LOS OLVIDADOS

La última semana que estuve en México df me robaron la cartera y ayer me enteré de que me sacaron 140 euros de la cuenta en compras con mi tarjeta. Este hecho me ha afectado mucho, no por el dinero, sino por el hecho de que me hace cuestionarme mi idea sobre la naturaleza humana y la moral que aplico en mi vida. Sin embargo, sigo pensando que el hombre es bueno por naturaleza y que son las circunstancias que nos rodean y los errores en las percepciones de las cosas los que nos hacen equivocarnos, también continuo manteniendo la idea de que si uno obra correctamente lo normal es que le pasen cosas buenas y que el que se comporta con maldad no es feliz. Dicho todo esto, me pareció una oportunidad inmejorable para recomendaros una película excelente de un director que se fue a buscar fortuna a México y descubrió, entre las calles de su capital, las luces y sombras del alma humana. Los olvidados de Luís Buñuel es la historia de las causas por las cuales, quien sabe, un ratero me robó la cartera en el saturado metro del DF. Mañana es mi cumpleaños, así que os propongo que me regaléis una hora y media de vuestro tiempo y me comentéis lo que os pareció la película.

MI VIAJE AL SUR 2

Chiapas es un sitio especial, la primera vez que estuve me sorprendió porque para mi era un lugar diferente a todo lo que había visto, San Cristóbal de las Casas y los pueblos de alrededor me transmitieron la sensación de que me había transportado en el tiempo a un pasado colonial donde la república de los españoles y la república de los indígenas (como se denominaban en la época) aun convivían separadas, y donde el sincretismo cultural y religioso conformaban un mundo sorprendentemente original, a mitad de camino entre las supersticiones de ambos lados del atlántico. En esta ocasión, la ciudad me pareció igual de hermosa que la primera vez que la vi, pero encontré un lado comercial y turístico que va transformándola de manera vertiginosa en una atracción para extranjeros que no me gustó nada. Sin embargo, Chiapas es mucho más que mi querida San Cristóbal de la Casas, y esta vez pude dejar a un lado mi pasión por Palenque para descubrir y disfrutar de su belleza natural. El cañón del sumidero, todas sus impresionantes cascadas y lagos, o el rugido de los monos aulladores surgiendo desde las profundidades de la selva, te estremecen de una manera diferente a lo que consigue hacerlo un yacimiento arqueológico importante: la recuperación del pasado te hace sentir formando parte de la línea continua de pequeñas vidas que configuran la historia, enciende la curiosidad por los que vinieron antes que tu, te hace reparar en el peso del transcurrir del tiempo y lo fugaz de la existencia; la magnificencia de la naturaleza americana, por su parte, te pone en contacto con el mundo que te rodea, con la hermosura que nace de lo auténtico. Pero lo sorprendente fue que, al ver aquel paisaje, en cierta forma, me sentí mal conmigo mismo porque tuve la sensación de que el mundo en el que me muevo había renunciado a algo, a algo maravilloso, por un artificio de modernidad que no es más que un niño desnaturalizado que nos aliena y desorienta. Afortunadamente me autoconvencí rápidamente de que aquella era una visión romántica e idealizada de la naturaleza, aquella que anhela una forma de vida en armonía con lo que nos rodea, que desea un desarrollo sostenible, y traté de enumerar uno por uno todos los inventos y avances científicos que hacen nuestra vida más fácil y cómoda, justifiqué mi mundo y respiré tranquilo. A mi lado, mientras me dirigía a Guatemala y una vez que pasé la frontera, podía observar a los campesinos indígenas, sus casas, sus tiendas, sus canchas de baloncesto, sus animales y hasta sus baños, y me preguntaba como serían sus vidas, mientras reflexionaba sobre la mía. Aquel fue el mejor regalo que me dejaron Chiapas y Guatemala, el plantearme dudas y el hacerme cuestionar certidumbres, nadie elige donde nace pero si puede elegir cuales son los valores que dirigen su vida.

