es la vida que la había desaprovechado. Ahora contaba con 68 años y seguro que aquella hermosa princesa íbera estaría muerta o casada con otro anciano. Llevaba cincuenta años sin disfrutar de todas aquellas cosas que hacían tan hermoso vivir: dormir bajo las estrellas, pararse a disfrutar de la brisa del mar en verano, las conversaciones con aquellos amigos que él valoraba tanto. Durante aquellos años de búsqueda había visitado miles de lugares maravillosos, pero no se había detenido a disfrutar de aquellos momentos. ¿Para que quería él ahora toda esa vida que le ofrecía la vela? estaba viejo, cansado y solo. La angustia, el miedo y la desesperación habían hecho que los mejores años de su juventud se esfumasen entre prisas.
Se tumbó en el césped y esperó, ahora sí tranquilo, mientras escuchaba el sonido de los pájaros que cantaban a su lado y el viento arrastraba las numerosas hojas caídas en el suelo contra su cuerpo, a que la vida se perdiera definitivamente.
Y así es como el fenicio que amaba tanto la vida se dio cuenta de que lo importante no es lo rápido que pase el tiempo sino como lo hace.

ASÍ SE LAS GASTABAN LOS CRIOLLOS

La historia es apasionante, mientras uno indaga entre datos, fechas y acontecimientos macro políticos. Uno puede tener la suerte de parase y ver la historia con más tranquilidad, con una visión más humana y más realista. La historia del día a día, la de la vida cotidiana de las personas que aunque vivieron antes que nosotros, compartieron, a través del tiempo, las mismas emociones y los mismos sentimientos que podemos experimentar nosotros hoy en día. Esa gente vivió, dentro de sus rutinas diarias, alegrías y tragedias, pasiones y miedos, amores y odios. Fueron capaces de actos heroicos y de cobardías infames, conformando miles de pequeñas historias al margen de los grandes personajes, que hoy se nos pierden en el vació del pasado. El drama que rescato de un libro de Pilar Gonzalbo es una de esas vidas olvidadas por el tiempo, un grano de tierra en un desierto. Cito textualmente:
“la trágica historia de la hermana de los Ávila ilustra la forma en que una familia encumbrada podía utilizar todos los recursos para impedir un enlace que los haría emparentar con alguien de condición inferior. Enamorada de un mestizo a quien llamaban Arrutia, le dio palabra de matrimonio; al saberlo sus hermanos, la encerraron en un convento y la enviaron a él a España. La joven se resistió a profesar hasta que la convencieron de que él había muerto. Veinte años más tarde regresó el desterrado he inició la búsqueda de su antigua novia, quien al enterarse de la verdad se ahorcó en un árbol del convento”Hoy, los descendientes de esos criollos reclaman su sangre indígena. ¡que bonita es la Historia

Este galeón novohispano del siglo XVII va dedicado a mi hermano que se que le gustan las aventuras del mar

EL VIRREY OPINA SOBRE PARÍS

No se si está permitido poner en cuestión la excepcional belleza de París, no me mal interpreten, yo no digo que la capital gala no sea un lugar bonito y que no merezca la pena visitarlo. Pero si me atrevo a afirmar que a mi no me impresionó, en mi opinión es un lugar demasiado homogéneo (con las honrosas excepciones del edificio Pompidu y la torre Eiffel), todo tiene un estilo demasiado neoclásico (un arte que no deja de ser muy poco original y muy hortera). Los cafés y sus plazas son maravillosos pero caros y Housman tiene el dudoso honor de haber convertido el Paris medieval en un conjunto de grandes avenidas y edificios sin encanto.
Debo reconocer que mi percepción de las cosas estuvo muy marcada por un frío horroroso, un ambiente nublado y un día muy corto. Seguramente esta ciudad se vea más hermosa con más luz y mas verde (de eso nos sobra en el sur de Europa). Aunque tengo que admitir que también hubo cosas que me gustaron de Paris, el sena y sus alrededores, Montmatre, les Halles y sus museos (el louvre, una colección maravillosa de expolios, y el museo Dorsay que tiene unos cuadros geniales). Lo que desde luego no me pareció fue la ciudad del amor, creo que hay demasiado marketing yanqui y muchos estereotipos históricos, aunque quizás digan que es la ciudad del amor porque cuando vas, lo que te parece más hermoso, es tu novia.

¿OPOSITAR O NO OPOSITAR? ESA ES LA CUESTIÓN

Llega un momento en la vida de todo hombre o mujer que en su momento eligió una carrera sin futuro y que no cuenta con un padrino influyente en que uno se plantea el mayor y más doloroso de los dilemas ¿opositar o no opositar? Tratas de buscar excusas para eludir la respuesta que no quieres escuchar, dilatas la solución del problema pero sólo hay dos cosas ciertas sobre las oposiciones: aprobarlas es una lotería demasiado difícil y si te sacas un buen número has triunfado para toda la vida. Finalmente decides probar suerte, incluso muchos toman la determinación de amargar una parte importante de su vida en virtud de un futuro mejor, todos nos dirigimos como un rebaño de corderos al matadero. La mayoría no consigue su objetivo y vuelve a casa con la resignación estoica que nace de la falta de alternativas. Triste destino el de los jóvenes españoles que mendigan una oportunidad, cruel condena la de los humanistas que desangran su talento en profesiones alienantes. El virrey ha decidido prepararse las oposiciones, apunten un cordero más.

MANIFIESTO DEL PARTIDO NACIONALISTA MADRILEÑO

Justificación:
Madrid es un territorio bien definido en el centro de la Península Ibérica que cuenta con una historia (todo el mundo tiene una), un idioma (el castizo) y una cultura propias: la gastronomía típica como el bocata de calamares de la plaza de Atocha o los famosos callos madrileños, el botellón a escondidas, los atascos y las obras (las obras son a Madrid lo que los peajes a Cataluña, uno puede estar lejos de casa pero cuando ve una zanja, una calle levantada o un obrero tocándose los mismísimos se siente como en el hogar, se emociona y no puede más que comentar con la mano en el pecho y lágrimas en los ojos ¡es como en Madrid!) todo ello forma parte de la identidad nacional madrileña. La mayor prueba de la existencia innegable de esta identidad y de su hecho diferencial es que uno siempre puede saber cuando está ante un madrileño sin necesidad de pedirle el DNI: si vas por una autovía y te adelanta un coche estresado a 200 Km por hora, si ves a un tipo más chulo que un siete (si, somos chulos, pero porque podemos) o si veranea en Benidorm (reclamamos Benidrom, torrevieja, Gandia y Santa Pola como territorio madrileño, es nuestra salida natural al mar, no se nos puede negar), no hay duda, estas ante un madrileño.
La identidad del madrileño surge del rechazo del resto del estado español (como buen nacionalista no puedo decir simplemente España), a los madrileños nos odian en todas partes por el mero hecho de serlo, además Franco y su nacionalismo español nos conquistó por la fuerza en la guerra civil y ejerció una gran represión sobre nuestra población, lo cual nos distanció emocionalmente del Estado español y su bandera. Por último, por culpa de ser la capital, el madrileño debe sufrir innumerables atascos como consecuencia de que todas las manifestaciones son aquí, aparte de que se nos llena nuestro país de paletos provincianos.
Por todo lo anterior reclamamos:
La independencia de Madrid del resto de España o, en su defecto, un estatuto para Madrid en el cual se quede en nuestro territorio el cien por cien de nuestros impuestos (estamos hartos de que con nuestro dinero se paguen carreteras en Galicia o subsidios en Andalucía para que luego nos acusen de centralistas opresores), que se reconozca a los madrileños como una nación y que el Real Madrid nos represente en las competiciones nacionales como el mundial o la eurocopa. Madrid pasará a denominarse virreinato de Madrid, para distinguirnos del resto de regiones del estado español.
Griten conmigo: ¡Viva Madrid libre! ¡Viva Tierno Galván! ¡Viva la movida madrileña! ¡Vivan las obras! ¡vivan los atascos! ¡Viva la verbena de la Paloma! ¡¿Viva Joaquín Sabina?!