CRÓNICA DE MI VIAJE AL SUR

Después del largo paréntesis de las vacaciones, el virrey vuelve a ponerse al frente de su blog con más fuerzas que nunca. Mi intención es escribir una crónica sobre mi viaje al Sur (México DF, Oaxaca, Chiapas, Guatemala y Yucatán) pero como algunos de mis lectores se han quejado de que no me leen porque mis artículos son muy largos, he decidido escribir está historia por partes. La idea que tengo es exponer mis impresiones, lo que me llamó la atención en cada lugar, lo que sentí, y no hacer una descripción pormenorizada de todo lo que vi o visité. Así que ahí os va la primera entrega: Aunque yo salí desde Guadalajara, puede decirse que, para mi, el viaje empezó y terminó en México DF, la capital de un país muy centralista que, como no podía ser de otra forma, resume hasta el extremo todas las características que definen a México, sus contrastes de riqueza mal repartida y barriadas de pobreza; de mariachis, tequila y Mc Donals; de edificios coloniales y bloques de apartamentos; de vida en la calle y lugares por los que es mejor no aparecer; o de turistas y masas de olvidados. En esta ocasión nos tocó disfrutar de la ciudad de México más hermosa, esa que se viste con sus mejores galas para impresionar a sus visitantes, la de los canales de Chochimilco, la de Teotihuacan, la del hermoso zócalo, la de las calles y plazas de Coyoacán, la de mi siempre imaginada y querida Alameda. Y entre todo aquello, la mirada atormentada de Frida y la conciencia, nacional o proletaria, de los frescos de Diego Rivera, un lujo que demuestra que entre todos los millones de personas que se agolpan en aquella ciudad, siempre habrá un pequeño lugar para el talento y la genialidad (aunque sea para la picaresca que les legamos). Después de tres días entre tacos, margaritas y la omnipresente lluvia vespertina, dejamos la ciudad de México dirección al sur, próxima parada, Oaxaca. Yo ya conocía esta hermosa ciudad, pero la primera vez que estuve las prisas no me dejaron apreciar su belleza en toda su magnitud. Según se baja en el mapa, México se muestra cada vez más indígena y la antigua ciudad de Antequera, de coloridas calles coloniales, mostraba en su plaza central todo el populoso mosaico de razas que alberga. Sus tianguis, su mercado, su comida, su espectacular convento, su trazado rectilíneo, todo me encantaba y paseando sin pretensiones llegué a una pequeña cafetería con la intención de recuperar fuerzas tranquilamente. El rico sabor de la mezcla del café me sorprendió, en México son aficionados al americano y el espresso les suele quedar demasiado amargo para mi gusto, pero aquel estaba bueno. Cuando felicité al camarero encargado descubrí que era un joven italiano (ahora todo encajaba), uno de esos aventureros que viven al día, sin grandes presiones ni preocupaciones, que yo tanto admiro. Nos regaló unos minutos de su tiempo y disfrutamos mucho de su conversación, no por lo que dijo sino por lo que transmitía, libertad y ganas de disfrutar la vida, un tipo simpático al que algún día volveré a visitar y que quien sabe si seguirá allí. Por cierto, si alguna vez vais, aprovechar para descubrir la belleza natural del estado, nosotros tuvimos la suerte de visitar las cascadas de Hiervelagua y bañarnos bajo la lluvia en unos yacusis naturales que se forman allí pero también cuenta con unas playas muy chulas a las que no pudimos llegar. Y así, de noche y con lluvia, seguimos tentando la suerte, poniéndonos en manos de conductores de autobuses temerarios que desafiaban las carreteras de doble sentido llenas de curvas a velocidades demasiado peligrosas. Afortunadamente sobrevivimos a la ruleta rusa mexicana y llegamos a Tuzla Gutiérrez, la capital del estado de Chiapas. Pero esto merece un capítulo aparte.

EL DÍA QUE CONOCÍ AL SUB

Una tarde de junio conocí al Subcomandante Marcos, fue una experiencia mágica que os aseguro que nunca olvidaré. Todos estábamos ansiosos y yo tenía la sensación de estar esperando para ver un pedazo de historia andante, un símbolo, una bandera, un mito que algún día figurará al lado del Che. Cuando hablo de Marcos no entro en el debate de si es un oportunista o un héroe, sólo me refiero al personaje, una construcción cultural perfecta. La puesta en escena fue espectacular, sin guardaespaldas y entre los cuadros que pintara un amigo para adornar sus letras, entró en el auditorio con su gorra del EZLN, su pasamontañas negro, un collar con motivos indígenas en el pecho, dos plumas de halcón regaladas por tribus nómadas de Norteamérica colgando en su espalda, una pulsera típica del sur, y su pipa, la pipa de Marcos. La expectación fue increíble, nadie atendió al resto de participantes de la presentación del libro, todas las miradas y los flashes se dirigían hacia el sub. Yo estaba emocionado y trataba de respirar el humo de la pipa, la pipa de Marcos, llegué a respirar su aroma, no era tabaco, era alguna hierba y, como si de un niño se tratara, pensaba feliz: - ¡He respirado la pipa de Marcos! Cuando comenzó a hablar nos terminó de ganar a todos, independientemente de que fuera honesto o no, nadie puede negar el que se trata de un tipo con carisma, simpático y entrañable. Pero la verdad es que todos estábamos predispuestos a que nos agradara, sugestionados por la fuerza del mito, así que tampoco es algo sorprendente la impresión que me causó. Al final nuestro tiempo se acabó y Marcos volvió a sus montañas, con sus campesinos, a la lucha por la libertad, oculto tras el humo de su pipa, o a lo mejor no, pero los mitos son así, lo importante no es lo que son sino como nos hacen sentir.

VIAJE MOVIDITO

Estoy sentado en un banco del aeropuerto de ciudad de México, muerto de cansancio y de sueño, tratando de recuperar los detalles de este peculiar viaje. Todo comenzó, como no podía ser de otra manera, al estilo del virrey: llegué a la Terminal 4 de Barajas dos horas antes del vuelo y me dirigí a facturar alegre y risueño, hasta aquí todo iba sobre ruedas salvo por un pequeño detalle, se me había olvidado el pasaporte ¡La madre que me parió! En un segundo toda mi felicidad se transformó en pánico y, poco después, mientras corría hacia la comisaría del aeropuerto, mudó en ansiedad. Mi cara de susto quedó plasmada en un fotomatón y me acompañará mientras viaje para recordarme que hasta el alter ego del rey en Nueva España necesita pasaporte para viajar a sus dominios.
Todo parecía solucionado, embutido en un asiento tan angosto como cutre es el servició de iberia (ni un vaso de agua en dos horas de vuelo, los cacahuetes son un lujo sólo al alcance de compañías con vergüenza), me dirigí a la capital de los piratas y ladrones más afamados de la historia, Londres. Un hora de fila, muerto de sed porque te obligan a dejar cualquier liquido, tuvo su clímax en el control de acceso donde los pasajeros debían despojarse de sus zapatos entre una nueve de olor a queso francés revenido, los terroristas nos han vuelto unos paranoicos acojonados que vistos desde fuera debemos vernos bastante ridículos. Aunque sospecho que lo de dejarnos descalzos era una táctica británica para que disfrutásemos de uno de los elementos arquitectónicos más típicos de Inglaterra, la moqueta (que puedes esperar de un país que pone moqueta en los cuartos de baño). Pero lo mejor estaba por llegar, una vez pasé el sabroso examen tenía que averiguar desde que Terminal debía embarcar y pedir si era posible que me cambiaran el asiento por uno más ancho, así que me dirigí a un puesto de información de Brithis, el despliegue de espaninglis que vino a continuación no puede ser explicado con palabras, las caras de asombro de los azafatos eran más elocuentes que cualquier descripción, pero conseguí mi objetivo y antes de irme quise disculparme: excusme for my englis. A lo que el puto inglés, descojonado por mi despliegue de talento lingüístico, me preguntó: where are you from? En ese momento yo estuve rápido de mente, para mi cualquier posibilidad de conservar la dignidad estaba perdida pero, por lo menos, debía salvar el orgullo patrio, así que, henchido de españolismo, le respondí: I am from Colombia. España no era culpable.