El futuro presidente del virreinato independiente de Madrid

EL VIRREY SE QUEDA SOLO

El virrey se queda sólo. Después de dos meses maravillosos junto a su amada Malinche, esta le abandona a su suerte. Ya no habrá más cine de culturetas, ni escapadas románticas, ni restaurantes o tiendas de ropa a su lado, ni siquiera habrá quien le coja de la mano por la calle y escuche con paciencia estoica sus monólogos de estreses y angustias. Mi amor, mi alegría, mi ilusión, todo se marchó con cara de sueño y lágrimas en los ojos en un maldito avión holandés. No se puede poner en pausa la vida, ni adelantarla o retrocederla como si de un video se tratara, sólo nos queda avanzar tirados por la inercia del tiempo y esperar que el futuro nos traiga lo que el pasado nos quitó. Hasta pronto Almendris, te echaré de menos

EL VIRREY Y SU CONSORTE HONRAN A CUENCA CON SU PRESENCIA

Que maravillosa ciudad es Cuenca, sin lugar a dudas de las más hermosas que conozco. Un paraje natural único sirve de marco a esta maravilla urbana que conserva un sabor medieval en cada una de sus callejuelas que te remonta a un pasado más desordenado. Silenciosa, fria y nublada se mostró ante nuestros profanos ojos en todo su esplendor. La foto es un prodigio en el aprovechamiento del espacio, notese como el desnivel en la altura del virrey y su consorte sirve para colocar las casa colgantes:

LA LIBERTAD Y EL TIEMPO

No se si será que no quiero crecer y me aferro a la sencillez infantil, pero el caso es que no me gusta lo que el mundo me ofrece. La oferta capitalista es una trampa con una apariencia preciosa y un fondo criminal, su objetivo son el tiempo y la libertad. El tiempo es la esencia de la vida, hay que valorarlo y disfrutarlo. La libertad, sólo eres libre cuando dispones de tu tiempo para hacer con el lo que quieras, nosotros somos presos por nacimiento de un sistema que nos arroja a una cárcel laboral de la que de vez en cuando nos saca para ajustar nuestro rendimiento ¡Máquinas estúpidas! ¡tornillos descerebrados! ¿Dónde queda nuestra alma?
Atrapados y arrastrados vamos por la vida como hojas llevadas por el viento, el miedo atenaza nuestros músculos y nos sometemos a la solución fácil: comodidad, conformismo, resignación. Pero ¿Quién, entre tanto cobarde, tiene el valor para intentar salir? Dudo que nos dejaran hacerlo ¿Quién el poder para oponerse a la furia del viento? Locos Utópicos. La fuerza se encuentra en la voluntad rebelde.
Pero, mientras, seguimos arrastrándonos ¡Cuanta vida malgastada! ¡Cuanto tiempo perdido! El trabajo cambió el milagro por la rutina, volviendo la vida vulgar.

EL CARIÑO, EL AMOR O LA AMISTAD ¿DÓNDE ESTÁ LA FRONTERA?¿EXISTE LA FRONTERA?

Chinchón, 15/01/2006

RECOMENDACIÓN CINEMATOGRÁFICA

El sábado pasado tuve la suerte de ver un peliculón impresionante, digo que tuve la suerte porque yo, que voy de cultureta por la vida, tenía muchos escrúpulos en meterme a ver una peli en la que salen Sandra Bullock y Brendan Fraser, soy consciente de que los prejuicios no son buenos en ningún aspecto de la vida pero que quieren que les diga, no me inspiraban ninguna confianza. Así que fue la decisión de Irene y la obediencia de Carmona la que nos empujó a verla en los Princesa (que placer poder ver el cine en versión original y que paletos somos en España), la experiencia no pudo ser mejor. La película en cuestión es Crash de Paul Haggis y se trata de una reflexión acerca del racismo, la xenofobia, la convivencia, los juicios a priori y la interculturalidad en Estados Unidos, un tema que cada vez es más importante que lo tengamos en cuenta en España si no queremos acabar tan mal como en Francia. El guión y la puesta en escena me parecieron excelentes. En fin, que vayáis a verla.