ESPAÑOLES DE LA HISTORIA

El pasado martes Antena 3 emitió un programa que trataba de dilucidar el personaje más importante de la historia de España (si es que España existe o ha existido, claro), y la experiencia no pudo resultarme más desagradable. Los desatinos comenzaron con los tertulianos elegidos para comentar cada uno de los puestos: José Bono, un político jubilado, supongo que para comentar la transición; una periodista, porque siempre tiene que haber uno y opinan sobre todo; y Antonio Gala, para la parte histórica y literaria, de la primera demostró pocos conocimientos y un cinismo que me resultó ofensivo, de la segunda supongo que es cuestión de gustos. Y yo me pregunto ¿No había nadie mejor para la tarea de recuperar la memoria de España? Supongo que si, pero no tan mediáticos y de lo que se trataba era de enganchar al público.
La forma de establecer la escala de los personajes más importantes de nuestra historia fue realizar un estudio estadístico mediante encuestas generalizadas, pero, desgraciadamente, el resultado fue lamentable y dice mucho sobre los españoles. Entre las 20 primeras figuras históricas elegidas había personajes como Gasol, Fernando Alonso o Leticia, lo cual refleja los dos grandes temas que ocupan la moderna ración de circo que se le da a nuestro pueblo, deportes y noticias del corazón. Entre los diez primeros encontrábamos, para mi sorpresa, al príncipe Felipe ¿será porque los españoles están orgullosos de sus dotes como semental? porque trabajar, más bien poco, y lo mismo podemos decir del puesto quinto de la reina Sofía, por delante de reinas como las dos Isabeles. Finalmente, el ganador fue el miembro de la familia real que faltaba, el rey, ese mismo que puso Franco en el poder, por delante de personajes de la talla de Velázquez, Miguel de Cervantes, Ortega y Gaset, Lorca, Miguel Server, Fray Bartolomé de las Casas, Gaudí y un largo etcétera de españoles ilustres tan rebosantes de talento como carentes de reconocimiento en su tierra. Y es que, en mi opinión, no todo se debe elegir de manera democrática, la elección de los españoles de la historia no es un concurso de popularidad sino de méritos, y los méritos no se someten a votación. Mientras la cosa no cambie, las masas seguirán siendo idiotas e incultas. Platón sabía que por este motivo murió injustamente su maestro Sócrates pero lo que olvidó fue que él se sacrificó para que la estupidez de sus verdugos no acabase con la democracia que había ayudado a levantar.
Posdata: yo hubiera elegido, sin lugar a dudas, a Adolfo Suárez a nivel político, a Cervantes como escritor y a Picasso como pintor (Hernán Cortes no entra en esta clasificación, no estamos hablando de dioses), y vosotros ¿a quién hubieseis elegido? Tengo curiosidad.

LO HACEMOS PORQUE YO LO DIGO

Quiero dedicar este fragmento de la obra del importante jurista español Solórzano Pereira a todos mis amigos que se encuentran casados y con dificultades en su vida conyugal. Según el modelo de sociedad patriarcal de herencia grecorromana, los varones ejercían un dominio absoluto sobre las mujeres, que debían ser sumisas y obedientes. En cuanto a como debían satisfacer a sus maridos, esto es lo que afirmaba en el siglo XVII el autor de la Recopilación de leyes de Indias de 1680:

“Aunque el marido puede aprovecharse de su mujer y forzarla para ello cuando no quiera, eso se ha de entender después que haya pasado a su casa y poder, pero no si todavía esta en la casa de sus padres o en el camino, porque antes no parece haber adquirido en ella entero dominio” (SOLÓRZANO PEREIRA, Juan de, Política Indiana, Fundación José Antonio de Castro, Madrid, 1996, Libro III, p. 968)

¡¡¡¡QUE PAÍS!!!

¡¡¡Madre mía como está el país!!! El telediario se ha convertido en un programa más de noticias del corazón. El nacimiento de la futura mantenida y el arresto de la Pantoja copan los informativos y nos atontan con tomas absurdas de portales o entras de hospitales donde no pasa absolutamente nada. Me hace gracia que la gente me tache a mi (no sin motivo) de parasito social porque subsisto con una beca de 500 euros de una fundación privada y a nadie se le ocurra reclamar la vasectomía para el príncipe ya que su esperma no es otra cosa que una fábrica de sanguijuelas de sangre azul que chuparan del presupuesto general mucho más que mi angosto sueldo. Por otro lado, tenemos las elecciones municipales y el omnipresente tema del terrorismo de los cavernícolas de ETA. Es muy triste que en unas elecciones locales se hable más de los cobardes con capucha y de las ilegalizaciones de partidos que de los problemas reales de los ciudadanos, las hipotecas, las guarderías, los transportes públicos, los sueldos, la inflación, la seguridad social… Aunque casi es mejor que no se hable de ellos porque normalmente se hace para realizar promesas vacías que nos toman por tontos. Y así llegamos a lo que para mi es la gran noticia del año: la huelga de hambre de Julián Muñoz, ¡¡¡que entereza!!! Aguantar seis largos días sin comer puede parecernos poco pero hay que tener en cuenta que cuando uno está acostumbrado a comer en los mejores restaurantes de España, invitado por los generosos vecinos de Marbella, se hace mucho más difícil resistir. Estoy seguro que la historia pondrá en su lugar a este revolucionario de la política y el urbanismo, incomprendido como Colón o Galileo. Y por último, no puedo dejar pasar por alto el alegato a favor de la mezcla de alcohol y conducción que hizo mi querido amigo Aznar, nunca pensé que un político de derechas pudiera hacer una defensa pública de la libertad individual y la confianza en el ser humano, “¿quién me va a decir a mi lo que puedo beber o no para conducir?” no es otra cosa que la reivindicación de la responsabilidad personal frente a la imposición de leyes que nos toman como menores de edad, ¿quién me iba a decir a mi que Aznar se convertiría en el icono de los jóvenes botelloneros? ¡Que país!

DESPEDIDA DE CARMONA

Nunca fue tan cierto que una imagen vale más que mil palabras, imaginaros a estos dos personajes paseando por la calle preciados un sábado a las 8 de la tarde...

ENTRE LA HIPOCRESÍA Y EL OLVIDO

Hoy termina la visita de la vicepresidenta del gobierno a China, el viaje ha sido calificado por ambas partes como un éxito y es que la retórica vacía de la delegación española respecto a la defensa de los derechos humanos y la falta de compromisos claros o gestos importantes por parte del gobierno Chino así lo han propiciado, y es normal, porque cuando lo que importa es el dinero, las convicciones políticas pueden dejarse a un lado y la dictadura del capital y la del proletariado tienen más cosas en común de las que parece. El gobierno de Zapatero gusta de presentarse al mundo como el adalid de la concordia y el diálogo mundiales, escenificado en su proyecto de “buenas palabras” de la alianza de civilizaciones, sin embargo cuando de intereses económicos se trata, se olvida el Sahara y el Tibet. Es una paradoja tan vergonzosa que cuando se defiende la vía pacífica y el diálogo como forma de reivindicar los derechos de las minorías oprimidas luego se ignore a los que han decidido seguirla. Criticamos a los terroristas de Hamás porque han resuelto poner bombas para conseguir el derecho sobre las tierras que Israel les arrebató ilegalmente, pero cuando el Frente Polisario espera con paciencia que se apliquen las resoluciones de la ONU para el Sahara, les traicionamos apoyando el plan de autonomía marroquí. Condenamos los atentado chechenios como forma de reivindicar su autodeterminación por ser violentos e indiscriminados pero cuando el Dalai Lama peregrina por el mundo denunciando la despiadada ocupación china que le mantiene a él y a su pueblo exiliados en la India, le ignoramos y lo observamos como si de una atracción graciosa de feria se tratase. Teniendo en cuenta estos antecedentes ¿quién tiene el valor de decirle a un pueblo oprimido que la mejor opción es la vía pacífica?. Cuando hablamos de la situación mundial no hay nada peor que la hipocresía y la falta de coherencia, si de verdad queremos desacreditar el terrorismo y demostrar que hay una alternativa mejor, debemos empezar a respetar a las minorías oprimidas, aunque eso perjudique el sacrosanto dios del comercio mundial.

LAS FALLAS

Menuda experiencia las Fallas de Valencia, es impresionante comprobar como se vuelca toda la ciudad en su celebración, los ninots que ocupan las plazas, las valencianas vestidas de falleras que parecen un híbrido entre la dama de Elche y la princesa Leia de Star wars, los valencianos disfrazados de Algarrobo, las bandas y charangas que animan las calles, los fuegos espectaculares que iluminaban la noche, el macarrilla bacalaero que tiraba carretillas para hacerse el machote delante de las churris, la comida y, sobre todo, la fiesta por la noche. En fin, que como ciudadano de una ciudad en la que todo el mundo utiliza San Isidro para irse de puente, me da mucha envidia no tener esa identificación con la ciudad.