EL VIRREY Y LOS INDIOS

El viernes echaron en la dos un documental sobre una anciana en centro América, la verdad es que era muy emotivo, ella pertenecía a un pueblo perdido de una etnia olvidada, había emigrado de joven por necesidad y siempre conservó la ilusión de volver alguna vez, con los años se casó y tuvo hijos, ella se quejaba con una amargura enternecedora de que ni estos ni sus nietos habían querido aprender su lengua indígena, ella pensaba que ya no podrían hablar con sus tíos y sus primos el día que volvieran a casa, la anciana no quería reconocer una triste realidad, que nunca regresarían y que no les interesaba su pasado o su cultura. Los españoles no hicieron un genocidio humano en América, el que lo afirme es que no sabe lo que esta palabra significa y no conoce ni lo más básico de la historia de la América hispana, lo que si que llevaron a cabo fue la desarticulación y, en muchos casos destrucción, de los aspectos culturales (especialmente religiosos) que les resultaban incómodos para su dominio. A pesar de este ataque, una seudo cultura indígena se sobrepuso y se perpetuó hasta nuestros días. En la actualidad, una globalización mal entendida, unos estados homogeneizadores y unos descendientes perezosos, están acabando con los restos de estas culturas genuinamente americanas.

Estos no viven mejor desde que nos fuimos los españoles

¡MENOS INDIGENISMO DEMAGÓGICO Y MÁS REALIDAD!

EL VIRREY VISITA ÁVILA

¡¡¡Que frío hace en Ávila cojones!!!

EL CAMINO Y EL CAMINANTE

Esta poesía la escribí hace unos años, al poco tiempo de imaginarla no la consideré lo suficientemente buena como para andar presumiendo de ella y la aparqué en un cajón inútil. Hubo muy pocas personas a las que me atreviera a leérsela, esto de desnudar el alma de una manera tan vulgar siempre da vergüenza, uno de aquel grupo selecto fue David, un compañero de la universidad, historiador sin vocación, lector infatigable y autodidacta, vividor y mujeriego por necesidad vital, buen amigo brutalmente sincero, amante de la buena gastronomía, que disfruta tanto de una buena cerveza como de un buen partido de fútbol, su opinión era importante para mi porque valoraba su criterio y su sinceridad, a el le pareció bien pero yo no me lo acabé de creer, hoy vuelve a ver la luz una de aquellas poesías que nacieron de una de las épocas más difíciles de mi vida:

Desde que tienes memoria
caminas por una senda
que no conoces,
innumerables peligros te acechan
emboscados en las sombras
pero, incomprensiblemente,
sigues avanzando.
Tus fuerzas van agotándose,
el hambre te gobierna
pero tu bolsa está vacía y
no encuentras nada en el camino
que te guste o calme,
continuas adelante, siempre adelante,
sin saber el motivo
¿Cuál será ese lugar?
Vuelves la vista atrás,
aquello ya lo conoces y
te sientes más seguro,
el resto que se abre ante ti
es una incógnita,
te intriga,
esperas encontrar alguna respuesta,
pero ésta no llega,
la angustia conquista tu ánimo
¿Qué explicación tiene todo aquello?
¿Por qué estás allí y no en otro lugar?
Gritas,
pero nadie te responde, buscas comida,
pero sigues sin encontrarla,
finalmente, ya no puedes seguir más,
te sientas, te tumbas y mueres,
mueres sólo y sin comprender,
tu cuerpo se descompone
Y, con el tiempo,
no queda ningún recuerdo de tu paso
por aquel anónimo camino.
Otro hombre,
comienza a andar
donde tu lo dejaste,
se hace preguntas
pero no hay respuestas.