Los ninots de Carmona y el Yonko

De paseo por Valencia

Menudas ninots que se curran los valencianos, no saben nada

De fiesta por el centro

LA VIDA Y EL OLVIDO

A veces siento que la vida moderna me sobrepasa, hay muchas cosas que hacer y poco tiempo, todo va muy deprisa y nos exigimos demasiado, hay demasiada información que procesar, distancias enormes que nos separan… todo es muy complicado. A veces también me preocupa saber si lo que hago sirve para algo, si a alguien le interesa lo que escribo ¿sólo vale lo que es útil? Puede. La historia no le importa a nadie, hoy es más importante el deporte, el corazón, la política, todo es entretenimiento, quizás el pasado también lo sea, o quizá nos sirva para reflexionar sobre la condición humana. Y después de todo ¿Cuál es el sentido de la existencia? Si cuando morimos nadie nos recuerda, sirve de algo nuestra vida, puede que mi pasión por la historia sea sólo mi miedo a olvidar a los que vivieron antes que yo, a que cuando muera y pase el tiempo me olviden a mi también, porque si Dios no existe, el olvido es la muerte. Pero no podemos parar el tiempo, podemos recuperar hechos, datos, incluso imágenes, pero nadie puede recuperar sentimientos, nadie puede congelar lo que siente en una fotografía del alma. El tiempo es la sucesión de momentos, no de segundos, cada momento es una experiencia irrepetible, irrecuperable, entonces ¿Qué es lo que recupera el historiador? Sólo palabras muertas, reflejos en el mar de la existencia pasada, ¿una tarea inútil pero necesaria o sólo inútil? A veces entro en crisis y me deprimo, a veces desearía ser tornero y no pensar, mirar el lago tranquilo y descansar.

MUJERES OLVIDADAS EN LA FRONTERA

En el día de la mujer trabajadora yo quisiera tener un recuerdo para las 400 mujeres muertas y las miles de desaparecidas de Ciudad Juárez en México, aunque lo cierto es que seguramente la cifra sea mucho mayor ya que se trata de un lugar fronterizo entre Hispanoamérica y Estados Unidos en donde muchas jóvenes sólo van de paso y al desaparecer no constan en ningún registro. Poco se sabe hasta ahora de los motivos de estos asesinatos, salvo que los cuerpos de estas pobres jóvenes aparecen despezados y con graves signos de haber sufrido violencia. Las madres de las victimas, organizadas en la asociación “Por nuestras hijas de regreso a casa” tienen varias teorías sobre el objetivo de estos asesinatos: el tráfico internacional de órganos o algún tipo de ritual de iniciación o celebración llevado a cabo por las mafias de la frontera. Este fragrante caso de femenicidios y de violencia calculada sobre la mujer tiene el reconocimiento de la ONU pero sin embargo no cuenta con el del gobierno mexicano que no hace otra cosa que minimizar o encubrir el problema, esta negligencia en sus funciones de la corrupta administración mexicana les hace responsables de cada una de las vidas perdidas y a ellos habrá que pedirles responsabilidades. Mientras tanto, las mujeres, como siempre, pagan las consecuencias.

Ayer y el día anterior, había tanta primavera que se me hizo un nudo en la garganta, "oh, vaya, tengo que trabajar". No tenía que hacerlo en absoluto, pero la autodisciplina, una invención horrible, me lo ordenaba.

ESCHER

ESCHER, UN PUNTO DE VISTA DIFERENTE

No podéis perderos esta exposición tan extraordinaria. Escher es, en mi opinión, uno de los pintores más originales e interesantes del siglo XX y tenemos la suerte de contar con una muestra muy completa de su obra en el centro de Arte del Canal de Isabel II en Plaza de Castilla que podréis visitar hasta el 14 de marzo, una oportunidad única de confundir nuestras certidumbres en sus cuadros de espacios infinitos, perspectivas imposibles, cuadros sin principio ni fin que juegan con lentes y esferas, negros y blancos, composiciones sorprendentes y temas únicos. Y todo en una presentación cuidada y rigurosa en la que suelo, paredes o techo parecen prolongaciones de los cuadros, de la imaginación del artista. En resumen, una oportunidad única de descubrir a este artista holandés que no podéis dejar pasar.

En este paisaje la composición se divide en dos partes iguales, una de día y otra de noche, que se funden en el centro

Cuadros con varias perspectivas, sin principio ni fin, que juegan con nuestros sentidos

Otra menera de ver el mundo, cercana al surrealismo.